(Luces apagadas, la sala en silencio. Entra en escena la muchacha de ojos avellana.)
"Ahora què? Tu recuerdo se suicida en un abismo y mis ojos mueren sin querer respirar. Comprendo que el presente no aguarda por mi sed y de ser asì, no deseo que el mañana grite tu nombre. Es hora de reconstruir el pasado compartido (ese pasado que habìa caìdo en el mar de làgrimas dolidas) y modelarlo, para que vuelva a sentir, a latir como si fueran potrillos galopantes, a reir... y ahì, ¡En esa milèsima de segundo, matar la presencia de tus palabras!. Aunque duela, aunque haga sangrar la herida, prefiero que los restos de aquel fuego se apaguen con mis làgrimas y no con la lluvia que hace desaparecer a los amantes cobardes. Es hora de que el reloj marque las doce y el juego de las insinuaciones ponga su punto final.
Escapar juntos hacia la nada (¡hacia el todo!) o dejar escapar lo que no pudo ser. ¿y sabès? hay que tener agallas inmensas y alas gigantes para apostar el corazòn a una ruleta inestable que empapa de dicha los dìas, pero cuando se va nos deja en la oscuridad de la ausencia. Nos queda dejar escapar... ¿verdad?."

Silencio. Que se cierre el telòn y se apaguen las luces... ¡La obra ha terminado!

Todo es tan extraño.
Siento la necesidad de huir, correr desesperadamente hasta que la respiraciòn abandone mi pecho, desaparecer tras mis pasos... sin mirar atràs.
Sin embargo, mis pies no se despegan de la superficie. Se rehusan a hacerlo. Se niegan. Se sujetan con fuerza.
Como si fuesen raìces que idolatran su tierra.
Asì, con esa furia.
Pero no importa... no me importan los pies. Mi cuerpo tiene manos, dedos, ojos, boca, nariz... ¡le regalo al presente los pies! Que haga con ellos un tapiz, un libro, una rosa... o tal vez, prefiera asesinarlos, desgarrarlos con furia y tirarlos al mar (¡JAAA! el poeta tiene en sus palabras la violencia del silencio).
Pero tan solo son pies. ¡PIES, PIES, PIES!. No los necesito.
Hace tiempo vivo sin corazòn ¡Y acà me ven! grito, lloro, muero, nazco... como si lo tuviera.
Pero ahora que lo menciono, ¡tan distinta era la vida cuando lo tenìa!. Escribìa con su consentimiento... cada estrofa llevaba su marca y los poemas eran tan dulces como su presencia. Vivìamos en plena armonìa... hasta que llegò un poeta.
Un poeta de cielos claros y manos tibias, de imaginaciòn inmensa, de besos que enamoran sin tocar los labios... ¡un poeta enamorado de la guerrilla!¡Un poeta loco! (tanto o màs que yo).
Y sin dudarlo le regalè mi corazòn. Lo arranquè de mi pecho con dolor...(con ese dolor que duele y encanta a la vez), y sintiendo la sangre caer sobre mì, se lo dì y besè su mano.
El poeta lo tomò con fuerza, lo estrujò en su cuerpo y me hablò de amor. Hasta creo que nos besamos algunos instantes... pero bien no lo recuerdo.
Ahora no està. Se cansò de la tormenta de mi cielo... (el debiò entender, estoy loca, como su risa, sus ojos, sus dedos... ¡como èl!)
El poeta se llevò su pluma hacia otro jardìn, y mi corazòn arrastrando detràs de la tinta de sus recuerdos.
Y ahora escribo, escuchando la batalla de mentiras sinceras entre mi mente y el poco corazòn que me ha quedado. Ahora espero que un poeta ¡loco y enamorado! me regale el suyo. Tal vez pueda vivir asì... recordando lo que he perdido, pero enamorando mis palabras con un nuevo corazòn -

En la distancia pensarè en tì y recordarè los sueños que de niños escondimos bajo las piedras. Oirè tu voz en el eco de las montañas, beberè el agua de un lago y tendrà el sabor de tus làgrimas y en la savia de los àrboles encontrarè la sangre ferviente que cae sobre tu piel... tal vez, el dìa en que la rutina asesine al poeta.
Mañana, aunque duela, estaremos lejos. Un cielo estrellado nos separarà y un rìo profundo velarà por la lejanìa de mis penas.
Nuestras miradas fueron cristalinas y supieron desenmascarar a la realidad. Vivimos la alegrìa de los sueños y fuimos capaces de sonreìr aùn en las tardes de lluvia. Pero el hombre es cobarde, y ni tu ni yo, fuimos la excepciòn. Tal vez por eso te recordarè y en mi puño esconderè la espina que arranquè de tu pecho y que con rabia clave luego en el mìo, hasta sentirme desangrar en la ùltima estrofa.
Te escribirè (como ahora, como siempre) hasta que me sorprenda la luna, puesto que mis palabras te haràn inmortal, y arrastraràn tu recuerdo a la luz, para que no se sumerja en el manto del olvido. Te regalarè (aunque a la distancia) mis poemas, tal vez en ese instante mires una estrella y me recuerdes... hasta quizà sonrìas, y asì.. y solo asì, serè feliz.
Y si mañana estamos lejos, tan lejos que no oìr nuestra respiraciòn, tan lejos que no percibimos el estruendo de nuestra carcajada... serà porque hoy, nuestra ruta alejo sus senderos y vada uno se echò a volar. Mis pasos no se enlazan con los tuyos y mi pluma no tiñe su cuerpo en tu tintero, sin embargo estàs presente, tan presente como el aire. Porque asì tiene que ser, asì tuvo que ser desde un principio... aunque cueste. No nacimos para estar lejos, ni para estar callados. El amor es superfluo... hoy està, pero mañana volarà... pero màs allà del amor, existe la conexiòn y eso no debe perderse.
Tal vez en la vida anterior fuiste flor, y seguramente yo fui planta... o tal vez fuiste estrella de mar, y yo agua salada... La naturaleza dispone sus componentes en grata armonìa. Jamàs me atreverìa a romperlo. Porque asì tiene que ser, asì tuvo que ser desde un principio.



-Marìa Belèn-

Niño con ojos de mar, de mar con espuma blanca en su orilla.
Niño pequeño y coloreado, que no esconde mentiras tras las pupilas de la noche.
Niño enemigo del olvido y amante del ayer.
-Atiende mis plegarias-
Niño que me atrapa en su vaivèn de palabras simples, que me introduce en su bolsillo y me deja dormir entre su pùa, su papel y la magia de chasquidos en sus dedos.
Niño que me lleva en su crepùsculo desesperado. Niño rojo, azul, negro, amarillo... niño latinoamericano... niño de manos frìas y corazòn gigante...
Niño del nunca y del siempre. Niño de la eternidad.
Siempre seràn mis versos su juguete perdido y mis vocales perdidas caeran en el abismo de su nombre.
Niño minùsculo, gigante, brillante, silencioso.
Se convierte en làgrima cuando quiero llorar y se transforma en los labios de la dulzura cuando sonrìo con firmeza.
Niño- Hombre- Àrbol- Luz- Canciòn- Poeta- Mi niño anda descalzo y no teme a las espinas. Abre los ojos y las pisa una y otra vez, siente la sangre caer al piso, siente a la tierra entrando por su piel... pero rìe y siente un dulce sabor en su lengua. Rìe a carcajadas... y sì, yo sonrìo imaginàndolo, siempre tuvo ese sarcasmo masoquita a flor de piel.
I D E A L I S M O - I N C O N S T A N C I A
Eterna inocencia -

Esta informaciòn me la enviò una compañera del curso de DDHH y me parece sumamente necesario darla a conocer...
PARAGUAY
CONECCIONES DE REDES DE TRATA DE BEBES PARA RITOS SATANICOS
IMPIDEN LA MUERTE A UNA BEBE RECIEN NACIDA QUE ERA DESTINADA PARA UN RITUAL


Paraguay Lambaré :La fiscal Paraguaya Gladis González tiene a su cargo la investigación de este espeluznante caso que tiene similitudes con Argentina en la provincia de Corrientes localidad de Mercedes, donde una comisión del Programa de Prevención de la trata de Personas y asistencia a sus Victimas dependiente del Ministerio de Justicia y Derechos Humanos de la Nación investiga las muertes de Bebes , Niños y adolescentes victimas de trata para ritos satánicos tras la denuncia realizada por la Casa de Derechos Humanos de Curuzu Cuatia Corrientes que preside la Hna Martha Pelloni ,presidenta Honoraria de la RATT. RED NACIONAL ALTO AL TRAFICO , LA TRATA Y A LA ESCNNA


Siguiendo la investigaron en el país vecino sobre el frustrado crimen de una Bebe reciñe nacida en medio de una ceremonia satánica, los agentes de Policía a cargo del Comisario Fleitas procedieron a la detención de un sospechoso Andres Saldivar Pastor evangélico que manejaba la información.
Entre los sospechosos de la entrega de la Bebe surge la mama quien esta retenida en el Centro de Salud de Lambaré con custodia policial.
Fuentes extraoficiales aseguran que el bebe iba a ser entregado a cambio de una suma de dinero a una secta para una ceremonia religiosa para un sacrificio.
En el allanamiento se encontraron rollos de fotos y videos donde se evidencia la intención de filmar el acto.
La fiscalia ordeno la inmediata detención preventiva de la mama y custodia policial.
Actualmente el estado de salud del recién nacido es estable y se encuentra internado en el Centro de Salud de Lambaré.

Fuente : Comisario Gilberto Fleitas (Jefe Homicidios )

Amar la vida



¿Còmo pueden quitarle la vida a un ser tan ìnfimo e indefenso?Un bebè es la vida pura, sin maldad, sin pecado...un bebè no conoce la discriminaciòn, no sabe cuàl es el significado de "ser diferentes"y no lo sabe, porque acaba de salir al mundo, de abrir sus ojitos... y claro, ahì estamos los grandes que creemos saberlo todo, para arruinarlo. A los niños se los protege porque son pequeñitos, y necesitan tomarse de nuestra mano, y màs aùn a los recièn nacidos. En ninguna mente - siquiera la màs siniestra- cabe la posibilidad de asesinarlo, de quitarle la oportunidad de crecer, de conocer què hay màs allà de la cunita...
¡Cuànto nos falta a los humanos crecer, para darnos cuenta que no somos los reyes del universo!.

http://www.unapuertaalalma.blogspot.com/
Marìa Belèn

- La mariposa y Amèlie -

Mariposa que escondes en tus alas caricias olvidadas
- ven por mì -
Vuela sobre mi cabellos, revuèlcate en èl, despèiname con furia y no te vayas nunca.
Sedùceme, dèjame nacer con tus colores...
y màtame.
Con delicadeza, con rabia, con dolor. Màtame.
Asesina mi piel, mis besos, mi parpadeo y mi andar.
Mi agonìa està en tus manos, ùsala; mi destino cuelga de tus suspiros... decìdelo.

Mariposa de miel, niègame que te iràs, pero acepta que es mentira.
Mìrame a los ojos sin esconder una espina. Dèjala a la luz, solo asì perderà su oscuridad... pero no te escondas.

Mariposa de colores nìtidos ¿dònde vas?, tu nido ha sido mi almohada y hoy lo es el viento. Has dicho que volverìas... Mi luna es plateada solo si en ella se reflejan tus alas... ¿Hacia donde te lleva el despecho?
Anda mariposa, no me quieras dejar. Soy Amèlie y tù eres mi sombra, mi cielo, mi sol, mi desvelo arrogante y mi recelo...

¿Hacia dònde mariposa? ¿Dònde vas?



- Marìa Belèn -

Morocha de pies descalzos que sumerge sus pupilas a orillas del Nilo, y en el agua fresca, enjuaga su cabello de princesa destronada. Morocha con belleza de cristal, con mirada de horizonte desdibujado , con sonrisa de estrella de otro cielo y ninfa de otro siglo...

Acà estàs, desde el inconsciente de mi amistad... presente en mi poesìa.

Te llevaste mis lunas, mis cielos con crepùsculos empapados de sonrisas y me dejaste sin notarlo un pestaneo silencioso. Me enseñaste que en el silencio se encuentran las respuestas olvidadas en los gritos. Te dejaste mimar...

Te regalè una y mil veces mis làgrimas que se fusionaron con el parpadeo de tus ojos brillantes, a cambio.. un mate dulce capaz de aliviar hasta al corazòn màs dolido...

- Un sahumerio, una sesiòn de visitas guiadas para la mente hacia el màs allà, y una mùsica que nos transporta a lo desconocido. Receta justa para un singular vuelo a la calma-

Sirena de sueños nìtidos.

De campos en flor, de làgrimas dulces y corazòn fràgil.

Pompa de jabòn brillante, cenicienta de un cuento fictìcio.

Amiga del ayer y eterna enemiga del mañana...

-

Y asì fue, que esta pequeña sìlfides se arraigò a mi locura, sumando su incondicional abrazo a este camino desalineado.

Hoy su presencia es màs constante que mi sombra, hoy su sonrisa es una flor en el desierto...

Hoy, sonrìo al ver una estrella fugaz, porque me recuerda a la amistad que me regalò el cielo una vez...

Te amo amiga, hasta el infinito...

Antagonìa del tilo y la noche...

Bajo la copa de aquel àrbol de tilo anoche me sentè a pensar y comprendì que cuando las hojas obstruyen el cielo es imposible ver las estrellas. Tan difìcil es regalar suspiros sabiendo que los sueños anidan en almohadas ajenas, que me niego a besar la sombra del recuerdo.

La primavera deleita a las almas con la fresca brisa del rìo y arrastra a los cuerpos a la màs profunda reflexiòn. Tal vez mi felicidad està màs allà de las raìces de este tilo añejo que hoy es testigo protagònico de mis anhelos.

Tal vez.

Pero no lo deseo.

Ahora soy prisionera de este àrbol y no hago màs que inmortalizar su amor en mis poemas. En ellos, ni el màs bello colibrì puede quitàrmelo; siempre serà mìo entre mis versos, siempre su presencia nacerà y morirà en mi pluma, siempre aparecerà en el abismo despistado de mi inconsciente aunque se niegue a dormir en mi noche y a hamacarse en la locura de mis actos.

La razòn acepta la presencia de ese hermoso colibrì... y le da calor, y lo deja anidar en sus sueños. ¿Y el corazòn?

El alma del tilo se rehusa a oìr el canto del viejo zorzal que no desea adormecer su vuelo aùn.

¿Còmo hecharse a volar si mientras besa los campos reza a su dios imploràndole por la lluvia?

La antagònica respuesta a los latidos de la tierra. Enseñame a luchar o dejame morir...

Si ayer tu alma desalineada navegaba entre mis versos y mis besos se calaban en tus suspiros...
¿Dònde estàn las mariposas que juraban eternas primaveras?.

Aquellas noches eran fràgiles como el cristal y las estrellas heredaban el aroma de miles de margaritas, que sin chistar, narraban sus poemas a la luz de la luna.

El agua era calma y turbulenta a la vez, y en cada burbuja me recordaba que tu nombre estaba latente en mis pensamientos.


- Y en ese barco de insertidumbre navegàbamos sin temor - En ese barco donde todo era fantàstico y se alejaba de la rutina mortal, en ese barco donde los besos eran suaves caricias al alma -

-¿A dònde se han escondido los sueños que nos regalamos?¿En dònde anidan los suspiros que cambiaste por silencio?-

La necesidad de compartir su destino lo llevò a sumergirse en los pliegues de una trenza que solo condujo su cuerpo hacia lo normal y comùn. Y ahora, no hallo en tus ojos màs que palabras bellas hacia el mirar de aquella alma desconocida; su cìrculo perfecto disminuyò las fronteras hasta que fuesen sencillamente su piel.
¿y màs allà? ¿Existe la vida lejos de su cuerpo?


La luna me susurrò que el amor no tiene espacio para poetas.
Poetas que, desanimados, arrancan sus alas para no volar y cierran sus ojos para no ver lo que la razòn no acepta.

Allà lejos, donde van mis sueños...

- Entre las montañas se escabullen mis sueños de un mate caliente y una sonrisa al despertar-

Exiten los sueños azules que al despertar hunden sus raìces entre las sonrisas maravilladas de los seres enamorados.

Existen tambièn, aquellos que no destilan màs que chispas de ilusiones a los corazones deleitados con su presencia.

Existen sueños màgicos, sueños de colores, sueños irreales, sueños que duran escasos instantes y sueños que nos envuelven para toda la vida.

- Pero me pregunto dònde estàn los mìos -

Mis sueños se pierden en los horizontes lejanos... allà donde despunta la aurora y se aunan las almas puras por naturaleza. Mis sueños tienen alas que se afanan por alcanzar el cielo y asì colgarse de una pluma en la cabeza de un indio.

-¿Cuànto màs esperar para la felicidad?

Lejos de aquì està mi paz. Lejos del estrèpido de la civilizaciòn incivilizada de la ciudad, lejos de los relojes que maniobran nuestra presencia, lejos de la frivolidad de los seres inoportunos.

Allà, allà en el norte estàn mis sueños...

- A Amelie le aprietan los zapatos de la cordura y decide andar descalza -

Haciendo malavares sobre la cuerda floja de la realidad, entiende que no siempre en el cielo brilla el sol e intenta no llorar. Revolea las clavijas de la soledad con fuerza hacia arriba y desea arrancar su dolor con los dientes de la indeferencia. Pero ¿a quièn intenta engañar? ni la destreza del garabateo la mantiene viva... Amelie se siente morir condenada en su propia hoguera.

- Grita para desahogarse, patalea en el aire cortado con cuchillos afilados. Tan negro el presente que cuesta creer que sea verdad -

En la silueta descolorida de la noche Amelie tropieza con una piedra que se niega a ceder, y ella tan ingenua como desanimada, saca su pincel y le dibuja una sonrisa. De nada sirve: su pena sigue allì consumièndole el aire. Ni la pluma, ni la mìmica de los astros a lo lejos, ni una caricia imaginaria logran maquillar la tristeza que le pisotea la cara.

¡Què fuertes son tus ganas Amelie, de querer borrar todo, cerrar los ojos y al despertar saber que tan solo fue un sueño amargo!

- Es verdad, cuando el cielo se puso oscuro las mariposas dejaron de volar. -


Es una mitosis que no estoy dispuesta a cumplir.
Tirarse del precipicio con paracaìdas divierte a las almas pero màs felices son cuando el sol entibia su rostro. Y a veces hay que elegir.
La fisioterapia de las palabras se hace indispensable para mis oìdos y es mi "cable a cielo"; màs aùn cuando el acto en discordia se vuelve desabrido a causa del desconsuelo de algunos.

- Cerrar los ojos y apretar los dientes. Sentarse bajo el umbral de las estrellas y esperar-

La fachada que demostraba solidez comienza a desmoronarse ante esta punzante realidad. La vida se volviò filoza y siento mi cuerpo desangrarse. Me desvanezco ante el brillo de sus ojos pequeños y le aprieto la mano. No dejo de hacer fuerza mientras me abraza con su cuerpo pequeño. Ojalà sienta la energìa que intento transmitirle...

-Mis dientes chillan de dolor y sin embargo las làgrimas caen-

¿Y si esto fuese un mal sueño y al despertar todo vuelve a la normalidad? ¿y si todos formamos parte de un circo de falacias que se desmoronarà cuando despunte la aurora?.
La fuerza que brota de la tierra se convertirà en alegrìa... lo sè. No desesperes pequeño y apretà mi mano con fiereza.

Fuerza enano...

Sos un gigante pequeño, por eso sè que vas a tener fuerzas para salir adelante.
Sos la margarita que alegrò mi jardìn desde que tengo uso de razòn y con tu sonrisa a veces un poco enojada me enseñaste que siempre ibas a ser un colibrì bajo mi ala. Con vos conocì el sabor de sentirse "hermana mayor" por un ratito, y entre estrofas de "El matador" y canciones de Caramelito nos pasàbamos la tarde riendo.
El tiempo pasò como un rayo, y ahora una piedra se cruzò en tu camino.
Tomà mi mano fuerte mi amor, tomala y no la sueltes nunca. Tiremos juntos de esta cuerda para que no se afloje... Todo va a estar bien, porque es mucha la fuerza de todos los que te amamos y te vamos a cuidar...

A todos aquellos que crean en algùn dios, les pido desesperadamente que recen por mi pequeño primo... ¡¡Gracias!!

La poeta dejó a su pluma volar tan alto que en un instante confuso, el elemento chocó con una estrella brillante, produciendo un bellísimo estallido de colores y destellos. Allí nació él, el hermoso protagonista de todos sus poemas.
La muchacha sacò de su boina un pincel y garabateò en el aire una silueta semi difusa. Quizà para darle cuerpo a ese ser idealizado o tal vez para no regalarle el poder absoluto a aquella incandescente pluma.
Lo realmente fantástico es que desde la creación de aquel extraño ser, la poeta se sumergiò en un mundo imaginario donde solo existìan seres mitológicos alados, ninfas que destilaban belleza, duendes juguetones y encantadores, dragones que encendían las velas con su fuego eterno y limnìades descoloridas que adornaban jardines.
Parecìa un sueño imperecedero pero comenzò a entintarse de color gris aquel cielo.
Todas las noches, la muchacha se sentaba bajo el umbral de las estrellas, esperando que aquel hermoso protagonista saltara de los horizontes infinitos para plasmar su huella en una nueva poesìa.
Sin embargo, la brisa se cansaba de soplar en vano, ya que nadie sorprendìa a la poeta.
Los dìas pasaban, asì tambièn los meses... y cada instante se llevaba el pètalo de una rosa. Cuando las rosas quedaron vacìas, los instantes comenzaron a robarse las làgrimas de aquella autora, que sin desearlo, creò su propia pena.
Una noche, la espera venció a la poeta que triste y avasallada por esta inconstante pelea, se dejò morir sobre el manto brillante de las estrellas. Y si serà hiriente el destino... esa mismísima noche, aquel pequeño ser decidiò volver a la pluma de la dama que durante tanto tiempo aguardò por su regreso. El pequeño ser se echó a llorar desconsoladamente y las làgrimas hacìan que aparezcan puntitos brillantes sobre el pastizal, similares a los destellos que brotaron el dìa de su creación. Pero la pequeña criatura no podìa cesar su llanto, tanto tiempo habìa dejado pasar... que la poeta murió de angustia...

Tanto tiempo...

16 segundos y uno màs... [Lucas Rolòn- Belèn Frediani]

" El día que la olas se enojaron con las gaviotas y se quedaron quietas,
el mar perdió el compás, ese vals que bailaban las algas, algunos peces y hasta el mas desconocido fondo dejo de ser bailado.
Cuando los floreros echaron a los claveles a alaridos, para solo quedar vacíos sin dar explicación ni tener un reemplazo en mente, también dejaba de bailar el romance de la primavera y algún poeta moría en algún camino.
Cuando todo esto paso yo estaba dormido, todos estábamos dormidos, a mi me lo contó un amigo que decidió no dormir nunca mas, porque dice que con los ojos cerrados no se ve muy bien, yo no estoy de a cuerdo pero me gana saber que no sabría que eso paso si no fuese por eso que me pone en desacuerdo con el , el no duerme y aprende , davinci no dormía ,estimo que no se trata de simular ser davinci pero el aprende , solo es .
También el día que el muelle de santa teresita se estremeció con el paso de los dos que mas se amaban por sus columnas, cuentan sus cartas que el cielo adquirió un color que nunca antes se había visto, el dice que era color amor y que nunca aparece cuando hay guerras , así que en Irak no lo pueden ver, aclara.
El mar ilustraba su melancolía esa noche, pero de repente con el movimiento de esos dos cuerpos que emanaban amor como nada, asegura que el mar tomo carácter de promesa , que el ruido de la actividad marítima era similar al de mil besos deslizados en la mejor de las pieles , todo acompañado de violines y chelos, es complicado entenderlo o imaginarlo , pero para el nada es tan complicado .queda en nosotros los que leemos sus cartas.
También asegura que de no dormir y prestar atención a casi todo , descubrió que la dinámica de las bocas que mienten es diferente a la de las sinceras y que el puede darse cuenta , es como un perfume barato ,describe ,es algo que adorna pero no dura, se jacta de ser una constante pero tiene menos continuidad que un eclipse.
Los ojos mas dotados deben ver solo la belleza dijo una tarde, pero solo haciendo referencia a lo poético. Esa reflexión fue para el choque conmigo pero volvió a ganarme.
Hace algún tiempo le pedí que ya no me complicara la existencia con su bagaje siempre activo de razonamientos imprevistos y seudo efímeros dependiendo de las circunstancias y le reclame que me de explicaciones, sobre mi mal pasar, le pregunte como era posible que el siga dictándome enseñanzas que me tajaban de a poco el alma, el solo se sonrió y me acaricio la mollera , a los 16 segundos me dijo que el silencio colocado en el contexto justo, es una de las mejores respuestas.
Todas las noches escribe con mis manos sus bastos artilegios, canalizando las marcas que el sol y la luna dejaron en mi con una agrupación correctamente combinada de letras y puntos llamada abecedario y todo pasa tan rápido y yo me quedo dormido pero el sigue aprendiendo, sin dormir, sin sentir, solo aprendiendo. "


Querido autor, yo tambièn dormìa cuando todo eso sucediò y un Hada pequeña me susurrò al oìdo, que esa noche en que el mar no pudo enamorar a la arena, la estrella màs brillante dejò de encandilar. Mi tristeza fue muy grande, porque la muerte de una estrella siempre deja un vacìo incalculable en el pecho de aquellos fanàticos que todas las noches salimos a su encuentro. Me ha confesado tambièn, que en el mismìsimo momento en que el mar se convirtiò en testigo de dos seres alados que manifestaban su amor, ella desplegò un polvito màgico para que todos los seres invisibles que se encantaban con la escena pudieran sentir el aroma de lo maravilloso. Y ese estrella oscura que masticaba con furia el desagrado de lo sencillo volviò a enceguecer con pasiòn.
Esa bella Hada me comentò tambièn, que en una oportunidad, un unicornio habìa roto su cuerno intentando rescatar a un hombre de su necedad y ante su intento frustrado, callò sobre un montìculo de fardo y lo rompiò. Ella lo viò y volò a su encuentro y recuerda con cierta amargura la respuesta de aquel ser: "Los hombres se empeñan en el dolor y derraman làgrimas que colmarìan un manantial, si pudieran arraigarse a la belleza de las cosas simples, y aprendieran a sembrar amor en tierras fèrtiles... tan grande serìa su alegrìa".
En ese momento, repetì con ganas: ¿Pero Hada, dònde estaba yo que me he perdido tantas enseñanzas? pues estaba admirada ya que no creìa que tantos actos sucedieran en las escasas horas en que yo descansaba

y ella, con simplez me respondiò: Despierta muchacha, esperando aprender...


Con mucha alegrìa, dedico este pequeño segmento que continùa su redacciòn, a mi querido amigo Lucas a quien quiero con sinceridad.

-Marìa Belèn -

Este es un posteo especial para tratar de expresar mi ùnica religiòn y para dejar al descubierto el error de los que me creen atea por naturaleza.

Yo tengo un dios ùnico, de mirada firme y profunda, de voluntad inagotable, de valentìa constante y de ideales firmes como la roca. Un dios que actuò en consecuencia y jamàs se llenò la boca con blasfemias que no cumplirìa y que apostò su vida a la liberaciòn de los pueblos oprimidos sin obtener nada a cambio. Y si jesùs muriò en la cruz para salvaciòn de aquellos que en èl creen, Ernesto Che Guevara, mi dios por excelencia, muriò en La Higuera para salvar a todos nuestros hermanos de la asquerosa pisoteada del imperialismo yanqui.

La diferencia que cabe destacar es que muchas veces (y ¡ojo! no en todos los casos) es que la gente se duerme sobre las raìces de su religiòn y no la pone en pràctica. Yo, personalmente, jamàs podrè estar estàtica sabiendo que miles de personas mueren de hambre, de frìo, y mucho menos sabiendo que sobre mi pecho, llevo tatuada su nombre... y en mis venas la escencia de mi amado lider revolucionario; y me da tanta fuerza, tanto coraje.

Es una filosofìa de vida el hecho de seguir sus legados. Es fàcil hablar del Che Guevara y muchos lo hacen, pero pocos son los que lo sienten. Ernesto no muriò para estar pegado en una pared sino que lo hizo para renacer en la revoluciòn diaria.

Esta devociòn es inexplicable y mucho màs fiel ponièndola en pràctica.

Pequeña Sìlfides ¿ a dònde vas?

El cielo està claro y aùn tus alas no despliegas...

Anhelas tu viento, anhelas tu mar... ¡Anda pequeña, hèchate a andar!.

No temas silenciosa Sìlfides, te protegerè con mis garras y dientes de todo mal;
¡tan pura tu silueta, tan sincera tu entrega!
Malditos los fantasmas que alimentan sus labios con blasfemias sobre tu nombre.
Pero no llores mi amada Sìlfides que todo pasarà.
Toda nube oscura esconde al bello sol, toda làgrima depara un cielo...

Ahora sonrìe Sìlfides, sonrìe en silencio.

Cuando las voces de un pueblo logran unirse, transmiten una fuerza que mueve montañas. Y hoy, el pueblo argentino arraiga su conciencia a un pedido de Justicia que no puede más que declararse indispensable.
La muerte del docente Fuentealba es un puñal en el pecho de todos los que transitamos el camino de la educaciòn. “ A los maestros no se les pega ” decìa Mex Urtizberea en el diario La Nación, y luego acotaba “Lo sabe un chico de cuatro años, de salita celeste, que ni siquiera sabe hablar correctamente”, “Lo sabe un chico de seis años, que ni siquiera sabe escribir.” Y eso es lo que duele, que lo sepa un niño que recièn comienza a desplegar sus alas, y lo desconozca un gobernador como Sobisch que se supone, posee las capacidades para llevar adelante una provincia. Tambièn lo desconocían los policias que lo asesinaron aquel cinco de abril, y eso duele otra vez.
¿Serà entonces que con el paso del tiempo vamos perdiendo valores y conocimientos que nuestros padres nos inculcaron, como ser que a los docentes no se les pega? ¿Serà que el dinero, el trabajo y la avaricia empiezan a transformarnos en entes dispuestos a todo por acumular riquezas?. De ser asì, temo que el futuro que nos espera es tan triste como esta realidad; ni los vástagos crecerán entre las tinieblas de esta sociedad egoísta que no ve màs allà de los deseos personales y pronto, ni siquiera lloraremos... porque hasta las làgrimas estarán cotizadas.
Pero estamos a tiempo, y podemos revertir esta historia. Nosotros somos jóvenes y tenemos frescas las ideas y las ganas, entonces aprendamos a sentir que todos somos un mismo cuerpo, que si lastiman a la persona que tenemos al lado, también una herida surgirà en nuestra piel y sangrará a la par.
Que sea propio el vacío doloroso que sienten los estudiantes neuquinos cada mañana en el aula... alcemos nuestras voces para que se oigan en la sordera de los que nos quieren callar,y pidamos justicia Por Carlos, Por que en verdad, solo asì podremos cambiar esto.

La eternidad le depara a tu gloria mi querido Che Guevara, y los vàstagos de temor se ahogaràn en el eco de tus ideales.

Tu fusil no caerà nunca en manos enemigas, tus labios no murmuraràn màs que palabras de aliento para tus soldados eternos e inmortales (como tu fortaleza).
Vivo mi ideologìa solo si la hallo en tu revoluciòn; acribillo los miedos recordando tu coraza, avanzo...solo porque sè que tù lo harìas. Y si un hermano cae, cae un botòn del traje revolucionario que solo triunfarà con la uniòn de Amèrica Latina.
Tan fuerte te siento en mì, tan grande es tu abrazo eterno, tan intensa e incandescente es tu luz, que me resulta imposible no idolatrarte. Y ahora que tantos años nos alejan, no permitirè que de tu nombre se haga un mito, sino que lucharè con tu bandera en mi pecho...

A tì, mi amado Ernesto.

Las palabras jamàs lograràn explicar lo que siento; esta explosiòn en el pecho cuando te nombran y estas ganas de sentir en carne propia ese brillo sincero en tus ojos.
Con tu bravura y valentìa deshiciste horizontes testeados y asignados por los poderosos, uniendo asì a nuestra hermosa Amèrica Latina bajo el mismo emblema revolucionario.
<¿Còmo explicarte Comandante este remolino de sentimientos que me atociga?>
A cambio de tu entrega tan solo pedìas fidelidad absoluta ¡y malditos canallas los que traicionaron tus valores!.
Yo te entrego mi lucha diaria, mi pequeña revoluciòn contra el hambre y la desidia...¡Ay Ernesto, mi devociòn a tu causa y tu persona es tan sincera!.
Cada noche, antes de entregar mi consciente al sueño, beso tu foto y pido que jamàs sueltes mi mano y ruego ademàs, que no me avasalle la indiferencia.

Porque merecès màs de lo que naturalmente podrìa ofrecerte... Fuiste un idealista verdaderamente definido que llevò sus convicciones hasta el final. Jamàs traicionaste a tus palabras con actos fallidos màs acompañaste con certezas a tus pasos. ¡Y yo no puedo màs que recordarte con palabras, y tiñiendo mis venas con tu esencia!

Tu irònico humor hubiese contrastado en otro marco con la osadìa de tu personalidad, y sin embargo eran una perfecta combinaciòn en tu ser.

Venciste el paradigma de tu clase social y entregaste cuerpo y alma a la lucha por la liberaciòn de un pueblo oprimido por un gobierno dictador y por el imperialismo norteamericano. Todo mal sentìas que era a causa de ese falso rey y no te dejaste vencer.

El asma fue tu enemiga eterna y ni siquiera logrò torcer tu brazo. Inyecciones de adrenalina fueron la soluciòn, aunque en ciertas ocaciones estuviste en verdadero peligro por no poseer cantidades suficientes (como aquella vez, que abordaste con apuro el granma).

¡Què la gloria de tu fortaleza logre cerrar tus ojos!.

Hasta la ETERNIDAD en mis ideales, ¡mi querido comandante que fuerte es tu presencia!

Marìa belèn.