..y las palabras son las alas del alma ...

2009-06-18T16:43:00.001-07:00

www.semilladelibertad.blogspot.com

2009-04-08T18:12:00.001-07:00

Como las gotas que se desprenden de la ventana en una tarde de lluvia, caen de mí los pensamientos.
Aprender a estar solos y encontrar en el silencio la belleza de nuestra propia existencia.
Ausentarnos del entorno, sumergirnos en nuestro propio capullo.
Hoy me encuentro libre; de presencias, de ausencias, de compañías físicas y de afectos. Hoy, ahora... soy un punto que se expande sobre una tela infinita, y mancha con su sangre los pinceles de un artista imaginario.
Miro mis manos; son pequeñas abstracciones que estallan con un sonido ensordecedor, que estallan y se hacen inmensas... y ahora nadie puede alcanzarlas para tomarlas.
Acaricio mis pies, los veo semejantes, idénticos... ¿pero a qué? No puedo descubrirlo. Me resultan increíblemente idénticos ¿a qué? ¿a qué?... Sí, a mis huellas. Es que alguna vez yo tambié miré hacia atrás y me enceguecí con las luces del pasado.
Mi cuerpo cambia de forma: soy una mariposa, son una flor, una nube, un brote de luz que se cuela entre la espesa noche... cambia de forma y solo una mirada lo nota... solo alguien va a ver la metamorfosis de la mariposa. Porque cuando cae el sol, la luna está más selectiva y no embellece a todos con su encanto.
Pero todo ese embrollo será para el alba. Ahora estoy pintando sobre mi cuerpo, la brisa. La pinto sobre el mar y puedo sentir como mis extremidades se cubren con piel de gallina, y se sonrojan despacio.
Escucho los susurros de las olas, me traen nombres, y yo recuerdo... Y yo susurro, y el mar me susurra, y entre los dos armamos una poesìa que armónicamente combina silencios.
Me recuesto con la mente sobre la tierra, y dejo que mi corazón se nutra con el suelo. Lo dejo esparcirse sobre mis brazos, escaparse de mis manos. Así siento el latido de la tierra, y de los que bajo ella descanzan. Así me siento primitiva, con el instinto animal como coordenada, con mi cuerpo como único medio para vivir. Así siento, sin más. Desnuda de cuerpo y alma, no tengo penas que me oscurezcan, ni voces que griten destruyendo mi paz.
Solo me encontraré en un par de ojos púrpura, cuando sea mariposa, y en el que logre volar con mis alas.

2009-03-20T13:56:00.000-07:00

De esta tristeza que no tiene raìz, sombra ni eco en las montañas, nacen estás palabras. Necias, sordas, mudas... amantes de la superflua sensaciòn se sufrimiento. Hoy me siento triste, sí... una tristeza infinita... de esas que no se calculan pues parecen no tener fin... De esas que arrancan las vértebras una por una, y las usan para hacer un collar o un xilofón. Tristeza que sangra, y desangra lentamente... Tristeza que no tiene origen, motivo... quizá creada por las ausencias que empiezan a notarse cuando las hojas de los paraísos tiñen las veredas. O tal vez creada por estar rodeada de gente, de risas... de abrazos... y no tener tiempo para la soledad desgarradora de encontrarnos solos frente a un precipicio. No lo sé, solo sé que estoy triste y que por momentos (como ahora) siento ganas de hundir mi rostro entre las manos blancas y frías, y echarme a llorar desconsoladamente, como si el tiempo no hubiese pasado y aún fuera una niña. También siento ganas de correr y abrazar a mi abuela, y acurrucarme entre los pliegues de su bluza... y aquí arraiga una pequeña punta del problema: ella no está, y no va a estar más; ni ella ni su perfume, ni su bluza de colores, ni sus manos grandes y suaves. Y ahora me siento aún más triste.
Y quiero llorar, quiero desatar los nudos que hice en mi garganta, pero no lo hago, porque sé que es pasajero... Y que mañana al despertar, quizá recuerde con sonrisas este pequeño estado depresivo, causado tal vez, porque un grillo no cantó.
Sí, bueno, pero eso será mañana. Ahora es hoy y tengo que solucionar esta bipolaridad que atraviesan mis sentimientos. ¿Será acaso la incertidumbre, el medio y la cobardía, los causantes de esto? ¿serán las alegrìas del hogar que no han florecido este verano? ¿será la luna que anoche se mostró desnuda y llena?¿Será el teleteatro que genera mi imaginaciòn para no pensar en que no tengo agallas para correrte, abrazarte y decirte que te quiero solo para mì?
Hoy estoy triste y no sè còmo calmar este naufragio de sonrisas en el mar de lo inexplicable.

2009-03-15T20:02:00.000-07:00

..." El poema que no digo, el que no merezco. Miedo de ser dos, camino del espejo: alguien en mí dormido, me come y me bebe"...

Alejandra Pizarnik, "Àrbol de Diana"

Me resulta imposible (a esta altura del partido, de la vida, y tan entrada la madrugada) negar que has tomado posesiòn de gran parte de mí. Escribo ya sin pensar tu rostro... cerrando los ojos, nublando mi vista, lo veo dibujado a la perfección en la parte trasera de mis pupilas, sobre las orejas, en la sien, en la frente y encima del cuero cabelludo. Podría decirse, siendo franca y sincera que escribo ya por costumbre, porque me produce placer exteriorizar la dicha de haberte conocido... porque a pesar de desconocer el desenlace de estás palabras, encuentro esta historia tan facinante como tu sonrisa. Y ellas (las palabras) se amontonan en mi boca con ganas de salir a la luz, y siento una incontenible arcada y unas ganas de vomitar metáforas que exceden mi tolerancia y resistencia humana. Me levanto de la cama para curar mi enfermedad (la de los poetas y los locos... la de los locos poetas y la mía... ¡maldita poetisa des-equili-brada!) y las vuelco sobre este papel imaginario y tecnológico. ¿Qué culpa tendrán ustedes, los benditos lectores y compañeros de poemas, de que el arco iris sea más brillante estos días?, ¿què culpa tiene la luna de que hoy escriba sin sentido, y que haya perdido (de hecho) el raciocinio desde que lo conocì?. Creo que ambas respuestas son: Ninguna. Pero no hay opción: matar al amor o morir en el intento de ser feliz.

Belén

2009-03-08T17:03:00.000-07:00

Cuán fríos están sus cuerpos. Qué calladas están sus voces. Que heladas sus sonrisas... ¿Qué tan lejos están sus restos? ¿Bajo que luna fueron torturados? ¿Quién olió su carne quemada, picaneada... ? ¿Quién vio sus rostros golpeados? ¿Quièn prestó atención a sus ojos tristes y asustados? ¿Quién oyó sus gritos? ¿Qué dios atendió sus súplicas? ¿Quién escuchó sus sollozos?

Los desaparecidos.

Cuántos hijos de puta asesinaron sus ideas. ¿Cuántas veces sumergieron sus cabezas en aquellos hediondos inodoros, para conseguir teléfonos y direcciones para seguir destruyendo vidas? ¿Cuántos malditos trogloditas creyeron que callarían a un pueblo entero? ¿Cuántas veces por minuto, las madres recriminan al dios de los que creen la vida de su hijo?

Los desaparecidos...

Por ellos.

Por los que hoy no están...

Por los que fueron censurados de por vida.

Por los 30.000 desaparecidos durante la dictadura militar.

Por Jorge Julio López, desaparecido en plena "democracia"
Por los niños de esta era, que merecen un país mejor.

Por nuestros hijos que vendrán en el mañana.

Por los ocasos que ellos no pudieron ver.

Por las sonrisas que no pudieron regalar.

Por las palabras que no pudieron gritar.

Por nosotros mismos... Para no ser lacras o un pedazo de moho en la pared.

Para educar con el ejemplo.

Para poder aprender de la historia.

Para no tropezar con la misma piedra...

Para no dejarnos manejar como marionetas de feria.

Para ser seres pensantes.

Tenemos miles de razones para despertar... Para renacer de este desinterés político general y empezar a actuar con conciencia. Que los 30.001 desaparecidos revivan en nuestras acciones... que el olvido no le gane a nuestra memoria. Que los que nos gobiernan sepan que NO OLVIDAMOS.

Madres, madres del dolor... A la memoria de sus hijos.

2009-03-08T16:58:00.000-07:00

2009-03-06T10:31:00.000-08:00

Una vuelta más, tan solo una. Daale...

Me gusta que la vida me deje patas para arriba. Que tire todos los libros de mi estantería y me obligue a ordenarlos de otra forma, sin reglas, sin un modelo a seguir. Me gusta encarar la vida con una sonrisa, planeando el hoy y queriendo ver el sol.

Me encanta no querer pensarte, y sin embargo no poder hacer otra cosa. Me encanta... Saber que soy dueña de mis actos y de mi mísma, y a la vez descubrir que estoy perdiendo el monopolio de mi conciencia porque de a poco se lo apodera tu nombre.

Sentirme loca y a la vez tan cuerda. Sentirme libre y presa de mi propio cuerpo. Sentir que siento, sin más.

2009-03-01T17:36:00.000-08:00

Aparece cuando menos lo espero.
Sensaciones cálidas al verlo. Como una eterna primavera, como un mate amargo bajo un sauce llorón, que nos envuelve...como la vida.
De a poco se impregna en mí. Desperté una mañana con su perfume sobre mi piel y sobre mis manos aún siento el suave razguño en su espalda.
Guardo en mi puño miles de caricias hechas y por hacer, miles de palabras alborotadas que algún día se harán poemas y algunos sueños que están por brillar...

No tengas miedo, que el tiempo resuelve lo que los hombres no podemos.
Que él decidirá lo que nosotros no sabemos... qué el sabrá si despertaremos bajo el pie de una montaña, juntos... O si dormiremos en crepúsculos separados en el proximo diluvio.

Ahora te miro.
Tu sonrisa deshace las gotas de la lluvia, y las convierte en pequeños retazos brillantes que quizá se desprendieron del vestido de una gran dama de la noche. O tal vez solo son el polvo de una Limíade que triste y avasallada se dejó vencer por el último hastío.
Pero te miro, todo el tiempo.
Tu risa es la prueba perfecta que necesitamos los hombres para saber que estamos vivos. Tu risa es la magia que necesitan mis manos para escribir eternamente.

Tu risa...

2009-02-26T05:56:00.000-08:00

Una vez, alguien me preguntó por qué escribía. Y le dije: "Para vivir". Se quedó pensando unos instantes y luego agregó "¿y qué escribís?". Lo miré a los ojos (para asegurarme de que mi respuesta llegue a destino) y confesé: "Escribo odas a las sonrisas, al maravilloso estadío mental que es el amor, a los niños perdidos del nunca jamás, a las cosas ordinarias y corrientes que me hacen suspirar, a los pequeños detalles, a las mariposas, a la rosas sin espinas y a la luna. "
Satisfecho con mi respuesta, me abrazó, besó mi frente y se marchó.

2009-02-17T14:11:00.000-08:00

Hay algo que es especial.

Puedo pasar un día entero y no abrazarte, no besarte... puedo pasar una noche entera y quizá no nos vayamos a dormir juntos... No porque no lo ameritemos: el cielo y la luna saben que más allá de todo somos hombre y mujer, sino porque no es lo primordial. Hay algo que te hace diferente, que me daría la pauta de que sos vos, entre millones de seres idénticos.

Puedo saber que querés todo y a la vez no querés nada. Pero aún así, aún sabiendo quizá viajes eternamente entre abrazos peregrinos y nunca busques un nido donde encallar, tenés ventaja.

Puedo mirarte y saber más de lo que creés. En tu risa hay algo que brilla más que muchas estrellas.

Es eso, ese algo. Esa incertidumbre que me desconcierta, ese misterio que quizá hasta vos desconozcas pero a mi ojo crítico no escapa.

Disfruto tu sonrisa inmensa, enamorada de la vida. Disfruto escuchándote decir que no se mezclan las cosas. Disfruto tu alegría porque la hacés contagiosa... Porque hoy escribiendo esto, y es uno de los días más tristes y grises del año... y sin embargo, estoy sonriendo.

Porque no importa que las cosas se den de un modo extraño, después de tantos desencuentros, después de horas y horas de escaparle a la incertidumbre y al miedo al error... Sos especial y esa es una gran virtud, digna de estás palabras y más.

2009-02-08T17:45:00.000-08:00

Se siente la tierra latir. Pongo mis manos sobre su piel y puedo percibir un constante cosquilleo. Me tiemblan las manos, las rodillas, los pies... una efervecencia se cuela entre las grietas: Alboroto, como un volcán a punto de explotar; voces jóvenes, manos que se sacuden, pasos decididos y fuertes.

Con fuerza me apego al suelo... Despliego mis alas, miro a mi alrededor... Ahí están ellos, los mismos de siempre, los de ideales sobre la piel y bien adentro de la cabeza, los que queremos cambiar este mundo que está podrido, los que cerramos los ojos y vamos contra la corriente, y si alguna vez caemos nos volvemos a levantar (porque de eso se trata). Los miro y me miran. Ellos tambièn saben que algo va a estallar... ríen con sarcasmo, son còmplices de esta rebelión de los nadies.

No tenemos nombre ni apellido. No tenemos rostro. No tenemos cuerpo.

Tenemos miles de nombres con miles de apellidos, millones de rostros con diversos cuerpos. Somos Pocho Lepratti, somos Darío Santillán, somos Maxi kosteki, somos la madre teresa, somos el padre Mugica... Somos los niños que mueren de hambre, las madres que sacrifican su vida por la vida de sus hijos.

Somos la suma de todas las fuerzas, de todo el coraje...

Somos còmplices de esto que está por explotar, porque así debe ser. Nace de las entrañas de una tierra dolida por la desigualdad, nace de la combustión, de la bronca... Nace con paciencia el pequeño movimiento Pocho Lepratti

María Belèn

2009-02-04T08:59:00.000-08:00

Gritos sordos, caricias mudas: Momentos de reflexión.

El tiempo me acribilló por la espalda recordándome que el idealismo asesina a los amantes que se besan sin poder tocarse.

No es momento de conjurar a los espectros de viejas èpocas. No es mi era ni la tuya.

Vos no sabés quién querés que duerma en tus brazos y das besos brujos que no llevan nombres en la piel. Vos te conformás. Hoy te sorprende la luna haciendo lo que siempre criticaste, ese conformismo vomitivo, cobarde... solo que disfrazás las mentiras con metáforas desalineadas.

Y yo me alejo.

Tu canivalismo debora tus propios huesos. Come tus palabras, tus ideales... ya no tenés sombra porque sos una gran mentira. Tu reflejo es solo una luz azul a lo lejos... y me alegra estar tan lejos para no ver tu autodestrucción. Te condenaste a la mediocridad y de eso no se sale jamás.

Revelè ante el mar mis verdades, me desnudé ante su furia y me sentí en libertad. Es necesario escupir las espinas para poder olvidar sin rencor, el pez por la boca muere y las palabras que no se dicen son el suicidio seguro del poeta.

2009-01-14T07:50:00.000-08:00

¿Hasta dònde hemos llegado?
Canìvales hambrientos, odio, bronca, rencor... avaricia. Matamos por matar, por un rìo, por petròleo, por unas monedas... con excusas y sin excusas... Matamos porque nos creemos poderosos, porque queremos disputarnos en mando con los paìses vecinos ... porque queremos ser más, y terminamos siendo menos... Muchos menos, miles de miles menos...
¿Cuántas vidas más hemos de perder los hombres hasta que comprendamos que la violencia no nos lleva a ningún sitio?¿ Cuàntos niños inocentes tendrán que pagar por el egoísmo de unos pocos? ¿Còmo fue que nos dejamos alcanzar por el más primitivo instinto y nos convertimos en asesinos? Asesinos de vidas y de sueños. Asesinos de futuros.
Porque ¿qué tiene que ver esta niña de la foto que yace muerta a causa de algún bombardeo, con la deuda externa, las armas nucleares, el petròleo y el terrorismo? Los niños solo saben de juegos y diversión, somos los grandes los malditos trogloditas que nos pisamos los sesos entre nosotros.
¿Cuàndo vamos a aprender?
Este mundo está podrido de pies a cabeza... la guerra solo conlleva a otra guerra... y el cese de la violencia cada vez está mas lejano.
¿Cuàndo vamos a aprender a vivir en paz?
¿Cuàndo vamos a aprender que la primer barrera de segregaciòn son las nacionalidades y las fronteras... y que todos somos hermanos por el simple hecho de ser hombres.
¿cuando vamos a aprender a hacer el amor en vez de la violencia y la guerra?

¿Cuándo?

No a la guerra - Que se termine el conflicto en Gaza

Niño mapuche, parte I

2009-01-13T06:34:00.000-08:00

Escrito el 22 de Julio de 2008 en Villa La Angostura.
Al llegar a la comunidad mapuche, me encontré el siguiente letrero:

Bienvenidos a LOF
Paichil- antriao
El pueblo Mapuche vive la lucha
Sigue y sigue
Petu mongueleyin (aún estamos vivos)

Niño Mapuche, parte I

En tus ojos veo la tristeza, mi niño, de saber que esta tierra fue regada con la sangre nativa de tu pueblo, con lágrimas hermanas que se derramaron sobre estos campos minados de recuerdos. De ellas hoy no queda más que el sol que decora con fuerza este cielo, hoy existen tranqueras, alambres y fierros.

Que alguien me explique señor, por favor, qué significan todos esos letreros, ¿còmo puede algún hombre ser dueño de los lagos, el aire y el suelo?.

Busco los pastos que fueron mi hogar, busco, busco pero no encuentro. Solo hallo migajas de pan u " Prohibido pasar a este suelo". "Propiedad privada" leo en ese rincón, "Prohibido el paso a todo ajeno" Tendré que poner en venta el corazón para sentir que esto vuelve a ser nuestro.

Belèn

2009-01-12T06:44:00.000-08:00

Las horas se esfuman como si fueran estrofas de una canciòn, las colillas de cigarrillo se acumulan en el cenicero y yo les hablo con ironía mientras enciendo un sahumerio.
Reìmos mucho, citamos frases cèlebres y conocidas por nosotras... jugamos al truco.
Los mates van y vienen, cuantas veces lo permita la pava... cuantas pavas como horas tiene la noche.
Entre todo ese alboroto me detengo a pensar y sonrío: sé que elegí las mejores.
La vida no es un camino estrecho, tiene subidas en las cuàles puede que nos cueste seguir... y en ella encontraremos distancias que nos alejen, discusiones, diferencias... Pero detrás de la subida está la bajada, al igual que después de la lluvia se encuentra el sereno. Y eso es lo más hermoso del mundo. Hablo con orgullo de mis amigas, porque llevó bien adentro todos los momentos que vivimos juntas...

Tenés luz propia; y con ella das claridad a la oscuridad que invade estos tiempos. Tenés una fuerza sobrenatural que nace de tus entrañas, una fuerza capaz de revolucionar todos los corazones y si es capaz de hacer eso ¡cómo no va a ser capaz de revolucionar el mundo!. Luchás contra el hambre, contra la desidia, luchás porque sabés que no está bien, que no es justo... Porque las diferencias hacen que este país esté podrido y caiga en el desinterés... y a pesar de los miles de millones de obstàculos no te rendís.
Tenés la palabra justa para el momento indicado. Hablàs solo lo que somos capaces de soportar, y el resto se verá más adelante...
Me abrazaste en silencio cuando te necesité, me apretaste tan fuerte y me diste tanta calma que por un instante sentí que mi primo aún me acariciaba, aún estaba a mi lado. Me hablaste de eso de seguir adelante, que en ese entonces me parecía imposible... y ahora estoy acà, y tengo la obligaciòn moral de agradecerte toda la energìa que me brindaste para que así sea.

Muchas veces hemos discutido, vos sabès, yo no quiero dar el brazo a torcer y vos sos de sentencia firme. Pero siempre con respeto y demostrando dos posturas diferentes...

- - -

Empiezo a sentir la melancolía de que estás lejos, y te extraño tanto.
Me queda por decirte que te admiro muchísimo y que agradezco al sol que seas mi amiga. Te amo con todo mi corazòn Shangui.

2009-01-09T17:38:00.000-08:00

Quiero romper mi alcancìa, quiero viajar y volar.
Quiero dormir esta noche en tus brazos, quiero abrazarte fuerte y sentirme atrapada en tu espacio azul.
Quiero que mi familia sea feliz.
Quiero que se termine en hambre en mi gente y que todos podamos dormir sobre un colchón.
Quiero morir y nacer miles de veces en todos los latidos de mi madre tierra.
Quiero correr descalza por el pasto húmedo de la mañana.
Quiero que me llegue tu mirada y te alcance la mía.
Quiero llegar a la luna con una sola poesìa y fundirme en ella.
Quiero subir al cielo y comprobar si el dios de los que creen existe, y de ser asì... preguntarle si es ciego que no ve tanta miseria.
Quiero subir al cielo tambièn para abrazar a mi primo y decirle cuánto lo echo de menos.
Quiero contarle un cuento al irse a dormir, en su sueño eterno y acurrucarme a su lado, sin que nadie me lo impida.
Quiero besar labios càlidos y sinceros.
Quiero conservar a mis amigas toda la vida porque son lo más hermoso.
Quiero que respetemos a los ancianos como se merecen.
Quiero tener muchos hijos.
Quiero que nos olvidemos de las razas y de las distinciones y asì vivir como verdaderos hermanos.
Quiero que hagamos el amor y no la guerra.
Quiero ser feliz.
Quiero que mi corazòn siempre se sienta enamorado.

Ya ven, tengo mucho por hacer... mañana me levantaré al alba.

2009-01-08T16:37:00.000-08:00

Lleno mi mate.
hasta la punta, hasta la orilla.
Una gota más,
y lo hubiera rebalsado y arruinado el momento.
Una menos, y hubiese tenido ganas de un poco más.
Hasta el límite,
siempre arriesgando todo:
hasta mi mate.
Siempre apostando la cabeza,
las costillas y el corazón.
Poniendo de lleno mi frente y esperando el fusil
antes que perder los ideales.
Poniendo las manos,
pero sin querer detener la pared:
Prefiero arrancar mis dientes... a pensar qué hubiera sido si lo hubiera intentado.

Anacronismo

2009-01-08T05:25:00.000-08:00

Los nadies que de vez en vez nos hacemos alguien. Los otros, los de ayer que seremos de mañana... los sin tiempo. Los anacrónicos.

Las luces se encienden y el espectáculo comienza. Se oyen los susurros, los viejos amigos...

De pronto: la oscuridad.

La mente se vuelve blanca como un papel mientras que los sentidos se vuelven bobos, torpes... no hay música, no hay voces, no hay gente. Solo el elemento y el acróbata.

El olvido se hace presente y se lleva las tristezas, los problemas y las penas que nos atañen.

No pensamos en nada más que disfrutar de la felicidad que nos produce. La adrenalina que se desprende de nosotros... el vértigo, el vacìo y por momentos la explosiòn.

Un grupo de locos que buscamos ser felices. Los locos cuerdos de la otra vez.

Estamos arriba.

Por encima de las cabezas, tomados de las cuerdas. Estamos quizá de cabeza, hay quién piensa que terminaremos sin cabeza, y otros tantos que la hemos perdido (y a ellos les repito: ¡¡el grupo de los locos cuerdos!!); pero aún así vemos que por encima de las del resto. Busco las miradas cómplices de la gente.

Tinmarincorvaenunapierna y ahora estamos apuntando al suelo con la nariz, acariciando la tierra con la puntita, a punto de estornudar.

Las miradas se hacen aplausos.

Nosotros nos abrazamos con los ojos también y esbozamos una discreta sonrisa, porque la satisfacción de sentir la calidez de quién disfruta es digno de una gran alegría.

Nosotros, los que nos juntamos a piruetear de vez en cuando. Nosotros como ustedes, porque la función más grande es la vida, y en nuestro país solo los acróbatas y malavaristas sobreviven... en este paìs.. de los cuerdos locos.

2009-01-07T04:24:00.000-08:00

El olvido se recuesta a mi lado y hace silencio. No me quedó otra opción mas que abrirle la puerta y rogarle consuelo.
Drástico tu método de amor propio, tonto, cínico, infantil.
Ya no estamos para las corridas ni para los sarcasmos. O por lo menos no lo estoy. ¿Por qué dijiste en silencio lo que pudiste decirme al oído?

Ahora es tiempo de callar. No es sencillo encontrar palabras, y las que nacen de mí, lo hacen sin fuerza y se las lleva el viento.

Se ha ido el tren que nos llevaba a destino, a los dos.
Te despido en la estación, y te deseo un lindo viaje. Hacia otros brazos, otros besos... hacia otras lunas y madrugadas...
Te abrazo con la mirada porque la ilusión que me invadió e inspiró este tiempo fue gloria de tu nombre, y hoy es el suspiro de una gaviota que migra.
Te despido con cierta nostalgia pero sonriendo. Era hora de cortar este cordòn casi umbilical que me enlazaba a tu eco.

Subiste al tren y te alejás. Tu sombra se va desdibujando lentamente dejando un suave ocaso de verano tras tus pasos...
En la plataforma siguiente espero el mío. Llevo mi mochila y mis libros, llevo a la trova y la guerrilla en canción, la pluma y el sabor dulce de los besos que me esperan.

Se hace de noche con calma y la claridad se va convirtiendo en la risa sarcástica de la noche. Todo lo que un día fuimos, se convierte en lo que no volverá a hacer...

2009-01-04T10:15:00.000-08:00

Es tiempo de buscar nuevos aires.
Recorrer exóticos caminos quizá me lleve a encontrar viejos recuerdos.
O no.
Focalizar hacia otro lado la vida...
Necesito agarrar mi mochila y emprender vuelo;
hacia el todo o hacia la nada.
Necesito desplegar mis alas y echarme a volar
para despegar del suelo los recuerdos,
para vivir lejos de esta confusión
eterna.
Para vivir en libertad.

2009-01-03T05:22:00.000-08:00

Silencio.
Mi cuarto está calmo y claro... mis dedos no tiemblan al escribir, como ayer, como siempre.
Hoy prefiero callar y obrar con cautela. Aprender a pensar con la cabeza.
De tiempo somos, dice Galeano; sus bocas, sus pies.
Y aunque yo no entiendo el cìrculo vicioso del juego, no pienso sumergirme en el espiral. No pienso pensarte, una vez más... al concluír estas letras. Despido tu presencia hasta quièn sabe cuando.
Sabrá la luna si algún día regresas... sabrá la noche si mis brazos estarán contentos de abrazarte.
Sabremos el silencio y yo que nos equivocamos, tantas veces como apostamos un nuevo comienzo.
Prefieres jugar, y yo no tengo una cabeza que apostar.

-

Decidida a arriesgarlo todo, te esperé en un bar, y corriendo con torpeza corriste a buscar la sombra del ayer... Fuiste la causa y consecuencia de mis lágrimas recurrentes e insistentes... me hiciste llorar. Clavaste una daga de lleno en mi amor propio... asesinaste con brutalidad la gota de respeto que me acariciaba, y al irte me dejaste ir.
¿Y que culpa tengo, si por orgullo no puedo olvidar?.
Mi amor, como dice Silvio, es un sol encendido por quién merece amor... No se convertirá jamás en la sombra de un amor llano... mis besos jamás serán escudo de un recuerdo... No te equivoques que no manejarás mi tiempo
-

Ahora escribo al compás de una canción de Ismael, esa que sugiere que le cante una de Silvio... y con la melodìa dulce despido los restos de un naufragio.

Hasta acà he llegado, mi capitán.. ahora esperaré otro barco.

2008-12-31T04:47:00.000-08:00

Èl escribía.

A pesar de que miles de kilómetros y un gran océano nos separaban, yo lo sentía cerca... sentía que me hablaba bajito, casi en susurros, y me contaba su historia. Yo lo leìa, sin embargo y con asombrosa atenciòn, como si lo conociera de toda la vida. Sensaciones un tanto extrañas, para una conversación de dos extraños.

De repente, hablamos de distancias y de lejanía... y empecé a descubrir, que toda la nostalgia que aquel joven guardaba, ahora habitaba en mí. Yo lo extrañaba, porque sabía que en el fondo de su coraza, él extrañaba su tierra y su gente. Yo querìa que vuelva al barrio que lo vio nacer y fue testigo casual de sus primeros pasos... Pero su barrio no era mío, su nostalgia no era mía... todo era suyo.. ¿ Y por qué no podía evitar compartirla.. adueñarme de ella?

Sus letras me sugieren rebeliòn, juventud, gritos, fuerza. Las mías intentan sugerirle alas a las suyas, para que se encuentren en algún punto de este loco planeta. Por encima del Atlántico, del mar o del Río de la Plata.. Para que se rían como nosotros, para que se vean a través de cámaras, como yo te veo a vos...

... Hay que tener alas muy inmensas y muchas ansias de volar, para tomar la mochila y salir a buscar nuevos horizontes... Hay que tener además, brillo propio para poder ser nuestro guía, porque a veces el camino es de subida, y las estrellas no siempre son tan intensas. Hay que ser fuerter como las rocas, valiente como un guerrillero y tener la entereza del rìo que a veces se marcha sin decir adiós.

No sé por què digo esto, ni tengo en claro a quién le hablo, solo que al hacerlo, mi mane me resulta más placentero y la noche más bonita. El calor invade este patio, y a mi me sobra con una remera, vos debés estar durmiendo porque ya está entrada la madrugada y tapado hasta la nariz. Pero a pesar, muy a tu pesar, dejá la ventana entre abierta, porque yo te prometí... ponerme el buzo e irte a visitar....

A Bru..

Con mucho cariño ...

Y elegí esa foto, porque te veo reìr.

Rusika-

2008-12-28T07:17:00.000-08:00

El día caía suavemente, de un modo delicado, casi imperceptible...
El sol se escondía poco a poco.
Quizà por temor a que sus rayos ya no entibien los corazones con escarcha de quién nos gobierna... o tal vez por verguenza. Verguenza porque hay hombres que nadan entre los billetes oscuros en una mansiòn, y hay niños que por minuto mueren de hambre, solos y con una mueca de tristeza.
El sol, que por diversos motivos se marchaba, se llevaba la claridad a su paso, y el grito de unos pocos que callan al anochecer.

Ellos nacían entre la arena y las piedras, brotaban entre el agua salada del mar... Ellos, los que viven más allá del horizonte. Los que ríen aún cuando duele... los que viven de la risa de aquellos que seguramente el simple despertar sugiere una lágrima... porque no es fácil vivir, y mucho menos sobrevivir.

Nosotros, los nadies... los todos. Los que apretamos los dientes y escondemos la pena, y reímos y gritamos, a veces en carne viva y a veces en silencio... Vivimos porque hacemos vivir, y morir también.. morir de risa. Porque la alegría de ver un niño feliz no se compara siquiera con ver la luna sobre nuestras espaldas... Nosotros, ellos... los de las caras pintadas y las narices rojas.. Nos encaminamos en un sendero que no tiene vuelta atrás... no nos dejamos sobornar porque el corazòn no tiene precio.. Porque no hay moneda más valiosa que las sonrisas que inflan el pecho, en vez de los bolsillos...

Nosotros, los que contagiamos. Nosotros y ellos. Los de los rayitos de colores, Ellos y nosotros . Los de las máscaras blancas y los trajes negros. Los todos, los nadies. Los muchos que somos pocos, y los necesarios para este circo de la vida. Los de las manos llenos de recina para no caer en la cordura. Nosotros y ellos. Los felices de vivir y pertenecer al grupo de los locos cuerdos.

2008-12-27T13:43:00.000-08:00

A veces los hombres ponemos condiciones que el corazón no es capaz de soportar.
De palabra acepto las letras pequeñas del contrato, pero de solo pensarlo siento un nudo en el pecho. Volvì a perderme en ese eterno laberinto; volví a caer en la grieta que me hace semilla... me hace nacer, y morir, con la misma facilidad, al pie de estas letras...

Tal vez sea mejor, sentarme a un costado del camino y esperar, que con calma se vaya la marea.

No tengo ánimos de jugar con el recuerdo, quizá en esta partida deba ser espectador y no protagonista... para proteger lo que resta de corazón. Para proteger la ilusiòn y no malgastarla con malos tragos. Me sentaré junto a las margaritas a punto de florecer, y esperaré que la luna me venga a buscar. No es tiempo para mí... han de ser besos baratos los que hoy te consuelen, pero no mis labios.

Tal vez sea mejor, sentarme a un costado del camino y esperar, que con calma se vaya la marea.

¿Dar pelea?

2008-12-26T04:47:00.000-08:00

Llega y alborota mis planes.

Los invierte, los pone de pies a cabeza. Acaricio el cesped con mis manos y rozo el cielo con mis pies...

Y yo, esclava a las palabras que noches pasadas me sirvieron de abrigo, gozo de ese alboroto, y me siento dichosa por donde lo pienso.

El verano tiene su olor, los tilos su perfume, las estrellas su rostro.. Hasta el mar, con su rugido me recuerda a él, su fuerza, su bravura. El verano siempre lo trae a mi, aunque sea a través del viento...

El verano destruye el tiempo y los relojes. Y mi ilusión que durante mucho tiempo pendió de un hilo y no dejó que la tiraran por la cuerda floja, hoy baila la danza del fuego y rechina sus dientes de alegría.

No existen esperas cuando detrás del horizonte está él, sentado... jugando a la ironía hasta con su sombra. No existen los minutos, sino los instantes...

Eterna, eternísima Amélie

Creen que lo digo todo, que me juego la vida.... Porque no te conocen, ni te sienten...
Silvio Rodriguez ~

2008-12-25T00:46:00.001-08:00

Mis tacos rechinan sobre el asfalto cansado de ser, vapuleado y pisoteado por la multitud.
El alba cayò sobre la ciudad, y me sorprende camino a casa, cabeza gacha y aùn con lágrimas en la cara.

Siento que volvì miles de minutos hacia atrás. Maldigo en silencio el momento en que te conocì... Quisiera poder arrancarte de mí, como suelo hacer... Quisiera quitarme tu nombre para no volver a escribirte, pero acá me ves... con mis palabras recurrentes una y otra vez... y te odio en silencio tambièn, porque no me dejás odiarte en voz alta, porque me encantaría matarte con mi pluma pero no puedo, porque sos más fuerte de lo que yo creìa, porque no puedo contra tu recuerdo y eso me mata. Me mata con dolor y sin palabras, me mata con el eco que hace tu risa sobre mi sien, me mata con el amor que te tengo y con el dolor que siento, me mata con todo lo que tiene a mano porque la muerte que nace de tu palma es la mas hermosa. Porque no puedo parar de llorar y no sé si es porque te vi, porque te abracè, o porque estoy viva.
Y no sè si deberìa callarme la boca, maniatarme y dejar de hacer un soliloquio desesperado de mi inconsciente pero no puedo parar de llorar, y no hay mate por más amargo que sea que logre detener esta lluvia de sentimientos reprimidos por tanto tiempo.
Y ahora me voy a dormir, con un nudo en la garganta más grande que el pacífico, con la maldita sensaciòn de insomnio y con más ganas de que el mundo se detenga y me permita bajar.

2008-12-23T06:27:00.000-08:00

- Quizá deberías cerrar las ventanas... dicen que se viene una tormenta.
- La lluvia de verano es hermosa, como las frutillas.
- Pero vas a mojar tus pies.
- ¿ Y què importa? Las estrellas aún brillan.
- Y las frutillas?
- Solo dije que eran bellas como la lluvia de verano.
- Y como las estrellas...
- Eso lo decís vos, las estrellas aún son más hermosas, son como botones de oro sobre un saco de terciopelo.
- Pero las ventanas.. se acerca la tormenta...
- Vení, vayamos al rìo a nadar, miremos las estrellas y su inmensidad... Si viene la lluvia que nos sorprenda mojados en el río.
- Pero dicen...
- Dicen, dicen... La gente dice mucho más de lo que siente. Vamos al rìo a ver las estrellas.. quizá ahora sean mucho más bellas aún que las frutillas...

2008-12-23T04:08:00.000-08:00

Deberíamos hablar más bajo, casi en susurros.

Tengo miedo de que despierte el sentimiento.

2008-12-19T07:32:00.000-08:00

Resurgen entre las piedras
llenas de moho, de verdín y de aguaceros muertos por la tempestad.
Los abrazos de la fuerza, se miran perdidos,
se buscan entre ellos, tocan sus rostros,
acarician la exactitud de sus pliegues.
Los abrazos de la fuerza,
los mismos de siempre, pero ahora tan distintos.

Una cuchillada en el centro del pecho lo sorprendió.
De espaldas a la muerte, quizo torcer el brazo de la parca.
La sangre se mezclaba con la tinta y caìa sobre el suelo,
sobre el papel, sobre las plumas deshechas de dolor.

El mundo a veces se desmorona sobre la sien, y quièn haya perdido la capacidad de resistencia va a verse superado, ahuyentado, muerto y enterrado por el peso de la conciencia.

Èl, avasallado por la incentidumbre y la incoherencia de los hechos
quería morir sobre el lecho de espinas. Clavarlas una a una en su cuerpo,
morir desangrado... Tal vez así, podría hacerse físico el dolor del alma.
Èl, no escuchaba más sus latidos, no sentía la brisa, no percibía el aroma de un lirio empapado en primavera.

Pero resurgen los abrazos de la fuerza.
y entre ellos intento hablar, escuchar,
vendar el alma con la gaza que alguna vez vendò mi dolor.

El amor sorprende con su belleza, y lo hace tambièn con sus heridas. Frenar para pensar,

y aprender a ser felices.

A pesar de dejarnos enlazar con la cinta invisible del destino,
los seres, continúan siendo seres. Cada uno con un corazón, un par de ojos, unos pies que de vez en vez se transforman en alas, unas manos que acarician lo divino y nos hacen llegar al cielo, unos brazos que apretujan sobre el pecho todo aquello que quiera fundirse en èl, una boca que susurra y habla... Aún son seres... Uno y uno... no uno en uno.

Ser feliz,
es quizá el fin último de las cosas...
¿quién podría serlo, si en el centro del pecho tiene una nube oscura que produce tormentas de llanto y lágrimas?
la lògica de la razón.. no alcanza al corazón, ¿Verdad?

Si en el destino está escrito, por más que hoy en el interior haya sombra, mañana volverá a salir el sol...

Los eternos abrazos de la fuerza.

2008-12-09T19:18:00.000-08:00

Las gotas se hacen mar.
Los puños paredes.
Los brillos de un vestido, pedazos de una copa de cristal que acaba de caer al piso.
Y la lluvia, la lluvia de verano golpea con calma mi ventana, y me sugiere dulcemente que convierta en palabras las sensaciones del momento.

Ser libre.
Amar con sinceridad.
Acariciar el aire.
Mirar a la luna y escribirle en silencio.
¡Cuán fuerte se siente el brillo de aquellos ojos, que pueden mirar sin dolor!.

Recuerdo, con cierta melancolía, una noche de primavera... como la de hoy. La lluvia jugaba con el césped verde y brillante, se hacìan el amor con una suave brutalidad. Se enrosacaban, se fusionaban.
Yo, una simple sombra bajo el umbral de la ventana. Escribìa unos versos alborotados, y pensaba que la vida es hermosa como los ocasos de verano. Que la vida aún cuando nos atañe una pena amarga, aún cuando tememos que la independencia sea un pasaje a la soledad, es hermosa. Hermosa por esencia y naturaleza. Hermosa porque existen mariposas que condecoran los árboles, y frutos que embriagan al espectador y al dulce poeta que puede describir su existencia.
Yo, esa simple poetisa minimizada a un tamaño pequeño, escribìa y dejaba que mi cuerpo se nutra con el agua que caìa, suave y prolijamente...

Muchos dìas pasaron desde ese entonces.
Muchas noches sin estrellas, con ellas. Con algunas fugaces que se llevaban tras su paso, el sueño de un peregrino.
Hoy vuelve a llover, como esa noche, solo que esta vez no soy aquella sombra que se esconde tras los vidrios abiertos de par en par de esa ventana. Hoy soy una silueta, con contorno delineado y mirada fija.
Nadie puede amar la vida mas que uno mismo y para amar sin perder las alas, siempre uno debe medir el corazón.

2008-12-02T03:08:00.000-08:00

Mis manos rìen,

mis dedos rìen.

Mi risa alcanza el éxtasis de los cuerpos.

Sin saber si seràs mìo o si te iràs hacia otros brazos al amanecer.

Sin saber siquiera què decirte.

Es que me gusta tanto que me encantes...

La combinaciòn perfecta:

Sos el mar,

la luna,

y la noche sin estrellas;

Sos todo lo que mi alma anhela para ser feliz.

Es que...

2008-11-29T07:47:00.000-08:00

Llora un arco iris infinito aquel que puede reìr.
Rìe muertes y espectros,
escupe espinas y pàrpados sin ver el sol.
Con mariposas de cristal hechas añicos,
enciende una luna de plata y carbòn.
Abraza la inocencia de la voz,
con su cuerpo de zorzal.

Acarrea la dulce condena de amar,
de dar toda la luz hasta quedarse en penúmbras.
De apostar hasta el último hilito de esperanzas.
No hay estado màs hermoso
que la embriagante sensaciòn de estar enamorado.

2008-11-24T10:30:00.000-08:00

Extraña sensaciòn arrabalera, ésta de desnudarte.
Tu piel, tu mente y tus palabras... Tus ojos, tu pelo y la luna.
Anudo estos versos a mi cintura y con ellos me visto de seda.
La noche es oscura, tu voz lejana y este desasosiego me recita los versos que jamàs he de escribirte.
Tu boca se convierte hoy en la cima de esta montaña de incertidumbres que transito. Yo, fiel peregrina de la ilusiòn, de las risas delineadas por cometas y de los niños felices y eternos. Yo, que no soy más que unos cuantos poemas que ahondan en algún inconsciente. Yo, que amé tanto tiempo la pluma herida de un gorriòn... y hoy anhelo que sea la tumba de todo el dolor perdido.

Esta tarde de sol, Amelie huye hacia otro nido.
Sin nombre, ni apellido... sin porqués y sin respuestas... pero lleno de esa esencia encantadora, esa duda que enamora y hace soñar. Amelie hoy sueña con volver a ver la luna, blanca y radiante, ausente y tan propia. De verter su pluma en la tinta de los rìos que se llevan a su paso, las lágrinas de alguna poetisa que no cesa de llorar...

Amelie es rìo y rìe.
Amelie es paz y la guerra de guerrillas.

Inconcluso,
guardo tu nombre en un cajòn.. Extraño ser.

2008-11-07T10:46:00.000-08:00

Resurgir.

Escribir la historia de cada cuerpo afianzando las raìces a los escombros del pasado, y arraigando unas nuevas a la belleza del presente.

Respirar el aroma febril de los tilos, y sentir que aún estamos vivos.

En mis venas llevo la tinta que no me dejará conformar con un beso sin suspiro ni con una estrella sin contraste. En mis venas, llevo la pluma que me permite llamar en silencio a la luna, esas noches en que me siento sola.

Llevo las alas pintadas con acuarelas de colores fuertes y brillantes, anudadas al lomo, como si fuera un burro de carga que aprieta sus dientes para llevar una maleta. Llevo mi libertad a cuestas y sudo alegría por ello.

Mi alma es libre, no pertenece siquiera al viento... ni a la brisa, ni al sol, ni a la luna... Mi alma siquiera me pertenece a mí.

Quién quiera acompañarme por la vida, jamás debe anhelar cazarla. Ella es débil como un colibrí, frágil como una copa de cristal... pero valiente y arremetedora si la quieren encarcelar. Mis alas y mi alma, son mi más bella pintura... mi poema más hermoso. Son ellas las musas inspiradoras de mis versos... Son ellas el faro pequeño que no me deja caer en los precipios desconocidos, son esas sogas que sujetan mi cadera y me toman con fuerza... para no dejarme ir detrás de cualquier duende fabulador.

Son ellas... y quien quiera, jamás cazarla.

2008-11-04T06:46:00.000-08:00

Encadenada a esta incertidumbre.

"Si estás, es porque no te dejo ir"; ¿y ahora?

El horizonte aleja su trazo, pero es inevitable llegar a un punto final.

No todo puede perpetuarse en nuestras poesìas,

no todo es indeleble a las huellas del tiempo:

No puedo escapar al olvido que siembras en tu alma.

No podemos forjar las piezas de este rompecabezas

a que encastren en nuestro presente.

Quizá no fue más que una melodìa desentonada

que nos sirviò para soñar una y mil veces.

Quizá, fuimos las alas necesarias para alcanzar nidos ajenos,

y hacerlos propios.

O quizá no.

¿Un teleteatro que confundiò al actor?

No.

No fue más que un suspiro hermoso, bello como el alba una mañana de verano.

Pero real.

Real como la pena que me ahoga, cada vez que retrato tu risa.

Escondo tu voz debajo de una piedra.

La levanto y la dejo libre para oìr la dulzura que en ella anida,

me nutro de ella... me nutro de tí.

Todo mi cuerpo se reconforta con solo pensarte,

solo con recordar, que ya muchos años han pasado desde que nos conocimos,

desde que nos entregamos al amor y luego, nos dejamos ir..

Ya muchos años;

muchas lunas desvelados preguntándonos ¿por qué?

muchas noches en almohadas ajenas;

muchas pieles hemos acariciado con lujuria y placer,

Quizà sin sentir más que el gemido del diablo.

Quizà no.

Han pasado muchos años.

Cuàntas làgrimas se han ido con las poesìas de Ismael,

cuántos latidos desorbitados han acompañado la melancolía eterna de mi amado Silvio.

¿Cuàntas veces he repetido tu nombre para que se vaya en el viento?

Ya no queda más pelea,

que la batalla entre el olvido y el corazòn.

Ya no quedan fusiles de palabras que me acobijen.

Ya no queda un sentido por què luchar.

Fue mi más bella poesía la historia que inventé abrazada a tu espalda.

Mi mano te suelta hoy, para que vueles sin mis alas hacia el cielo.

2008-10-29T16:37:00.000-07:00

La noche está serena y calma...
Mi alma alberga una tempestad de sentimientos confusos y la luna me mira, como queriendo contemplar toda mi sombra en un solo cráter.
Otra vez la primavera me sorprende, emprendiendo el viejo camino de regreso a casa, ese camino en donde nació la poesía de la semilla y la grieta infinita. Ese camino, el mismo de siempre, que me vió enamorada y riéndole a la vida, y también padeció la tristeza de mi soledad y sus lágrimas.
Camino y me vuelvo sobre mis propios pasos, creo sentir todavìa el tono triste de tu voz. Pocas veces lo he escuchado, creo que hasta esta tarde, lo desconocìa... pero ahora no puedo sacarlo de mi cabeza.

¿Cómo ayudarte esta vez?
El amor es el suspiro de un poeta que, encantado con sus versos, decidió soñar.
Creele mujer al poeta.

Cree en sus ojos que te miran con sinceridad,

mirá sus manos y embriagate con su dulzura,

sus caricias son sanas y transparentes,

y tuyas...

creele mujer,

y corre a su encuentro.

Estrujá su pecho entre tus brazos,

y ríanse de las mentiras de los que quieren

pisar sus cabezas.

Y amense, que el amor es el aire que nos mantiene vivos...

Creele mujer,

creele al poeta.

2008-10-28T16:06:00.000-07:00

"Mi mesa de luz está llena de estrellas", dijo la poetisa con una voz capaz de converser hasta a lucifer. Cerrò la puerta y se marchó. Se marchò porque la ciudad era demasiado enorme para dejar su vida en entre cuatro paredes, se marchó porque en su panza sonaban las estrofas de una canción que dedica su entera melodía a la libertad... Se marchó, sencillamente, dejando una historia atrás que no encontraría un fin, en su interior.
Tenía miedo, quizà. ¿Al amor?¿Al para siempre?...Un miedo que la ahogaba, un miedo que la llevaba a buscar excusas para justificarse, un miedo que paralizò sus labios a la hora de hablar y remediar el presente...
Él se quedó perplejo, ensimismado. Miraba sus manos, llenas de tinta, y recordaba una por una las poesías que le había escrito, las veces que la había llamado en silencio mientras se sumergía en la más hermosa soledad de una estrella. ¿Qué más?. La partida de ella le había dejado un sabor amargo en la boca y un signo de interrogación en los labios. ¿Hasta cuándo?.
El reloj en la pared de su cocina marcaba las diez, luego las diez y catorce, y asì pasaron las horas y los dìas... quese agruparon en meses y sanaron la herida de aquèl adiòs. Él seguía respirando, su corazón seguía latiendo, y los mates amargos aún conservaban su sabor original. Con el don del espíritu limpio y la conciencia tranquila, él abrazó un nuevo amor, y se hundió en el sueño más bonito... amar sin pretextos y sin pasados. Ella era una muchacha bonita, de rasgos delicados y femeninos. Ella tenía un universo para dar, mimos simples pero sinceros, era una joven llana, sin vueltas sin retorcijones. Una antagónica comparación con la poetisa, que para ese entonces, empezaba a extrañar aquella sombra.
El tiempo se esfumó entre las balzosas, convirtiéndose en las semillas de una herida abierta... Ella volvió, pero encontró un universo diferente al que había dejado: las calles ya no estaban vacías, los rosales no florecían con aroma embriagante, sino con un dèbil perfume... El amor, no respondía a los caprichos de su corazón, el amor no era eso...
Tarde lo descubrió.
Ya no existían arrabales compartidos, solo su tango y el tango de él, y una rumba que bailaba el nuevo amor.
Y así fue, como la historia de ella y èl, y él y ella quedó archivada, con un final imposible y unas esperanzas amuradas al quinto peldaño del infierno...
Y así es, y será.

2008-10-25T16:11:00.000-07:00

Desperté y todo se derrumbó detrás de esa puerta que divide el mundo real con el hermoso surrealismo.
...Cuándo va a ser el día en que pueda dejar que callar... cuándo podré mirar el cielo y no pensar, cuántas cosas sin desearlo he dejado atrás...
Las fuerzas no se agotan, mi arma es serena y pasiva; mi alma es una estrella fugaz que intenta alcanzar ese cielo, lejano... casi imaginario, casi inalcanzable...pero increíblemente omnipresente.
Me desespera esta necesidad de abrazar aquel tesoro, me desespero en el intento de retener todos los instantes pasados para sentir aquella sombra cerca.
No puedo escribir sin buscar un consuelo aparente a tanto silencio.
Escribo menos de lo que siento, pero màs de lo que digo.
¿Olvidar?No se puede vivir de ensueños.. ¿Luchar y dar pelea? ¿A quièn? ¿Al olvido? ¿A la eternidad? ¿Al presente? ¿Al corazòn?.
No puedo encontrar una respuesta en el inconciente del sol... Cierra los ojos y no es posible que ahonde mis fuerzas en èl, ¿es correspondida esta presencia de un recuerdo?. Miro la luna, buscando una respuesta, una sola excusa que me permita dar pelea hasta el final... una excusa que me valga para sentirme viva, para escribir con fuerza y valentìa... para mirar el espejo y encontrarlo nuevamente. Vivo añorando lo que fue, el tiempo que ha pasado...

¿Luchar, o esperar que suba la marea?

2008-10-24T13:18:00.000-07:00

La luna entera cabe en mi pecho.
La luna y su eclipse... la luna y su sombra, la luna y la cola del diablo que no deja que brille y me embriague con su belleza.
¿Cuàndo fue la ùltima vez que mirè una estrella sin recordarte?.
El ancla se incrusta en la tierra, barco frena su marcha y se detiene a pensar...

Quiero abrazarte en silencio.

Presencia de un recuerdo.

2008-10-23T15:44:00.000-07:00

Un bandoneòn acariciaba su espalda descubierta aquella noche de primavera. Los tilos perfumaban el cielo con su receloso aroma a incertidumbre, y ella... no hacìa màs que mirar la luna intendando encontrar en ella, la inspiraciòn que la lleve a sus brazos.

Ella escribìa porque necesitaba respirar el aire encantado de su poesìa.
O tan solo respirar.
Y cuando se decidìa y apoyaba la pluma sobre el papel, una ràfaga de tinta se desplegaba sobre èl y la poetisa lo arrugaba, lo hacìa un bollo y lo tiraba al suelo con desprecio.
Muchas veces sucediò, y fatigada por el constante episodio, se acercò a la cocina, tomò un fòsforo... y luego de calentar a fuego lento la pava, se tomò unos mates bien amargos. De esos que reconfortan y acarician el alma, de esos que dan fuerza para seguir escribiendo.
Tomò la bendita pluma e intentò otra vez... y sin embargo, està vez descubriò algo extraño: acercò una lupa, y comprendiò que ese manchòn de tinta no era sino un montòn de palabras desesperadas. Las palabras se atoraban en el papel, querìan salir todas juntas, pisando sus propias cabezas para contar su verdad.
Intentò ordenarlas sin èxito, puesto que en esa uniòn se leìa:

Amar- Compromiso- libertad- Recuerdos - sueños - poesìas- eternidad

Cansada ya de esta confusiòn, se recostò sobre sus hombros y sumergiò su mente en un largo y profundo sueño. Quizà durmiò un dìa entero, quizà un mes, un milenio...
Al despertar todo tenìa un asombroso sentido:

Amar, es màs que un compromiso social, es la inyecciòn de vida que nos da las alas necesarias para volar hacia la libertad. Es màs aùn que vivir de recuerdos, es el arte de poder transformarlos en poesìas hermosas, en sueños necesarios para vivir... Amar es entregar el alma a la eternidad de los seres, alados, infinitos...

2008-10-14T17:48:00.000-07:00

No todo es lo que dice ser,

dar vuelta las palabras, buscarles el revès,

la uniòn, descoserlas y amarrarlas con silencios.

Aprender a leer la mente de un poeta es aprender a vivir.

Un estallido de sin-sentidos, una sinapsis sin concretar.

La vuelta del diablo al pasado, pisando con su cola la lògica del presente.

La situaciòn era confusa, nada brillaba con claridad,

nada excepto una luz que alumbraba como un faro solo una baldoza.

Un enano se rìe de mis pies

Me enojo y lo piso,

pero sigue riendo.

Me vuelvo a enojar y lo vuelvo a pisar,

pero aùn asì rìe.

Y yo no entiendo, ni siquiera, porque encuentro un enano bajo mi pie. Y yo no entiendo porque hoy escribo y no bailo una zamba descalza a orillas de rìo. Y comprendo que quizà, no todo deba entender. No todo analizado...

Solo que respiro y estoy viva,

Solo que me encuentro a solas con mi piel y su verdad,

escuchando la eterna melodìa del viento...

Solo que el telèfono a veces desconcierta,

y una voz del otro lado es como el sonido del mar.

Inmenso.

Y todo es aùn màs extraño.

Vivir y ser feliz.

2008-10-13T16:37:00.000-07:00

A lo lejos.
A lo lejos la montaña se ve pequeña, y no brotan de ella, màs que los silencios que en su vientre encallaron.
A lo lejos, el alba asquea al peregrino fiel que la abraza añorando de ella los suspiros, y las pàlidas risas olvidadas.
Nada somos y hacia la nada vamos.
En busca de la felicidad vamos perdiendo los dientes, caen en el camino como botones que se deprenden de una chaqueta vieja.
Y aquì estamos.
Resurgiendo constantemente entre los muros, asomando nuestra esencia de semilla entre las grietas. Y aquì estamos.
Y aùn sin dientres,
mastico la realidad, el pasto y la espuma.
Mastico y pinto.
Mastico y escribo.
Pinto para escuchar el sonido de la hierba crecer, para describir la explosiòn en mi pecho cuando veo la luna. Pinto, sencillamente, para recordar que estoy viva.
Y escribo, escribo para ser fiel a mi esencia, a las estrellas, y a la eterna melodìa que resuena en mi cabeza.
Escribo para que la sangre que recorre cada parte de mi cuerpo, se nutra de esta poesìa que da vida a los muertos.

2008-08-06T15:24:00.000-07:00

La habitaciòn en silencio. Iluminada por el sol de la mañana, deja que sus paredes se empapen de paz. Cuànta calma me da la mùsica que imagino en mì, cuàntos aromas percibo al inspirar una sola bocanada de aire.
Sobre la cama, la vida.
Sobre la cama, la pluma.
Sobre la cama, la caja que me lleva en sus alas.

Cuànto màs libre me siento al verla, cuàn lejos puedo llegar, si me dejo ir.

En ella se esconde la realidad de saber que no hay màs que lo que nuestros ojos añoran.
Que no hay presente que no se transforme en pasado cuando llega la luz del alba.
En ella, duermen los sueños que tuve de niña y aùn conservan la tibieza de una caricia.

La caja:
Su interior y su exterior.
Su fusiòn.
Su mùsica.
Su cielo.
Su revoluciòn de amor.

Mi caja de pinturas.
De pinturas y un sol.

2008-05-15T16:24:00.000-07:00

Hoy la luna no es luna, sino una mancha que asusta al ocaso. Hoy, la risa suena hueca, vacìa... siquiera es risa, es solo un sonido dèbil y febril que emite mi boca. Y lo hago porque es vital, para no morir, para que no me coman los buitres del cielo... pero no por voluntad. A veces siento que no soy màs que un par de maderas descoloridas, enlazadas entre sì y sujetas a unas cuerdas, que solìa ofrecer la mas bella melodìa con mi cuerpo de guitarra, y ahora no soy mas que una sombra a para una comunidad de hormigas.

No es fàcil seguir, cuando el camino se nubla sobre nuestras cabezas, no es fàcil, nada fàcil.

Optè por vivir de recuerdos, escuchando voces que ya no estàn, dibujando con colores pasteles que ya no se fabrican y mirando cielos con estrellas fugaces, esas que ya no se ven...

Y es asì, y no tiene vuelta.

[Alguien me enseñò que siempre se debe apretar los dientes, yo le recuerdo que nuestro cielo siempre estuvo màs allà. ]

Y ahora... Que cierro los ojos y veo tu manito apretando la mìa para resistir al viento, siento que mis pies se desvanecen y se derriten sobre el suelo... y que de mi espalda nacen alas gigantes, que se nutren de estas palabras que te escribo, que son suaves como algodones... Es tan necesario abrazarte... Con mi poesìa te regalo el cielo màs hermoso, que cabe en la palma de mi mano. Para acompañarte siempre, para que no estemos solos...

2008-04-21T08:49:00.000-07:00

Han de ser mis brazos los que me lleven a volar, acariciando la plenitud de mis espacios.

Con la brisa que encandila y con las bocas que besan sin tocar.

Han de ser mis ojos, entre los versos tibios de la bella primavera, los que me despierten al alba para acariciar el sol con mis palmas...

Han de ser mis sueños los que me ofrecen las alas para abrazar en silencio la eternidad...

Detràs de todo, solo estoy yo... Susurrandole a mi sombra el por què de unas ojeras que simulan bandoneones.

2008-04-17T04:46:00.000-07:00

Dos meses de dolor incesante.

No tolero soñarte y despertar...vivo en un mundo de recuerdos, entre programas infantiles viejos y absurdos, y canciones que te traen a mis dìas otra vez.

Me duele mucho el corazòn... tanto que a veces no aguanto y desearìa arrancarlo y tirarlo al suelo. Te extraño tanto... tanto, que no tengo palabras para explicarlo...

Te recuerdo alegre y sonriente, pero aùn asì me duele el alma, siento còmo me desangro cuando te pienso, siento como se encallan mis dedos cuando acaricio fotos antiguas.

Te dedico una y mil canciones de Silvio Rodriguez, que amortiguan esta angustia que me atrofia los dedos... Te dedico cada estrella que veo en el cielo, te encomiendo en las alas del àngel màs hermoso, para que te cuide como lo hicimos nosotros desde acà..

Hoy es 17 y siento ganas de morir para abrazarte.

2008-04-11T18:38:00.000-07:00

En tus orillas nace la savia que alimenta a mi cuerpo; el nèctar que deleita a mi paladar.
En tus orillas se arremete mi silencio y se hace grito, se hace prosa, se hace canciòn... Se hace lo que anhela pues cobra una y mil formas.
En tus orillas nacen mis besos y mueren mis labios, asesinados ferozmente por tu lengua.
En ellas comienzo a nacer, son el vientre que diò luz a mi ser... que pariò estas ganas de ser invencibles ante el dolor.
_______________

Las pupilas se dilatan, cae del florero su rosa y nace un muerto.
Cae del florero su rosa, caen mis dedos sobre el ayer que me estruja entre sus garras.
Cae del florero su rosa y caen mis deseos de ser feliz. Se vuelcan sobre las sàbanas, se retuercen... se hacen oìr entre los intentos de callarlos. Brotan entre mis poros, se esparcen por el aire... se despliegan, se hacen gigantes.
Tan gigantes como la inmensidad, casi tanto como la pena que me dejò mi tallo de alelì al morir...
_______________

En tus orillas nace la piel que me sirve de excusa para acariciarte. Esa piel que se convierte en plumas cuando deseo volar, que se estiran para hacerse màs largas y me dejan acariciar el cielo y a mi niño que allì descanza...
En tus orillas me encomiendo a tu dios, para la vida eterna entre tus brazos; para renacer una y mil veces entre los pliegues de tu boca.
En tus orillas sueño despierta mientras llega el alba, y me dejo seducir por tus silencios una y otra vez.
______________

En tus orillas.... tal vez.

2008-03-31T09:27:00.000-07:00

Aùn te espero.

Como si hubiese sido tu partida la clave que deja inconcluso mi acertijo. Y lo es.

Es el signo de interrogaciòn a mi existencia, la llave de la puerta hacia la felicidad absoluta.

Tengo las manos ensangrentadas de secar mis làgrimas, que una a una y sin prisa, marchitan la sonrisa en mi corazòn. Cada granito de arena, cada bocanada de aire... todo significa un recuerdo para mì.

La luz es tènue en tu ausencia, ya nadie recita en mi cielo las poesìas que hablan de la magia de ser niño, ya nadie me acaricia con tanta suavidad y a nadie puedo dormir en mis brazos como aquellas tardes te verano. Mi alma quedarà un tanto vacìa, siempre. Habrà un hueco que nadie colmarà... siquiera mis hijos en el mañana.

No puedo evitar llorarte, aunque estoy segura que te hubiese encantado que te recuerde alegre y sonriente: jugando al hombre araña tal vez, a batman, a las carreras de caballitos o a buscar objetos perdidos en el fondo del mar (Un mar que suele denominarse pelopincho). Pero no puedo, entendeme enano. Crecimos juntos, de la manito... a la par. Escuchando "El matador" y mirando mil pelìculas por tarde.

Me pesan los pies, como si fueran dos pedazos de plomo colgando de un ratòn, me pesan los brazos que ya no te abrazan, me pesan las ojeras de soñarte y despertar... Voy a amarte siempre, aunque me duela el corazòn.

Aùn te espero, si. Porque esta vida es injusta.. No me olvides ni me dejes sola...

2008-03-13T15:56:00.000-07:00

Vuela... que eres un gorriòn con alas abiertas,
busca en mi cielo la libertad
y transforma tus ansias de viento fresco en coplas para la tierra.

Anhela con vehemencia el sol,
Dibuja con tus manos pequeñas golondrinas que te haràn companìa.
Y no apagues tu luz.

Escucha mi susurro entre los àrboles
y observa mis manos en la eternidad de la noche.
Aunque me vaya aquì estoy.

Descubre mis labios recitando poesìas eternas
que tus manos han enfundado entre las rocas.
Descùbrete.

2008-03-10T17:26:00.000-07:00

Hoy mi pluma viene a llorarles la historia de una sombra. De aquella que fue diablo en las esquinas del sol, y fue àngel en las noches de verano. Un profeta del carnaval de mi tierra y de la de ellos, los exiliados del corazòn.
A veces el tiempo se escapa entre latidos desorbitados y superficiales sonrisas de cartòn, a veces creemos que la vida es una calesita de colores, con sonidos y garabatos extrasensoriales... y peor aùn, que es eterna.
Y tal vez, mi cuerpo (al igual que el del profeta) se durmió bajo un cielo que me prometìa ser un prisma de colores y que terminò asesinando los sueños que se estrujaban por nacer en mis bolsillos.
Hoy tengo un vacìo enorme en el pecho, una ausencia que brota por las grietas del silencio y me hace llorar... Un nudo en la garganta que espanta las palabras, dejando a mi boca seca y las làgrimas sin sentido. (El cielo es injusto a veces...)
El horizonte se alejaba y mis pies aceleraban su paso... ya no era todo tan hermoso, la tormenta proponìa torbellinos y yo solo querìa esconderme bajo una cama y no volver a salir. Estamos en el umbral de lo pequeño y lo tridimensional (sujetè fuerte su mano pequeña, recordè una por una las noches en que, entre risas y bostezos, nos dormimos al compás de una canciòn de moda... y aùn asì, ¡aùn sujetándolo con fuerza! La maldita realidad me lo quitò). Una mueca de tristeza me invadio...
¿y ahora?.
Busquè desesperadamente al poeta... lo busquè en sus libros, en sus canciones, recordè una a una sus poesìas y las repetí de principio a fin. Nada. No sentìa ese estruendo en el cuerpo que me producía nuestro encuentro, no ahoguè mi dolor en su mochila de recuerdos. El poeta ya no estaba...
Hubiesen pagado fortunas, los que a ello se dedican, por oìr como mi cuerpo lloraba, cada àngulo, cada hueso... cada pequeño pedacito de carne. Rechinaban y se retorcían al ritmo en que mi corazón se desintegraba...
(Me duele la risa cuando rìo sin èl, me duele la mente cuando lo pienso... me sangran los brazos cuando acaricio el aire imaginándolo.)
Me sentì morir junto con èl.
El profeta tambièn lo hizo, tambièn sintió la muerte en su cuerpo vivo... sintió sus pies fallecer cuando el carnaval lo asesinò con sus plumas y lentejuelas... y se marchò. Se alejò con la murga del corazón hacia otra galaxia. Acà en el paìs de las calaveras sonrientes no se puede cantar con el sabor de una Revoluciòn. [Me lo contò un ciego, que oyò las suelas de sus zapatos en la acera. ]
Cuàndo creì que este ring era demasiado difícil para boxear y pensè que en este baile ya no quedaban pasos por exhibir, una manzana cayò del árbol... y se suicidò contra el césped verde esmeralda. Sì, justo cuando las papas quemaban. Y otra vez, aprender a vivir... hacièndome cargo de un árbol sin manzanas y de una vida sin un corazón. ¡y el poeta ya habìa escrito su adiós con un fino trazo! ¿quièn dibujarìa mis làgrimas con una metáfora empañada?¿Quièn me ofrecerìa una sonrisa sin pedir una mentira a cambio? . En ese instante, mi corazòn comenzò a latir con fuerza... Mi pulso se volviò un ping pong de saltos... y de repente, caì al piso inconsciente...

Al despertar, èl estaba allì... el poeta, .. el heròico dueño del carnaval. Solo que con otra piel, otra risa y hasta con otra voz. Sin embargo conservaba la tibieza de sus manos, el càlido aura que me envolvìa con el dulce sabor de los arrabales conquistados...

- La soledad deshizo los encantos de la espera... ¿Por què regresaste?

- Porque aunque anhelara con vehemencia alejarme, los piolines de mi destino se enlazan con tu silueta. ¿No los ves? envuelven tu piel de punta a punta.

-Esa es la respuesta màs sencilla... tu valija se hizo con la velocidad del viento y de un dìa para otro, me dejaste solo los restos de una poesìa inconclusa... ahora quiero ponerme de pie sin tu ayuda.

Sin màs gestos que una cabeza baja, se marchò...

El tiempo pasò, el agua corriò bajo el puente... los adornos en un viejo estante se llenaron de polvo y las hojas de un libro añejo se tiñeron de amarillo olvido. Es difìcil no caer en la desesperanza y creer que en esta vida no existen los colores alegres y que todo es gris. Pero siempre aparece un pintor con su paleta empapada en vida. Con temor, tomè su mano... y cerrando los ojos, me aventurè a su lado hacia lo desconocido. Dejarnos llevar, despuès de largos caminos de mochilas cansadas y pies espinados y cargando un pasado que se asemejaba en el sabor de las làgrimas, descubrì que sos el complemento necesario para sobrevivir. Sos la sonrisa que le faltaba a mis dìas, sos el sol que hacìa tiempo no salìa, sos la luna màs hermosa... Sos el pincel que plasmo en mis bastidores y la pluma que hace arte en mis escritos...

Sos la luz.

2008-03-02T15:40:00.000-08:00

...Me dejàs ver màs allà del sol, del cielo y de todas las estrellas que habitan la noche... Me dejàs volar con tus alas, me abrigàs con tu tiempo, y tus brazos son pequeños pedazos de nube que destilan un mañana, un futuro... un despuès.

Estàs conmigo y soy ave que atraviesa fronteras y vuela sobre los campos minados de margaritas, soy luna que alumbra los suspiros de los seres màs ìnfimos y soy brisa para acariciar tu piel en la mañana. Soy todo lo que puedo, todo lo que tus manos pueden crear en mì, porque tus besos hacen que mi cuerpo cambie de forma y se haga invisible a las penas y el dolor.

Soy cisne que habita tus aguas, soy sombra que deleita tu noche, soy esclava y dueña de la sonrisa màs hermosa.

A veces me da miedo perderte en el vaivèn de un pasado que se niega a morir en su ayer, y clava sus garras en mi yugular... pero ahì estàs, con tus abrazos y tus palabras suaves al oìdo. Y ahì estàs, desde el principio...

Ahì estàs y ahì estoy. Acà estamos. Y aquì estaràs, estarè.. y estaremos.. O tal vez no, estaremos lejos, lejos de aquì... pero siempre los dos. Estaremos lejos del nido pero cerca del sol que brilla con màs fuerza, de la madre tierra que nos besa los pasos... De la alegrìa de sentirnos juntos.

-TeQuieroHastaDondeNoLleganLasLucesDeLaCiudad... y màs allà -

2008-02-24T16:30:00.000-08:00

Nace el cielo en vìsperas otoñales, resiste la risa a las embestidas de la vida y de a poco vuelve a salir el sol. - Introduzco tu risa en mi piel asì como se inserta un punto y aparte al final de algùn viaje en la vida -

Las luces juegan con las pupilas... las hacen enormes y pequeñas a la vez, las hacen fuertes y dèbiles. Las luces, las luces.

¿Y si hablo de sombras?. AYER.

A veces sientìa a las sombras reir, y las observaba con detenimiento... las sombras son cìnicas y desquisiadas, las sombras son poetas de la pena y del dolor, poetas que juegan a engañar corazones con el garabato descreìdo de sus plumas. En algunas ocaciones me invitaban a jugar a las carcajadas con ellas

- ¿y por què no? -

mi cuerpo accedìa, y reìamos... como si fuèramos hienas de la batucada.

Pero ahora nace el cielo a los pies de la luna - Nace la cultura de la sonrisa sin restricciones.

Puedo recorrer con tus pies los pasos que nunca dì, desplegar un mapa de imaginaciòn e inventar caminos, asì como invento palabras para explicarte lo que me hacès sentir. Las invento sin pensar la carencia de sentido y la incoherencia entre ellas... sin detenerme en el color de su acento ni en la profundidad de su hiato. Las invento porque ninguna de las ya existentes demuestran el estado en el que me encuentro: ¿extasiada de felicidad? tal vez. Ahora se rìe la luna ... y me rìo yo, porque por fin vuelve a salir el sol, y aunque existen manos que quieren ocultarlo y dejarnos en penumbras... me rìo, porque cierro los ojos y aùn asì, sin ver...confìo.

- Confìo en tu sonrisa, en la silueta de tus labios, creo en tus abrazos y en lo lindo de mirarte. Te quiero asì, y me hacès bien y me hacès tan bien-

Te descubro sereno, entre los pliegues de mi boca que esconden miles de palabras que aùn no quieren salir, te descubro entre mi piel, decorando con tu perfume los rincones... te descubro asì, nàufrago de un sueño que nace al despertar - aunque aùn estemos dormidos - peregrino de los anhelos a cumplir...

Te descubro asì... entre mis pàrpados dormidos y tus manos acariciàndome.. te descubro...

2008-02-17T17:13:00.001-08:00

La inexistencia de una explicación: Sucede porque sì, porque la naturaleza a veces no es tan sabia y porque el dios de los que creen no es tan justo.

Las palabras de la gente que no se da cuenta que me repugna tanto su ignorancia como el presente; “Es tan bueno que dios lo quiere cerquita de él”. Un momento, ¿QUÈ ME ESTÀS DICIENDO?. Mi primo es mìo y lo quiero acá, junto a mí... riendo, jugando, abrazándome, llenando mi piel con sus besos tibios.
A mi no me importa ni dios, ni buda, ni jah... y hasta creo que no me importa el sol; nadie siente este dolor que por las noches me hace llorar, nadie tiene este nudo en el pecho desde que sale el sol hasta que el mismo se esconde, ni siente las gotas como clavos caer sobre la piel y agujerearla hasta que sangra con desesperación. No viven esta agonía lenta y diaria, ese temor a verlo... esa sensación de que me arrancan la vida de a poco.
Llora cada parte de mi ser, cada hueso, cada uña, cada pedacito de carne... la angustia me come la sien. NADIE, NADIE, NADIE tiene idea què se siente. Nadie entiende, nadie escucha los pasos, nadie huele el perfume de la parca. Durante el dìa me acompañan voces, sonrisas, palabras de aliento y abrazos que reconfortan pero a la noche me espera mi conciencia, para dar batalla con la mente y su recuerdo, y no puedo escapar. No existe salida al enemigo de adentro. Y es ahì, que empiezo a sentirme pequeña como un ratòn y le temo al minúsculo àngulo que viste una sombra, percibo un sonido extraño y temo lo peor.
Con los golpes aprendo que resistir sin hundirse no es sencillo, que estoy frente a un abismo y puedo saltar, o caer. Los espejismos de colores en algún momento pierden su encanto y me asusto de la soledad.
Me acompañan Silvio e Ismael, me acompañan algunos mortales que elegí de amigos (y no me equivoquè, elegí a los mejores) pero nadie, ni ellos podrán comprenderlo. Hoy me siento vacìa, hoy estoy vacìa. Soy un corazón que no late, un libro sin sentido, un poema sin autor... hoy no soy nada...Hoy no encuentro ni mi propia sombra. No aguanto el dolor, no soporto las làgrimas, me aprieta el pecho.. desearìa arrancarlo. Hoy, Hoy, Hoy... hoy matarìa al cielo con mi pluma... hoy tomarìa un tren hacia la luna y te arroparìa mi ángel.. iluminame para no caer, acompañame... Ay mi negrito... ¿Còmo me dejaste asì.. tan llena de nada?¿Còmo me dejaste mi amor con las manos llenas de caricias que no voy a poder entregarte? Ay mi angelito... no encuentro respuesta, no encuentro màs làgrimas para derramar... Acercate en el viento, en la lluvia.. .no me dejes sola bebè...

Relatos frente al mar. Parte III

2008-02-12T04:51:00.000-08:00

Los àngeles se vistieron de prisa y del nido cayò una flor.
Despertò una rosa entre los sollozos y ahì te encuentro. Tan fràgil mi niño, tan tenue tu pecho... ¡Tan torpe este cielo que hace distante su sonrisa!.
Te acuno con mi llanto de màrtires y guerrillas... esta pena es màs profunda aùn: no existe un hèroe idealista a quien hecharle flores, solo estàs tù... mi negrito, peleando... luchando... naufragando en la desidia de la muerte. Conociendo el final, inevitable. Siendo parte del teatro de hoy donde no existe mañana, ni futuro ni pròxima funciòn.
Las copas de los àrboles rechinan, galopan entre las nubes y me acercan tus manos pequeñas hacia las mìas para rozar la eternidad.
Guardo tantos recuerdos en mi pecho que a veces siento que mi alma explotarà. No existe anestecia que adormezca este dolor, ni sombra que eluda este adiòs.
Mis pupilas no encuentran consuelo alguno... quisiera poder retenerte en mis brazos y arroparte hasta que desaparezca el mundo y su asquerosa injusticia. Que se acaben las tardes grises y las noches sin lunas, que se acaben las làgrimas por la muerte.

Es la muerte diaria de imaginarlo lejos.

Relatos frente al mar. Parte IV

Escrito el 8 de febrero - Pinamar - (Dìa de lluvia- garùan acordeones y arrabales - diluvian espinas que se clavan en mi piel.)

Cae la nocha colando sus sombras febrilmente entre los pinos pintados con òleos color siena. Todo parece calmo en las cercanìas al mar... un poco de distancia a la confusiòn, un poco de aire fresco al remordimiento de dejarlo ir.
Las gotas caen, una a una... formando pequeñas comunidades de exiliados. Exiliados de la pena, de la nube y del corazòn. Huyen del cielo, caen desesperadas, caen y se estrellan, caen y se pierden en el cèsped, caen... caen, caen y me traen tu rostro hacia mì. Ay mi negro, mi negro chiquito... como me hace doler el corazòn esta maldita realidad. Llevate mi alma contigo si haz de marcharte, llevate mi luz y hacela tuya... como me sangran los ojos luego de contemplarte... como me sangran los pies cuando me marcho.
Me arrodillo ante la muerte y le ruego por tu ser. Pequeño brote de vida, tan grande es la cruz que cargas... dejame llevarla contigo...
Ay mi negro... mi negro chiquito....

2008-02-04T10:03:00.000-08:00

Màs allà de este rìo, la calma embiste a las bestias con sus propios colmillos.
Màs allà de esta luna, la furia yace sobre las rocas confundièndose con moho de estaciòn y fusionàndose con el rencor y la apatìa de quienes la sienten.
Màs allà de este cielo, las risas dejan de ser plàsticas, y el simple hecho de ver salir el sol es motivo de dichosa celebraciòn.
Existen lugares donde aùn se acostumbra a luchar, a pelear por el pan dìa a dìa, a aprovechar las oportunidades sin dejarse vencer por la desazòn.
Existe un sitio al que pronte llegarè... con mi mochila, mi cuaderno y mis pinceles... con mis òleos, mis costumbres y mis mariposas. Un sitio que anhelo con vehemencia y clara pasiòn.
Un extraño porvenir me espera, una sombra sin sentido llevo conmigo... como un fantasma arraigado a su pena.
Un extraño porvenir alimenta una dulce ilusiòn.
Una silueta desprolija le canta a mi silencio, a mi bella soledad... y acompaña sus coplas con una suave guitarra.
¿Què màs? Ha de ser un sueño la distancia y esta extraña necesidad de dejar todo atràs...
Amanecer entre el susurro de un pàjaro que canta a lo lejos y los besos de mi tierra que jamàs he de dejar.

2008-02-01T19:08:00.000-08:00

Tan llena mi noche y a la vez tan vacìa; tantas estrellas la habitan y sin embargo, ninguna brilla con la intensidad necesaria para deslumbrar a estos ojos descreìdos. Tanto tiempo que se hace polvo cuando las piedras golpean la superficie del rìo... tantos besos que se marchitan sin poder ser.

Hay que aprender a frenar antes de caer al precipicio.

Se vienen tiempos difìciles. Dicen, que pronto el sol dejarà de salir... y un àngel distraìdo se llevarà un pimpollo pequeño. No hay retorno en ese camino... no existe remedio alguno a tanto espanto. Esa estrellita brillarà en mi cielo, brillarà como ninguna otra... y desde allì ha de cuidarme... como yo la he cuidado estos años. Y si el sol deja de salir... mi noche se volverà màs oscura aùn. (¿es posible?). Tal vez, en la oscuridad impenetrable de los desvarìos... pierda la voz, mi pluma, mi pincel... tal vez pierda mi musa inspiradora, y hasta quizà pierda las ganas de amar. No son vanas mis palabras...hay que aprender a frenar antes de caer al precipicio.

[Tomo un respiro... y doy lugar a un mate.]

- Encontrar una nueva manera de pararse en la vida -

Deshacerse de todo aquello que no puede hacernos feliz, basta de promesas inconclusas... ir a lo concreto. La ciudad se rìe en nuestras caras y un cuarto de hotel avienta sus sàbanas despolijas. No, ya no. No hay tiempo para amores sin porvernir... Esas sonrisas superfluas no encantan a mi alma... ya no existen caricias càlidas en los romances de pocas horas. Romances que solo ofrecer besos que no son màs que nùmeros... 1,2,3... que no ascienda la cuenta... ya no me produce placer.

[Otro mate amargo, ¿de dònde creen que sale la fuerza?]

Aprender a pelear sola - A hacerme fuerte con mis propias garras.

¿Duele el pecho? Lo lamento... hay que luchar sin usar a nadie de bastòn. Debemos aprender a pegar los pies a esta tierra y arraigarnos con firmeza... para resistir el viento, para resistir las olas de un mar furioso... para resistir la marea. Nadie va a estar a nuestro lado para siempre... y cuando desaparezca ¿què? ¿vamos a hecharnos a llorar?. No... hay que enfrentarse a la realidad valièndose de las armas propias. ¿Acaso el cielo nos va a salvar? ¡JA!.

Esa risa sarcàstica me ayuda a pensar que esta epopeya no es màs que una escena barata de tele-teatro... ¿Bueno, ya? De ser asì, la funciòn podrìa acabar... no empieza a gustarme esto de andar derramando làgrimas por los rincones.

Duele verte - duele verla - duele verlo -

Tres dolores de distinta ìndole. Una poesìa - una pintura - una caricia... Un trovador sonando de fondo y un apretòn de manos imaginario. Un mate - otro mate - otro màs... Otra canciòn que suena, siempre del mismo autor y unas ganas de arrancarme el corazòn que da calambres.

¿Y què màs?

2008-01-17T14:44:00.000-08:00

Una ruta que no llega a ningùn lado; una lluvia que no deja de golpear mi ventana... y esta estaca que se clava de lleno en mi corazòn.
Este cielo que no da tregua...
Te meten a la fuerza en el ring y aunque no quieras, tenès que boxear... Y la vida te deja tendido en el piso... y perdès por knockout.
Para adelante. Para adelante. Nunca hacia atràs... aunque llores tenès que aguantar.
Mi cuerpo experimenta una nueva sensaciòn. No es tristeza, no es soledad, no es angustia... es temor. Miedo que paraliza... miedo que hace llorar... miedo que no se comparte... que no se hace exterior: de esos que carcomen los huesos y nos hacen sentir dèbiles como un mosquito, fràgiles a los golpes del camino... fràgiles a la muerte.
Para adelante. Para adelante. Nunca hacia atràs... aunque llores tenès que aguantar.
Aprender a pelear solo, a hacerse fuerte sin dejarse vencer.
Basta. Necesito desaparecer. No puedo fingir una sonrisa... no puedo fingir ya màs.
¿Cuàndo volverà a salir el sol? - La mochila es pesada.. y de una buena vez ¡de una buena puta vez, quiero ser feliz!
Vacìos horribles... insaciables, irremediables... vacìos que no se colman con el abrazo de un amigo... vacìos de desilusiòn. Mierda que vivir cuesta.
Cansada de correr buscando un sol que cada vez màs lejos està - Cansada de correr, cansada de buscar... Cansada de querer vivir... y no encontrar la vuelta.
Para adelante. Para adelante. Nunca hacia atràs... aunque llores tenès que aguantar.
BASTA.

Silvio Rodriguez - Yo te quiero libre

2008-01-12T07:28:00.000-08:00

Yo te quiero libre,
libre y con amor,
libre de la sombra,
pero no del sol.

Yo te quiero libre,
como te viví,
libre de otras penas
y libre de mi.

La libertad
tiene alma clara
y solo canta cuando va batiendo alas,
vuela y canta, libertad.

La libertad
nació sin dueño
y yo quien soy para colmarle cada sueño,
y yo quien soy para colmarle cada sueño.

Yo te quiero libre
y con buena fe
para que conduzcas
tu preciosa sed.

Yo te quiero libre,
libre de verdad,
libre como el sueño
de la libertad.

La libertad...
Yo te quiero libre
como te viví,
libre de otras penas,
libre de otras penas,
libre de otras penas
y libre de mi.

[Hasta siempre...]

2008-01-10T15:41:00.000-08:00

---- Cuando creès que tu vida es un saco sin fondo... con paredes destilando tristeza y amargura... ¡zac! El cielo cae sobre tus hombros y no podès ponerte de pie.

Yo no le creì a aquel poeta cuando me dijo que llorar por amor es fantàstico... ahora lo comprendo. Eso es ìnfimo. La lluvia de verano es ìnfima, los truenos, los rayos... Todo. Esta angustia es indescriptible. Siento que el mundo entero reposa sobre mi espalda, siento que descuartizan mi alma segundo tras segundo. ----

Dibujitos animados en la televisiòn y dos cuerpos pequeñitos concentrados en cada movimiento de aquel àgil superhèroe. Otro cuerpo màs grande, intentando simular el mismo interès... [Èl, su hermano y yo; èl y yo; èl y la luna; èl....]

Èl [siempre èl, no puedo quitarle el protagonismo] posa su manito sobre la mìa... y la sujeta. Yo por mi parte hago lo mismo... lo tomo con fuerza... apreto los dientes para no llorar... - ¿Què pensarà? - Teme... Lo veo crecer, sin saber cuànto tiempo podrè acariciarlo... cuànto màs. Lo miro, no puedo dejar de hacerlo, no puedo pasar un minùto sin hacerlo... No me imagino un final, no imagino un desenlace... no imagino mi vida sin èl... no imagino su cuerpo sin vida. No. No. No puedo, no debo, no puedo. No quiero. No quiero. No. No.

- Un adiòs marcado con làgrimas... hasta el ùltimo dìa voy a hacerte feliz. Te amo. -

2008-01-09T06:32:00.000-08:00

¿Còmo explicar este nudo en la garganta que a penas me deja respirar?

¿Còmo sacar esta pena que no tiene revancha?

Bronca, dolor, desconsuelo.

Dicen que ya nada puede hacerse... solo esperar.

Mi amor, no me sueltes la manito... no voy a dejarte ir.

Toda la luna serà tuya. Voy a bajar el cielo solo para tì.

No me resigno... no quiero creerlo, no puedo creerlo.

Habitaràs en mis brazos, porque sos un pequeño colibrì, lleno de vida... que no se deja vencer por una sombra que quiere marchitar su risa.

Creciste bajo mi ala y asì seguirà siendo. Nada va a cambiar.

Te lo prometo.

Te lo juro.

No voy a dejarte. No.

Toma mi mano, con fuerza.... sujeta mis dedos, para no caer... cierra tus ojos mi àngel... y soñemos que mañana todo acabarà... que es tan solo una horrible pesadilla.

2008-01-08T08:10:00.000-08:00

Ama- necer.

Amar esa hermosa soledad acompañada, ese silencio que se transforma en paz, ese contacto Ùnico- Eterno - Especial - Irrepetible - Indescriptible.

Es por eso que acà, me siento morir en cada ocaso.

- 359 dìas -

2008-01-06T12:30:00.000-08:00

[Escrito bajo los efectos espumantes de un desvelo que aùn conserva un sudor]

Otro año que se va.

Bajo la alfombra se esconden sombras que enorgullecen al pasado; bajo las sàbanas tibias mueren gemidos vacìos, carentes de todo sentido.

Sobre poetas no deseo hablar, aunque mi pluma lo deje ser la mejor musa inspiradora.

Sin carne muere el deseo aplastado por el pulgar de la nostalgia, sin cesos descubro al amor, pero con la locura necesaria para nacer entre la tierra muerta.

¡Rajo el cemento de esta càrcel marròn! Busco la presencia entre los suspiros de esta ausencia aterradora. Busco su voz entre esta lluvia de verano y tus ojos entre los versos de Josè Martì. Busco no necesitarte, olvidarte escribiendo y sobrevivir entre la lìnea del todo y la nada.

Como la marea furiosa, arrastro la pena que marchita mis flores, la llevo fuera de mi piel, la arranco y la hago trizas con placer. Pena con sabor amargo, nombre de varòn, aroma a sahumerio y restos del polvo màgico: ayer.

2008-01-02T15:26:00.000-08:00

A sus manos. A sus pies. A sus corazones dolidos.

A mis niños latinoamericanos les regalo los versos que mi corazòn vomita.

Frutos del vientre de un continente desigual, de la arrogancia de los que viven màs arriba que endulzan sus bolsillos a cuesta del hambre ajena.

Sus piecitos descalzos rozan la tierra bañada con làgrimas y sus manitos acarician el dolor. Alguien les aplasta la cabeza y no los deja soñar... Alguien està oprimiendo el alma de mis hermanos.

¿Quièn puede creerse amo y señor de Amèrica y asì asesinar con la indiferencia dìa a dìa a estas criaturas?. Sì, ellos... el monstruo imperialista que maneja a su gusto y place la vida ajena. Ese gigante capitalista que con sus pies de barro hunde los sueños de estos pequeños retoños.

En sus ojos se esconde el dolor de no poder crecer en una sociedad justa, se esconde la desesperada realidad del hambre... despertar y sentir la panza crujir sin poder saciarla siquiera con un pedazo de pan. ¿Por què? porque sus padres trabajan por unas monedas que no alcanzan para el alimento de todos los dìas. Y ellos aùn asì, despiertan con ganas de pelear... y le dan batalla a esos asesinos de guante blanco.

Yo lucho por ellos. Fue la idea de mi Comandante y no la dejarè pudrir sobre el manto del olvido. Luchar dìa a dìa contra el hambre -

2007-12-30T09:22:00.000-08:00

El silencio reinaba en la sala; no volaba una mariposa en aquel cuarto ni brillaban las luces de los autos por la ventana. Ya no se olìan los sahumerios de patchouly, ya no encendìan las velas de la nostalgia. Ya no. Un sol gris despuntaba a lo lejos y el silencio creaba abismos entre la razòn y la locura.

Un libro abierto sobre las sàbanas, una pluma con tinta reseca pendiendo de su lomo y un adiòs escrito con làgrimas.

Vida pecaminosa para algunos; dicen, los que poco (o mucho) saben, que los poetas son cìnicos y locos... ¡Locos por naturaleza! Artistas con vicios de explorar lo que existe màs allà de las palabras, los hechos y las historias.

La poetisa ha muerto al alba.

Sus dedos apretaban con fuerza una pena... atragantada en lo màs profundo de su corazòn. Otra vez se equivocò, puso en juego su alma y la perdio... en las manos de un tirano que le hablò de amor, como si se tratase de ofrecerle caramelos a un niño. La hizo llorar, un poco de rabia otro poco de dolor... tan difìcil es querer sin perder el equilibrio y caer...

Y ahora ya no le escribirà màs al maldito amor... ahora ya no hablarà de mariposas de colores... porque la poetisa ha muerto... ha muerto de dolor, la poetisa ha muerto y no quiere revivir, quiere dormir. Dormir y despertar lejos.

Lejos de èl y lejos de las penas que no la dejan respirar.

De poetas... de poetas muertos y poetas vivos

2007-12-29T17:34:00.000-08:00

Lo que se ama nunca muere

Triste historia de amor de dos seres alados

2007-12-24T10:22:00.000-08:00

Triste historia de amor de dos seres alados que no supieron darse màs que eternas poesìas.
Seres endemoniados por el furor de sentirse ágiles en el lecho de las palabras; seres de carne sin huesos, serès frágiles al eclipse del sol y susceptibles a la luz tenue de la mañana.
No es sencillo comprender el abismo que encanta y asesina a la vez: ayer fueron canción, melodía, prosa y hasta el suspiro enamorado de una gaviota pasajera; hoy no son màs que cenizas que se esparcen en colchones ajenos y que amargan las sonrisas a la hora de recordar.
Las espinas aùn estàn clavadas en el pecho de aquellos amantes cobardes y duele recordar lo que no fue. Sangra la herida cuando se recuerda, sangran las manos al acariciar la gloria que nunca alcanzaron.
Anida la mentira en los ojos desmaravillados de los fugitivos del corazón y ahora no queda màs que soñar con un pasado sin desencuentros. Ambos duermen en almohadas lejanas, besan labios con sabores deleitantes y embriagadores y juegan a enamorar caricias que no les pertenecen. Ahora la luna entera cabe en su pecho: aman otras costumbres, otros tiempos y hasta otra rutina... ahora añoran la felicidad en abrazos que no se marchitan.
Fueron materia de un solo cuerpo y ahora son cuatro mitades, que de vez en vez se hacen dos en un hermoso ritual de amor.
Ya no existe el desasosiego de creer que el amor es eterno en tiempo y forma. Ya no existe el aroma a la piel sedienta de comprender que la verdad es la mentira màs piadosa... Ya no existe lo que no debe ser.

2007-12-22T09:59:00.000-08:00

Como el agua que se escurre hacia el infinito, debajo de una grieta ahuecada desaparecen las cenizas de un viejo amor...

Se esparcen entre los deseos incontenibles de volver atràs y su vez, de adelantar los relojes de la nostalgia miles de años hacia un futuro verde; oscuro tal vez... (verde oliva, aceituna, pero nunca... y oiganme bien ¡¡NUNCA!! militar).

Hoy mis manos no intentan tapar el hoyo, màs aùn... dejan de que el agua fluya y se escape. Dejan que las gotas salpiquen los ojos... salpiquen y caigan por el rostro y asì, solo asì sentirse làgrimas.

Mis dedos cazan mariposas, y se distraen... mis uñas capturan el aire y el polvo màgico del presente. Y aùn asì el agua se va... porque no se puede evitar.

2007-12-18T22:07:00.000-08:00

Serà que a veces - a lo lejos - podemos percibir que una estrella vuelve a brillar. Una estrella que florecìa en cada primavera, y le quitaba espacio al silencio del eterno firmamento. Brilla con suavidad, intentando alumbrar claramente pero sin enceguecer a los ojos curiosos que se deleitan con el espectàculo... Tal vez ayer hubiese preferido cerrar el vidrio, mover la cortina y hacer como si nada sucediese... pero hoy no, no hay espacio para la nostalgia ni los sentimientos que en el pasado deben morir. Esta vez deseo profundamente que aquel astro llegue a su màximo esplendor, deseo que irradie la luz que me paralice y me devuelva la sonrisa perdida tras los rayos de aquel sol que alumbraba tan solo en invierno.

[...]

2007-12-15T07:10:00.000-08:00

Cantor que canta al amor,
de tanto amor se confunde,
y se queda sin amor,
¡por esa puta costumbre!

Estrofa de "Cacho de Buenos Aires"
Letra y mùsica: Cacho Castaña

2007-12-10T15:43:00.000-08:00

Bajo un cielo estrellado me recostarè, acunando mis suspiros en el pie de una montaña infinita. Le hablarè al silencio de mi pueblo natal, de mi madre, mi abuela...le contarè del Paraìso que nace entre los pastos cortos de mi morada y hasta puede que le recite alguna que otra poesìa.
Mis latidos no seràn màs que la respiraciòn de un ocaso, y sus colores abrillantados seràn la excusa perfecta para no volver.
Me encantarìa que respiraras ese instante conmigo, que ese aire seco envolviera tus sentidos hasta hacerlos perder la razòn... El tiempo se esfuma entre los dedos pegoteados por el sinsabor de la lejanìa. - Un año resta...-
Las montañas, el silencio, la paz, el cielo transparente, el aire puro, la independencia, la pintura, el ocaso, los amaneceres desvealada, los pies descalzos sobre el pasto hùmedo: mi destino.
-Un año -
Quizà mi destino se vuelva tuyo ,y esa tarde, partamos juntos hacia el horizonte,
o tal vez... ese instante te arraigues con firmeza a otros brazos, y miràndome a los ojos me digas que eres feliz... y me tocarà entender, que los sueños de niños, no siempre se pueden compartir.

2007-12-07T20:40:00.000-08:00

Me di cuenta que si no estàs,
- las estrellas dejan de ser estrellas y se convierten en puntos insìpidos que decoran un telar oscuro.
No hay magia en las mañanas, ni arco iris coloreados en el cielo. No existe poeta capaz de llenar ese espacio vacìo entre la tinta y el arte, entre el paraìso y la simpleza carnal... Hasta Silvio lo supo cantar, y me hablò en su canciòn de los restos de humedad... Ahora encuentro la agonìa en cada gota de rocìo que adorna el pasto primaveral. El perfume de los tilos, la hermosa luz de la luna... el silencio en las calles desoladas y el candombe de sensaciones antagònicas; arrancarìa mi corazòn del pecho para que con sus latidos no entorpezca la hermosa sinfonìa de recuerdos
- Hoy me desvela la luna, y aunque intento no pensar, mi cabeza es un constante cascabeleo -
Necesito desaparecer. Por un tiempo, un largo tiempo. -

No creas que no te amè, que los versos escritos y recitados a los oìdos atemorizados fueron frases ocurrentes... Te amè y te amo, con mis mil defectos, te amè hasta que las dagas del error hurgaron en mis muñecas... Te amè hasta que las làgrimas se convirtieran en las olas de un mar furioso... Pero esta es mi manera de amar...
Te regalo hoy las ùltimas estrofas que puedo enseñarte... Ahora solo quiero descanzar sobre una roca, hasta que mis pàrpados caigan rendidos de cansancio. La batalla que disputan los sueños, tiene como recompensa el Siempre. Me voy hacia un horizonte sin fronteras... para liberarte asì de este amor que transita calles opuestas... y no quiere apagar sus cenizas en el vaivèn desprolijo de los humanos. - Perdòn por el dolor de ayer.

2007-12-06T07:58:00.000-08:00

Cuando el cielo se rìe de las sombras y dibuja garabatos de colores para entretener a los ojos curiosos que lo observan, me alegra estar viva.

Cada ocaso toma una forma diferente: algunas veces es una pluma, otras un ave, un pez, una P, un papel, una estrella, una vela...

Lo extraño es que tome la forma que escoja, siempre me recuerda a tì. Siempre tiene el brillo de tus ojos, siempre tiene el calor de tus manos.

Cada ocaso rebelde es el susurro de tu parpadeo. Tal vez por eso me alegre estar viva, y disfrute el instante en que el firmamento se transforma en la paleta de un artista... porque en cada ocaso te descubro... tan cambiante e inestable como mi piel, tan presente como ausente... tan hermoso como de costumbre y màs aùn.

- Hoy nos volveremos a encontrar, en MI ocaso, TU ocaso, el ocaso que nos mantiene VIVOS... y no nos deja caer en el ahuecado instinto sin razòn -

2007-12-04T07:21:00.000-08:00

Ven pequeño, corre hasta aquì, que te acobijarè en mis brazos y te arroparè hasta que el sueño venga por tì. Duerme hasta que el alba despunte con su brillo, duerme... que nada malo te sucederà; mis brazos son suaves gigantes que te protegeràn de todo lo que no deseas ver.

Te has dormido ahora y suspiras apretujàndo tu rostro contra el calor de mi pecho. Es que la ciudad de noche es frìa, y el gobierno es el invierno màs crudo que nos toca soportar. Creo que sueñas algo bello, sonrìes sin abrir tus ojitos. Me detengo a mirarte: eres tan ìnfimo y pequeño que hasta siento, caberìas en la palma de mi mano. Anhelo que vivas asì, en mi palma... durmiendo y jugando sin pensar que debes salir a trabajar.

Los niños son niños, y su lugar es la escuela.

2007-12-04T04:48:00.001-08:00

Caminar entre las olas inmensas de este mar, resistiendo la marea furiosa que intenta envolvernos y arrastrar nuestros cuerpos mar adentro; hacia la nada, hacia el todo, hacia el pasado...

La canciòn te arrancò de mi pecho, llorando un adiòs que no esconde un "hasta luego", apunando mis oìdos que no escuchan màs que los gritos del silencio en soledad.

¿Cuànto màs?

Puedo sonreir y amar, amar con sinceridad, entregando mis latidos en cada instante... pero cargo sobre mì un dolor que es inmenso... un hueco que se hace cada vez màs grande con el paso del tiempo. Anida en mis pensamientos, los habita constantemente... siempre vuelve a mi pensar, porque allì vive, en el recuerdo.

Serà que nada es màs terrible que no llegar a comprender, no encontrar consuelo en la lògica.

Es que la lògica no existe.

Y aunque parezca raro, el bicho necesita tiempo para brillar y ser una mariposa.

Poder seguir adelante tambièn lleva tiempo, aunque no vayamos a convertirnos en mariposa, solo volver a ser felices por completo.

Còmo duele descreer

en la vida, en la justicia

y en el àngel protector de los niños.

Còmo cuesta vivir.

2007-11-26T07:40:00.000-08:00

(Luces apagadas, la sala en silencio. Entra en escena la muchacha de ojos avellana.)
"Ahora què? Tu recuerdo se suicida en un abismo y mis ojos mueren sin querer respirar. Comprendo que el presente no aguarda por mi sed y de ser asì, no deseo que el mañana grite tu nombre. Es hora de reconstruir el pasado compartido (ese pasado que habìa caìdo en el mar de làgrimas dolidas) y modelarlo, para que vuelva a sentir, a latir como si fueran potrillos galopantes, a reir... y ahì, ¡En esa milèsima de segundo, matar la presencia de tus palabras!. Aunque duela, aunque haga sangrar la herida, prefiero que los restos de aquel fuego se apaguen con mis làgrimas y no con la lluvia que hace desaparecer a los amantes cobardes. Es hora de que el reloj marque las doce y el juego de las insinuaciones ponga su punto final.
Escapar juntos hacia la nada (¡hacia el todo!) o dejar escapar lo que no pudo ser. ¿y sabès? hay que tener agallas inmensas y alas gigantes para apostar el corazòn a una ruleta inestable que empapa de dicha los dìas, pero cuando se va nos deja en la oscuridad de la ausencia. Nos queda dejar escapar... ¿verdad?."

Silencio. Que se cierre el telòn y se apaguen las luces... ¡La obra ha terminado!

2007-11-21T08:58:00.000-08:00

Todo es tan extraño.
Siento la necesidad de huir, correr desesperadamente hasta que la respiraciòn abandone mi pecho, desaparecer tras mis pasos... sin mirar atràs.
Sin embargo, mis pies no se despegan de la superficie. Se rehusan a hacerlo. Se niegan. Se sujetan con fuerza.
Como si fuesen raìces que idolatran su tierra.
Asì, con esa furia.
Pero no importa... no me importan los pies. Mi cuerpo tiene manos, dedos, ojos, boca, nariz... ¡le regalo al presente los pies! Que haga con ellos un tapiz, un libro, una rosa... o tal vez, prefiera asesinarlos, desgarrarlos con furia y tirarlos al mar (¡JAAA! el poeta tiene en sus palabras la violencia del silencio).
Pero tan solo son pies. ¡PIES, PIES, PIES!. No los necesito.
Hace tiempo vivo sin corazòn ¡Y acà me ven! grito, lloro, muero, nazco... como si lo tuviera.
Pero ahora que lo menciono, ¡tan distinta era la vida cuando lo tenìa!. Escribìa con su consentimiento... cada estrofa llevaba su marca y los poemas eran tan dulces como su presencia. Vivìamos en plena armonìa... hasta que llegò un poeta.
Un poeta de cielos claros y manos tibias, de imaginaciòn inmensa, de besos que enamoran sin tocar los labios... ¡un poeta enamorado de la guerrilla!¡Un poeta loco! (tanto o màs que yo).
Y sin dudarlo le regalè mi corazòn. Lo arranquè de mi pecho con dolor...(con ese dolor que duele y encanta a la vez), y sintiendo la sangre caer sobre mì, se lo dì y besè su mano.
El poeta lo tomò con fuerza, lo estrujò en su cuerpo y me hablò de amor. Hasta creo que nos besamos algunos instantes... pero bien no lo recuerdo.
Ahora no està. Se cansò de la tormenta de mi cielo... (el debiò entender, estoy loca, como su risa, sus ojos, sus dedos... ¡como èl!)
El poeta se llevò su pluma hacia otro jardìn, y mi corazòn arrastrando detràs de la tinta de sus recuerdos.
Y ahora escribo, escuchando la batalla de mentiras sinceras entre mi mente y el poco corazòn que me ha quedado. Ahora espero que un poeta ¡loco y enamorado! me regale el suyo. Tal vez pueda vivir asì... recordando lo que he perdido, pero enamorando mis palabras con un nuevo corazòn -

2007-11-14T16:04:00.000-08:00

En la distancia pensarè en tì y recordarè los sueños que de niños escondimos bajo las piedras. Oirè tu voz en el eco de las montañas, beberè el agua de un lago y tendrà el sabor de tus làgrimas y en la savia de los àrboles encontrarè la sangre ferviente que cae sobre tu piel... tal vez, el dìa en que la rutina asesine al poeta.
Mañana, aunque duela, estaremos lejos. Un cielo estrellado nos separarà y un rìo profundo velarà por la lejanìa de mis penas.
Nuestras miradas fueron cristalinas y supieron desenmascarar a la realidad. Vivimos la alegrìa de los sueños y fuimos capaces de sonreìr aùn en las tardes de lluvia. Pero el hombre es cobarde, y ni tu ni yo, fuimos la excepciòn. Tal vez por eso te recordarè y en mi puño esconderè la espina que arranquè de tu pecho y que con rabia clave luego en el mìo, hasta sentirme desangrar en la ùltima estrofa.
Te escribirè (como ahora, como siempre) hasta que me sorprenda la luna, puesto que mis palabras te haràn inmortal, y arrastraràn tu recuerdo a la luz, para que no se sumerja en el manto del olvido. Te regalarè (aunque a la distancia) mis poemas, tal vez en ese instante mires una estrella y me recuerdes... hasta quizà sonrìas, y asì.. y solo asì, serè feliz.
Y si mañana estamos lejos, tan lejos que no oìr nuestra respiraciòn, tan lejos que no percibimos el estruendo de nuestra carcajada... serà porque hoy, nuestra ruta alejo sus senderos y vada uno se echò a volar. Mis pasos no se enlazan con los tuyos y mi pluma no tiñe su cuerpo en tu tintero, sin embargo estàs presente, tan presente como el aire. Porque asì tiene que ser, asì tuvo que ser desde un principio... aunque cueste. No nacimos para estar lejos, ni para estar callados. El amor es superfluo... hoy està, pero mañana volarà... pero màs allà del amor, existe la conexiòn y eso no debe perderse.
Tal vez en la vida anterior fuiste flor, y seguramente yo fui planta... o tal vez fuiste estrella de mar, y yo agua salada... La naturaleza dispone sus componentes en grata armonìa. Jamàs me atreverìa a romperlo. Porque asì tiene que ser, asì tuvo que ser desde un principio.

-Marìa Belèn-

2007-11-13T11:27:00.000-08:00

Niño con ojos de mar, de mar con espuma blanca en su orilla.
Niño pequeño y coloreado, que no esconde mentiras tras las pupilas de la noche.
Niño enemigo del olvido y amante del ayer.
-Atiende mis plegarias-
Niño que me atrapa en su vaivèn de palabras simples, que me introduce en su bolsillo y me deja dormir entre su pùa, su papel y la magia de chasquidos en sus dedos.
Niño que me lleva en su crepùsculo desesperado. Niño rojo, azul, negro, amarillo... niño latinoamericano... niño de manos frìas y corazòn gigante...
Niño del nunca y del siempre. Niño de la eternidad.
Siempre seràn mis versos su juguete perdido y mis vocales perdidas caeran en el abismo de su nombre.
Niño minùsculo, gigante, brillante, silencioso.
Se convierte en làgrima cuando quiero llorar y se transforma en los labios de la dulzura cuando sonrìo con firmeza.
Niño- Hombre- Àrbol- Luz- Canciòn- Poeta- Mi niño anda descalzo y no teme a las espinas. Abre los ojos y las pisa una y otra vez, siente la sangre caer al piso, siente a la tierra entrando por su piel... pero rìe y siente un dulce sabor en su lengua. Rìe a carcajadas... y sì, yo sonrìo imaginàndolo, siempre tuvo ese sarcasmo masoquita a flor de piel.
I D E A L I S M O - I N C O N S T A N C I A
Eterna inocencia -

2007-11-11T12:05:00.000-08:00

Esta informaciòn me la enviò una compañera del curso de DDHH y me parece sumamente necesario darla a conocer...
PARAGUAY
CONECCIONES DE REDES DE TRATA DE BEBES PARA RITOS SATANICOS
IMPIDEN LA MUERTE A UNA BEBE RECIEN NACIDA QUE ERA DESTINADA PARA UN RITUAL

Paraguay Lambaré :La fiscal Paraguaya Gladis González tiene a su cargo la investigación de este espeluznante caso que tiene similitudes con Argentina en la provincia de Corrientes localidad de Mercedes, donde una comisión del Programa de Prevención de la trata de Personas y asistencia a sus Victimas dependiente del Ministerio de Justicia y Derechos Humanos de la Nación investiga las muertes de Bebes , Niños y adolescentes victimas de trata para ritos satánicos tras la denuncia realizada por la Casa de Derechos Humanos de Curuzu Cuatia Corrientes que preside la Hna Martha Pelloni ,presidenta Honoraria de la RATT. RED NACIONAL ALTO AL TRAFICO , LA TRATA Y A LA ESCNNA

Siguiendo la investigaron en el país vecino sobre el frustrado crimen de una Bebe reciñe nacida en medio de una ceremonia satánica, los agentes de Policía a cargo del Comisario Fleitas procedieron a la detención de un sospechoso Andres Saldivar Pastor evangélico que manejaba la información.
Entre los sospechosos de la entrega de la Bebe surge la mama quien esta retenida en el Centro de Salud de Lambaré con custodia policial.
Fuentes extraoficiales aseguran que el bebe iba a ser entregado a cambio de una suma de dinero a una secta para una ceremonia religiosa para un sacrificio.
En el allanamiento se encontraron rollos de fotos y videos donde se evidencia la intención de filmar el acto.
La fiscalia ordeno la inmediata detención preventiva de la mama y custodia policial.
Actualmente el estado de salud del recién nacido es estable y se encuentra internado en el Centro de Salud de Lambaré.

Fuente : Comisario Gilberto Fleitas (Jefe Homicidios )

Amar la vida

¿Còmo pueden quitarle la vida a un ser tan ìnfimo e indefenso?Un bebè es la vida pura, sin maldad, sin pecado...un bebè no conoce la discriminaciòn, no sabe cuàl es el significado de "ser diferentes"y no lo sabe, porque acaba de salir al mundo, de abrir sus ojitos... y claro, ahì estamos los grandes que creemos saberlo todo, para arruinarlo. A los niños se los protege porque son pequeñitos, y necesitan tomarse de nuestra mano, y màs aùn a los recièn nacidos. En ninguna mente - siquiera la màs siniestra- cabe la posibilidad de asesinarlo, de quitarle la oportunidad de crecer, de conocer què hay màs allà de la cunita...
¡Cuànto nos falta a los humanos crecer, para darnos cuenta que no somos los reyes del universo!.

http://www.unapuertaalalma.blogspot.com/
Marìa Belèn

- La mariposa y Amèlie -

2007-11-04T16:35:00.000-08:00

Mariposa que escondes en tus alas caricias olvidadas
- ven por mì -
Vuela sobre mi cabellos, revuèlcate en èl, despèiname con furia y no te vayas nunca.
Sedùceme, dèjame nacer con tus colores...
y màtame.
Con delicadeza, con rabia, con dolor. Màtame.
Asesina mi piel, mis besos, mi parpadeo y mi andar.
Mi agonìa està en tus manos, ùsala; mi destino cuelga de tus suspiros... decìdelo.

Mariposa de miel, niègame que te iràs, pero acepta que es mentira.
Mìrame a los ojos sin esconder una espina. Dèjala a la luz, solo asì perderà su oscuridad... pero no te escondas.

Mariposa de colores nìtidos ¿dònde vas?, tu nido ha sido mi almohada y hoy lo es el viento. Has dicho que volverìas... Mi luna es plateada solo si en ella se reflejan tus alas... ¿Hacia donde te lleva el despecho?
Anda mariposa, no me quieras dejar. Soy Amèlie y tù eres mi sombra, mi cielo, mi sol, mi desvelo arrogante y mi recelo...

¿Hacia dònde mariposa? ¿Dònde vas?

- Marìa Belèn -

2007-10-30T17:39:00.000-07:00

Morocha de pies descalzos que sumerge sus pupilas a orillas del Nilo, y en el agua fresca, enjuaga su cabello de princesa destronada. Morocha con belleza de cristal, con mirada de horizonte desdibujado , con sonrisa de estrella de otro cielo y ninfa de otro siglo...

Acà estàs, desde el inconsciente de mi amistad... presente en mi poesìa.

Te llevaste mis lunas, mis cielos con crepùsculos empapados de sonrisas y me dejaste sin notarlo un pestaneo silencioso. Me enseñaste que en el silencio se encuentran las respuestas olvidadas en los gritos. Te dejaste mimar...

Te regalè una y mil veces mis làgrimas que se fusionaron con el parpadeo de tus ojos brillantes, a cambio.. un mate dulce capaz de aliviar hasta al corazòn màs dolido...

- Un sahumerio, una sesiòn de visitas guiadas para la mente hacia el màs allà, y una mùsica que nos transporta a lo desconocido. Receta justa para un singular vuelo a la calma-

Sirena de sueños nìtidos.

De campos en flor, de làgrimas dulces y corazòn fràgil.

Pompa de jabòn brillante, cenicienta de un cuento fictìcio.

Amiga del ayer y eterna enemiga del mañana...

Y asì fue, que esta pequeña sìlfides se arraigò a mi locura, sumando su incondicional abrazo a este camino desalineado.

Hoy su presencia es màs constante que mi sombra, hoy su sonrisa es una flor en el desierto...

Hoy, sonrìo al ver una estrella fugaz, porque me recuerda a la amistad que me regalò el cielo una vez...

Te amo amiga, hasta el infinito...

Antagonìa del tilo y la noche...

2007-10-24T10:09:00.000-07:00

Bajo la copa de aquel àrbol de tilo anoche me sentè a pensar y comprendì que cuando las hojas obstruyen el cielo es imposible ver las estrellas. Tan difìcil es regalar suspiros sabiendo que los sueños anidan en almohadas ajenas, que me niego a besar la sombra del recuerdo.

La primavera deleita a las almas con la fresca brisa del rìo y arrastra a los cuerpos a la màs profunda reflexiòn. Tal vez mi felicidad està màs allà de las raìces de este tilo añejo que hoy es testigo protagònico de mis anhelos.

Tal vez.

Pero no lo deseo.

Ahora soy prisionera de este àrbol y no hago màs que inmortalizar su amor en mis poemas. En ellos, ni el màs bello colibrì puede quitàrmelo; siempre serà mìo entre mis versos, siempre su presencia nacerà y morirà en mi pluma, siempre aparecerà en el abismo despistado de mi inconsciente aunque se niegue a dormir en mi noche y a hamacarse en la locura de mis actos.

La razòn acepta la presencia de ese hermoso colibrì... y le da calor, y lo deja anidar en sus sueños. ¿Y el corazòn?

El alma del tilo se rehusa a oìr el canto del viejo zorzal que no desea adormecer su vuelo aùn.

¿Còmo hecharse a volar si mientras besa los campos reza a su dios imploràndole por la lluvia?

La antagònica respuesta a los latidos de la tierra. Enseñame a luchar o dejame morir...

2007-10-19T17:08:00.000-07:00

Si ayer tu alma desalineada navegaba entre mis versos y mis besos se calaban en tus suspiros...
¿Dònde estàn las mariposas que juraban eternas primaveras?.

Aquellas noches eran fràgiles como el cristal y las estrellas heredaban el aroma de miles de margaritas, que sin chistar, narraban sus poemas a la luz de la luna.

El agua era calma y turbulenta a la vez, y en cada burbuja me recordaba que tu nombre estaba latente en mis pensamientos.

- Y en ese barco de insertidumbre navegàbamos sin temor - En ese barco donde todo era fantàstico y se alejaba de la rutina mortal, en ese barco donde los besos eran suaves caricias al alma -

-¿A dònde se han escondido los sueños que nos regalamos?¿En dònde anidan los suspiros que cambiaste por silencio?-

La necesidad de compartir su destino lo llevò a sumergirse en los pliegues de una trenza que solo condujo su cuerpo hacia lo normal y comùn. Y ahora, no hallo en tus ojos màs que palabras bellas hacia el mirar de aquella alma desconocida; su cìrculo perfecto disminuyò las fronteras hasta que fuesen sencillamente su piel.
¿y màs allà? ¿Existe la vida lejos de su cuerpo?

La luna me susurrò que el amor no tiene espacio para poetas.
Poetas que, desanimados, arrancan sus alas para no volar y cierran sus ojos para no ver lo que la razòn no acepta.

Allà lejos, donde van mis sueños...

2007-10-16T11:31:00.000-07:00

- Entre las montañas se escabullen mis sueños de un mate caliente y una sonrisa al despertar-

Exiten los sueños azules que al despertar hunden sus raìces entre las sonrisas maravilladas de los seres enamorados.

Existen tambièn, aquellos que no destilan màs que chispas de ilusiones a los corazones deleitados con su presencia.

Existen sueños màgicos, sueños de colores, sueños irreales, sueños que duran escasos instantes y sueños que nos envuelven para toda la vida.

- Pero me pregunto dònde estàn los mìos -

Mis sueños se pierden en los horizontes lejanos... allà donde despunta la aurora y se aunan las almas puras por naturaleza. Mis sueños tienen alas que se afanan por alcanzar el cielo y asì colgarse de una pluma en la cabeza de un indio.

-¿Cuànto màs esperar para la felicidad?

Lejos de aquì està mi paz. Lejos del estrèpido de la civilizaciòn incivilizada de la ciudad, lejos de los relojes que maniobran nuestra presencia, lejos de la frivolidad de los seres inoportunos.

Allà, allà en el norte estàn mis sueños...

2007-10-15T16:40:00.000-07:00

- A Amelie le aprietan los zapatos de la cordura y decide andar descalza -

Haciendo malavares sobre la cuerda floja de la realidad, entiende que no siempre en el cielo brilla el sol e intenta no llorar. Revolea las clavijas de la soledad con fuerza hacia arriba y desea arrancar su dolor con los dientes de la indeferencia. Pero ¿a quièn intenta engañar? ni la destreza del garabateo la mantiene viva... Amelie se siente morir condenada en su propia hoguera.

- Grita para desahogarse, patalea en el aire cortado con cuchillos afilados. Tan negro el presente que cuesta creer que sea verdad -

En la silueta descolorida de la noche Amelie tropieza con una piedra que se niega a ceder, y ella tan ingenua como desanimada, saca su pincel y le dibuja una sonrisa. De nada sirve: su pena sigue allì consumièndole el aire. Ni la pluma, ni la mìmica de los astros a lo lejos, ni una caricia imaginaria logran maquillar la tristeza que le pisotea la cara.

¡Què fuertes son tus ganas Amelie, de querer borrar todo, cerrar los ojos y al despertar saber que tan solo fue un sueño amargo!

2007-10-14T18:28:00.000-07:00

- Es verdad, cuando el cielo se puso oscuro las mariposas dejaron de volar. -

Es una mitosis que no estoy dispuesta a cumplir.
Tirarse del precipicio con paracaìdas divierte a las almas pero màs felices son cuando el sol entibia su rostro. Y a veces hay que elegir.
La fisioterapia de las palabras se hace indispensable para mis oìdos y es mi "cable a cielo"; màs aùn cuando el acto en discordia se vuelve desabrido a causa del desconsuelo de algunos.

- Cerrar los ojos y apretar los dientes. Sentarse bajo el umbral de las estrellas y esperar-

La fachada que demostraba solidez comienza a desmoronarse ante esta punzante realidad. La vida se volviò filoza y siento mi cuerpo desangrarse. Me desvanezco ante el brillo de sus ojos pequeños y le aprieto la mano. No dejo de hacer fuerza mientras me abraza con su cuerpo pequeño. Ojalà sienta la energìa que intento transmitirle...

-Mis dientes chillan de dolor y sin embargo las làgrimas caen-

¿Y si esto fuese un mal sueño y al despertar todo vuelve a la normalidad? ¿y si todos formamos parte de un circo de falacias que se desmoronarà cuando despunte la aurora?.
La fuerza que brota de la tierra se convertirà en alegrìa... lo sè. No desesperes pequeño y apretà mi mano con fiereza.

Fuerza enano...

2007-10-13T05:30:00.001-07:00

Sos un gigante pequeño, por eso sè que vas a tener fuerzas para salir adelante.
Sos la margarita que alegrò mi jardìn desde que tengo uso de razòn y con tu sonrisa a veces un poco enojada me enseñaste que siempre ibas a ser un colibrì bajo mi ala. Con vos conocì el sabor de sentirse "hermana mayor" por un ratito, y entre estrofas de "El matador" y canciones de Caramelito nos pasàbamos la tarde riendo.
El tiempo pasò como un rayo, y ahora una piedra se cruzò en tu camino.
Tomà mi mano fuerte mi amor, tomala y no la sueltes nunca. Tiremos juntos de esta cuerda para que no se afloje... Todo va a estar bien, porque es mucha la fuerza de todos los que te amamos y te vamos a cuidar...

A todos aquellos que crean en algùn dios, les pido desesperadamente que recen por mi pequeño primo... ¡¡Gracias!!

2007-10-09T18:10:00.000-07:00

La poeta dejó a su pluma volar tan alto que en un instante confuso, el elemento chocó con una estrella brillante, produciendo un bellísimo estallido de colores y destellos. Allí nació él, el hermoso protagonista de todos sus poemas.
La muchacha sacò de su boina un pincel y garabateò en el aire una silueta semi difusa. Quizà para darle cuerpo a ese ser idealizado o tal vez para no regalarle el poder absoluto a aquella incandescente pluma.
Lo realmente fantástico es que desde la creación de aquel extraño ser, la poeta se sumergiò en un mundo imaginario donde solo existìan seres mitológicos alados, ninfas que destilaban belleza, duendes juguetones y encantadores, dragones que encendían las velas con su fuego eterno y limnìades descoloridas que adornaban jardines.
Parecìa un sueño imperecedero pero comenzò a entintarse de color gris aquel cielo.
Todas las noches, la muchacha se sentaba bajo el umbral de las estrellas, esperando que aquel hermoso protagonista saltara de los horizontes infinitos para plasmar su huella en una nueva poesìa.
Sin embargo, la brisa se cansaba de soplar en vano, ya que nadie sorprendìa a la poeta.
Los dìas pasaban, asì tambièn los meses... y cada instante se llevaba el pètalo de una rosa. Cuando las rosas quedaron vacìas, los instantes comenzaron a robarse las làgrimas de aquella autora, que sin desearlo, creò su propia pena.
Una noche, la espera venció a la poeta que triste y avasallada por esta inconstante pelea, se dejò morir sobre el manto brillante de las estrellas. Y si serà hiriente el destino... esa mismísima noche, aquel pequeño ser decidiò volver a la pluma de la dama que durante tanto tiempo aguardò por su regreso. El pequeño ser se echó a llorar desconsoladamente y las làgrimas hacìan que aparezcan puntitos brillantes sobre el pastizal, similares a los destellos que brotaron el dìa de su creación. Pero la pequeña criatura no podìa cesar su llanto, tanto tiempo habìa dejado pasar... que la poeta murió de angustia...

Tanto tiempo...

16 segundos y uno màs... [Lucas Rolòn- Belèn Frediani]

2007-10-08T16:28:00.000-07:00

" El día que la olas se enojaron con las gaviotas y se quedaron quietas,
el mar perdió el compás, ese vals que bailaban las algas, algunos peces y hasta el mas desconocido fondo dejo de ser bailado.
Cuando los floreros echaron a los claveles a alaridos, para solo quedar vacíos sin dar explicación ni tener un reemplazo en mente, también dejaba de bailar el romance de la primavera y algún poeta moría en algún camino.
Cuando todo esto paso yo estaba dormido, todos estábamos dormidos, a mi me lo contó un amigo que decidió no dormir nunca mas, porque dice que con los ojos cerrados no se ve muy bien, yo no estoy de a cuerdo pero me gana saber que no sabría que eso paso si no fuese por eso que me pone en desacuerdo con el , el no duerme y aprende , davinci no dormía ,estimo que no se trata de simular ser davinci pero el aprende , solo es .
También el día que el muelle de santa teresita se estremeció con el paso de los dos que mas se amaban por sus columnas, cuentan sus cartas que el cielo adquirió un color que nunca antes se había visto, el dice que era color amor y que nunca aparece cuando hay guerras , así que en Irak no lo pueden ver, aclara.
El mar ilustraba su melancolía esa noche, pero de repente con el movimiento de esos dos cuerpos que emanaban amor como nada, asegura que el mar tomo carácter de promesa , que el ruido de la actividad marítima era similar al de mil besos deslizados en la mejor de las pieles , todo acompañado de violines y chelos, es complicado entenderlo o imaginarlo , pero para el nada es tan complicado .queda en nosotros los que leemos sus cartas.
También asegura que de no dormir y prestar atención a casi todo , descubrió que la dinámica de las bocas que mienten es diferente a la de las sinceras y que el puede darse cuenta , es como un perfume barato ,describe ,es algo que adorna pero no dura, se jacta de ser una constante pero tiene menos continuidad que un eclipse.
Los ojos mas dotados deben ver solo la belleza dijo una tarde, pero solo haciendo referencia a lo poético. Esa reflexión fue para el choque conmigo pero volvió a ganarme.
Hace algún tiempo le pedí que ya no me complicara la existencia con su bagaje siempre activo de razonamientos imprevistos y seudo efímeros dependiendo de las circunstancias y le reclame que me de explicaciones, sobre mi mal pasar, le pregunte como era posible que el siga dictándome enseñanzas que me tajaban de a poco el alma, el solo se sonrió y me acaricio la mollera , a los 16 segundos me dijo que el silencio colocado en el contexto justo, es una de las mejores respuestas.
Todas las noches escribe con mis manos sus bastos artilegios, canalizando las marcas que el sol y la luna dejaron en mi con una agrupación correctamente combinada de letras y puntos llamada abecedario y todo pasa tan rápido y yo me quedo dormido pero el sigue aprendiendo, sin dormir, sin sentir, solo aprendiendo. "

Querido autor, yo tambièn dormìa cuando todo eso sucediò y un Hada pequeña me susurrò al oìdo, que esa noche en que el mar no pudo enamorar a la arena, la estrella màs brillante dejò de encandilar. Mi tristeza fue muy grande, porque la muerte de una estrella siempre deja un vacìo incalculable en el pecho de aquellos fanàticos que todas las noches salimos a su encuentro. Me ha confesado tambièn, que en el mismìsimo momento en que el mar se convirtiò en testigo de dos seres alados que manifestaban su amor, ella desplegò un polvito màgico para que todos los seres invisibles que se encantaban con la escena pudieran sentir el aroma de lo maravilloso. Y ese estrella oscura que masticaba con furia el desagrado de lo sencillo volviò a enceguecer con pasiòn.
Esa bella Hada me comentò tambièn, que en una oportunidad, un unicornio habìa roto su cuerno intentando rescatar a un hombre de su necedad y ante su intento frustrado, callò sobre un montìculo de fardo y lo rompiò. Ella lo viò y volò a su encuentro y recuerda con cierta amargura la respuesta de aquel ser: "Los hombres se empeñan en el dolor y derraman làgrimas que colmarìan un manantial, si pudieran arraigarse a la belleza de las cosas simples, y aprendieran a sembrar amor en tierras fèrtiles... tan grande serìa su alegrìa".
En ese momento, repetì con ganas: ¿Pero Hada, dònde estaba yo que me he perdido tantas enseñanzas? pues estaba admirada ya que no creìa que tantos actos sucedieran en las escasas horas en que yo descansaba

y ella, con simplez me respondiò: Despierta muchacha, esperando aprender...

Con mucha alegrìa, dedico este pequeño segmento que continùa su redacciòn, a mi querido amigo Lucas a quien quiero con sinceridad.

-Marìa Belèn -

2007-10-08T10:15:00.000-07:00

Este es un posteo especial para tratar de expresar mi ùnica religiòn y para dejar al descubierto el error de los que me creen atea por naturaleza.

Yo tengo un dios ùnico, de mirada firme y profunda, de voluntad inagotable, de valentìa constante y de ideales firmes como la roca. Un dios que actuò en consecuencia y jamàs se llenò la boca con blasfemias que no cumplirìa y que apostò su vida a la liberaciòn de los pueblos oprimidos sin obtener nada a cambio. Y si jesùs muriò en la cruz para salvaciòn de aquellos que en èl creen, Ernesto Che Guevara, mi dios por excelencia, muriò en La Higuera para salvar a todos nuestros hermanos de la asquerosa pisoteada del imperialismo yanqui.

La diferencia que cabe destacar es que muchas veces (y ¡ojo! no en todos los casos) es que la gente se duerme sobre las raìces de su religiòn y no la pone en pràctica. Yo, personalmente, jamàs podrè estar estàtica sabiendo que miles de personas mueren de hambre, de frìo, y mucho menos sabiendo que sobre mi pecho, llevo tatuada su nombre... y en mis venas la escencia de mi amado lider revolucionario; y me da tanta fuerza, tanto coraje.

Es una filosofìa de vida el hecho de seguir sus legados. Es fàcil hablar del Che Guevara y muchos lo hacen, pero pocos son los que lo sienten. Ernesto no muriò para estar pegado en una pared sino que lo hizo para renacer en la revoluciòn diaria.

Esta devociòn es inexplicable y mucho màs fiel ponièndola en pràctica.

2007-10-02T16:36:00.000-07:00

Pequeña Sìlfides ¿ a dònde vas?

El cielo està claro y aùn tus alas no despliegas...

Anhelas tu viento, anhelas tu mar... ¡Anda pequeña, hèchate a andar!.

No temas silenciosa Sìlfides, te protegerè con mis garras y dientes de todo mal;
¡tan pura tu silueta, tan sincera tu entrega!
Malditos los fantasmas que alimentan sus labios con blasfemias sobre tu nombre.
Pero no llores mi amada Sìlfides que todo pasarà.
Toda nube oscura esconde al bello sol, toda làgrima depara un cielo...

Ahora sonrìe Sìlfides, sonrìe en silencio.

2007-09-30T16:24:00.001-07:00

Cuando las voces de un pueblo logran unirse, transmiten una fuerza que mueve montañas. Y hoy, el pueblo argentino arraiga su conciencia a un pedido de Justicia que no puede más que declararse indispensable.
La muerte del docente Fuentealba es un puñal en el pecho de todos los que transitamos el camino de la educaciòn. “ A los maestros no se les pega ” decìa Mex Urtizberea en el diario La Nación, y luego acotaba “Lo sabe un chico de cuatro años, de salita celeste, que ni siquiera sabe hablar correctamente”, “Lo sabe un chico de seis años, que ni siquiera sabe escribir.” Y eso es lo que duele, que lo sepa un niño que recièn comienza a desplegar sus alas, y lo desconozca un gobernador como Sobisch que se supone, posee las capacidades para llevar adelante una provincia. Tambièn lo desconocían los policias que lo asesinaron aquel cinco de abril, y eso duele otra vez.
¿Serà entonces que con el paso del tiempo vamos perdiendo valores y conocimientos que nuestros padres nos inculcaron, como ser que a los docentes no se les pega? ¿Serà que el dinero, el trabajo y la avaricia empiezan a transformarnos en entes dispuestos a todo por acumular riquezas?. De ser asì, temo que el futuro que nos espera es tan triste como esta realidad; ni los vástagos crecerán entre las tinieblas de esta sociedad egoísta que no ve màs allà de los deseos personales y pronto, ni siquiera lloraremos... porque hasta las làgrimas estarán cotizadas.
Pero estamos a tiempo, y podemos revertir esta historia. Nosotros somos jóvenes y tenemos frescas las ideas y las ganas, entonces aprendamos a sentir que todos somos un mismo cuerpo, que si lastiman a la persona que tenemos al lado, también una herida surgirà en nuestra piel y sangrará a la par.
Que sea propio el vacío doloroso que sienten los estudiantes neuquinos cada mañana en el aula... alcemos nuestras voces para que se oigan en la sordera de los que nos quieren callar,y pidamos justicia Por Carlos, Por que en verdad, solo asì podremos cambiar esto.

2007-09-28T16:40:00.000-07:00

La eternidad le depara a tu gloria mi querido Che Guevara, y los vàstagos de temor se ahogaràn en el eco de tus ideales.

Tu fusil no caerà nunca en manos enemigas, tus labios no murmuraràn màs que palabras de aliento para tus soldados eternos e inmortales (como tu fortaleza).
Vivo mi ideologìa solo si la hallo en tu revoluciòn; acribillo los miedos recordando tu coraza, avanzo...solo porque sè que tù lo harìas. Y si un hermano cae, cae un botòn del traje revolucionario que solo triunfarà con la uniòn de Amèrica Latina.
Tan fuerte te siento en mì, tan grande es tu abrazo eterno, tan intensa e incandescente es tu luz, que me resulta imposible no idolatrarte. Y ahora que tantos años nos alejan, no permitirè que de tu nombre se haga un mito, sino que lucharè con tu bandera en mi pecho...

A tì, mi amado Ernesto.

2007-09-23T16:18:00.000-07:00

Las palabras jamàs lograràn explicar lo que siento; esta explosiòn en el pecho cuando te nombran y estas ganas de sentir en carne propia ese brillo sincero en tus ojos.
Con tu bravura y valentìa deshiciste horizontes testeados y asignados por los poderosos, uniendo asì a nuestra hermosa Amèrica Latina bajo el mismo emblema revolucionario.
<¿Còmo explicarte Comandante este remolino de sentimientos que me atociga?>
A cambio de tu entrega tan solo pedìas fidelidad absoluta ¡y malditos canallas los que traicionaron tus valores!.
Yo te entrego mi lucha diaria, mi pequeña revoluciòn contra el hambre y la desidia...¡Ay Ernesto, mi devociòn a tu causa y tu persona es tan sincera!.
Cada noche, antes de entregar mi consciente al sueño, beso tu foto y pido que jamàs sueltes mi mano y ruego ademàs, que no me avasalle la indiferencia.

Porque merecès màs de lo que naturalmente podrìa ofrecerte... Fuiste un idealista verdaderamente definido que llevò sus convicciones hasta el final. Jamàs traicionaste a tus palabras con actos fallidos màs acompañaste con certezas a tus pasos. ¡Y yo no puedo màs que recordarte con palabras, y tiñiendo mis venas con tu esencia!

Tu irònico humor hubiese contrastado en otro marco con la osadìa de tu personalidad, y sin embargo eran una perfecta combinaciòn en tu ser.

Venciste el paradigma de tu clase social y entregaste cuerpo y alma a la lucha por la liberaciòn de un pueblo oprimido por un gobierno dictador y por el imperialismo norteamericano. Todo mal sentìas que era a causa de ese falso rey y no te dejaste vencer.

El asma fue tu enemiga eterna y ni siquiera logrò torcer tu brazo. Inyecciones de adrenalina fueron la soluciòn, aunque en ciertas ocaciones estuviste en verdadero peligro por no poseer cantidades suficientes (como aquella vez, que abordaste con apuro el granma).

¡Què la gloria de tu fortaleza logre cerrar tus ojos!.

Hasta la ETERNIDAD en mis ideales, ¡mi querido comandante que fuerte es tu presencia!

Marìa belèn.

2007-09-21T19:00:00.000-07:00

El agua que engalana mis rìos no es màs que la mìstica escondida de mi realidad;
las estrellas que se posan sobre este cielo se asemejan al brillo de aquellos ojos y yo, que tan indefensa me siento en esta selva de hipocrecìa, prefiero sentarme y reflexionar.
Cuando uno cree que los recuerdos ocultos no saldràn jamàs a la luz, sencillamente està pincelando una herida que no tardarà en resurgir.

Hoy el viento me susurra un nombre otra vez y tal vez sea en vano querer no escuchar. Al recuerdo le basta la dimensiòn de una grieta para volver a nacer...

Mis pies estàn descalzos sobre la tierra y sienten el calor de los hermanos; me siento y comienzo a cantar, esperando que la luna oiga mi canto y que el sol baile hasta que ardan los pies. Canto para que las sombras salgan de mì, para que los recuerdos exploten en el contacto divino... canto, ademàs, porque las letras me hablan de èl.. y canto porque aquel cantor, a su letra le dio un final feliz.

2007-09-20T12:43:00.000-07:00

No existìa la maldad en los ojos de esa niña; no existìan los prados sin flores ni las noches sin estrellas... Con la sonrisa galardonando su piel, caminaba bajo esta iluminada ciudad... Siempre con la frente alta, siempre con la pera erguida y la sonrisa bien piantada.

Y asì marchaba la muchacha rubia... tiñendo las baldosas de colores tras su paso.

Sin embargo, algùn alma errante una vez la hizo llorar... y ese dìa los àngeles perdieron el algodòn de sus alas y la noche dejò de brillar...

Es que la niña rubia quebrantaba la tierra con sus làgrimas y hasta el corazòn màs rocoso
se ablandaba cual jabòn hundido en un rìo...

Ahora esa niña-mujer es una luz en mi horizonte.. y no permitirè que vuelva a llorar...

pues sus làgrimas colman rìos y manantiales, pero su sonrisa dibuja montañas en las depresiones...

Nadie las merece, menos un hombre que no preserva la belleza de su alegrìa

Yo solo quiero verla reìr.

Te amo hasta el cielo infinito amiga.

2007-09-18T13:47:00.000-07:00

Nadie ¡Jamàs! podrà quitar la imagen de tus manos temblorosas en el instante mismo en que declarabas. Cada palabra que tus labios pronunciaban iban dejando un surco en la memoria de cada uno de los presentes. Escupiste verdades duras como la roca y citaste con nombre y apellido a aquellos malditos militares que tanto daño te hicieron ¡a vos y a toda nuestra hermosa Argentina!. Nunca tuviste miedo de hablar: con coraje enfrentaste a aquellos desequilibrados que te hicieron desaparecer treinta años atràs

Hienas asquerosas que rìen a carcajadas volvieron a callarte, una vez màs. ¡Maldigo a este gobierno que no te protegiò y ahora ofrece un millòn de pesos por datos concretos!.

Nada cambiò... seguimos viviendo en esa horrible dictadura militar que se llevò a nuestros hermanos..

Queremos la apariciòn con vida de JORGE JULIO LOPEZ.... YA!

2007-09-13T17:35:00.000-07:00

Ahora que el sol vuelve a seducirme con su valentìa deseo escribir con el corazòn observando hacia el norte.

Tal vez sea un buen momento para confesar que siento sobre mis alas el poderoso soplido del viento y comienzo a abrazar con fervor los estrechos brazos de la libertad.

En la cima de aquel arbol añejo escondì la luz de mi propio amanecer para que èl tambièn pueda sentirse libre; Quizà imagine que es un pàjaro que traza con su vuelo el contorno de una hermosa amatista o tal vez sencillamente quiera conocer el impecable sabor de la eternidad.

Vivo este momento en que la noche demostrò no ser tan oscura y estar solo puede a veces no estar tan mal. Es verdad, necesito el calor de un amor para no morir de frìo pero me han demostrado que romper las jaulas con palabras no es sinònimo de hecharse a volar. Anhelo un amor que despliegue en su vuelo la ternura que necesito para no acribillar esta fragilidad.

Sin embargo y a pesar de este obligada soledad, mi corazòn late con fuerza como queriendo salir del pecho; siempre en esa direcciòn, siempre hacia el norte. Serà porque sabe que la Tierra Sagrada le regalarà un poquito de su paz cuando se deje arropar con dulzura sobre su vientre o porque sabe que la tristeza que cargamos tiene ese desagradable olor a ciudad.

Buscar la calma para poder sobrevivir y en ella hecharme a soñar.

Las làgrimas que de mis ojos cayeron sirvieron solo para regar este bendito suelo argentino

y ahora respiro imaginando su humedad de tantas almas apenadas...

Hacia el norte, SALUD.

2007-09-11T08:51:00.000-07:00

Día del maestro.

Hoy mis libros lloran sin piedad y el cielo grisáceo me recuerda su ausencia.

Mi pluma no garabatea más que una herida abierta y con su tinta teñida de sangre escribo su nombre: CARLOS FUENTEALBA.

Educador de alma y pionero de una revolución. Cual gigante de hierro luchaba contra el hambre y la desidia de los pueblos marginados, llevando con sus palabras ese hilo de esperanza que los poderosos nos ayudan a perder.

Docente en el aula, en la calle y el hogar. Un hombre de espíritu bohemio y un guerrero inigualable; ni un sueldo escaso, ni el famoso “no llego a fin de mes” logrò quitarle la sonrisa.

Tal vez demasiado honesto para esta tierra o quizà demasiados pensamientos peligrosos para este gobierno.

Asì fue que la tarde del cinco de abril, un disparo propagado por un policía le quitò la vida. Solo asì pudieron callarlo, con la muerte. Pero lo que esos hombres con licencia para matar que se conocen como policías desconocían, es que se puede matar a los hombres pero sus ideas persistiràn.

Esa tarde en que al cielo se le sumarìa una estrella gigante, los docentes neuquinos estaban marchando por un aumento de sueldo. Una manifestación digna ya que la canasta familiar aumenta y los estómagos no se sacian con el brillo de la televisión. Las ideas de Carlos surgen en mis palabras y no puedo evitar sentir dolor.

La impunidad brota en cada baldosa de este dolido paìs y ahora està en nuestras manos la responsabilidad de no asesinar los ideales de un hombre hecho y derecho.

Defendamos a nuestro pueblo, y reconozcamos que la ùnica manera de salir adelante es uniéndonos.

CARLOS FUENTEALBA PRESENTE.

Marìa Belèn .

2007-09-07T16:59:00.000-07:00

Navegar en el infinito ocèano de tus mentiras; piadosas, teñidas de diversiòn, elegantes...

Hace tiempo arrastro un signo de interrogaciòn con tu nombre en mì pecho. y fueron muchas las noches que recè al sol encontrarte en ese bar, y entre copa y copa, conocer màs de lo que tu boca decìa.

El tiempo pasò y una noche, la luna se vistiò de seda y te trajo a mis labios escondièndote hasta de tu propia sombra.

Las paredes de aquel bar que ambos frecuentamos pueden dar cuenta de que si digo que mi sonrisa lleva tu voz no serìan falacias; ellas fueron testigos privilegiados de aquellas madrugadas que entre un vino dulzòn nos mentimos un poquito màs.

Me regalaste besos dulces, con sabor a fuego y aroma a engaño; me regalaste ilusiones empapadas de rock and roll... le ofreciste a mi cuerpo una canciòn con letra particular, me la susurraste al oìdo y me callaste mis silencios. Con suavidad y delicadeza, aùn sabiendo que nada eso estaba bien.

Puedo sentirte mìo solo cuando la luna no te encierra en su ceguera; puedo imaginarte brillando en mi cielo, cerca del mar... lejos del suelo. Puedo sentir tus manos rodeando mi cintura y puedo verte en aquella estaciòn, alejàndote y volteando de vez en vez para despedirte... y asì serà, hasta las pròxima sèptima noche...