Nace el cielo en vìsperas otoñales, resiste la risa a las embestidas de la vida y de a poco vuelve a salir el sol. - Introduzco tu risa en mi piel asì como se inserta un punto y aparte al final de algùn viaje en la vida -

Las luces juegan con las pupilas... las hacen enormes y pequeñas a la vez, las hacen fuertes y dèbiles. Las luces, las luces.

¿Y si hablo de sombras?. AYER.

A veces sientìa a las sombras reir, y las observaba con detenimiento... las sombras son cìnicas y desquisiadas, las sombras son poetas de la pena y del dolor, poetas que juegan a engañar corazones con el garabato descreìdo de sus plumas. En algunas ocaciones me invitaban a jugar a las carcajadas con ellas

- ¿y por què no? -

mi cuerpo accedìa, y reìamos... como si fuèramos hienas de la batucada.

Pero ahora nace el cielo a los pies de la luna - Nace la cultura de la sonrisa sin restricciones.

Puedo recorrer con tus pies los pasos que nunca dì, desplegar un mapa de imaginaciòn e inventar caminos, asì como invento palabras para explicarte lo que me hacès sentir. Las invento sin pensar la carencia de sentido y la incoherencia entre ellas... sin detenerme en el color de su acento ni en la profundidad de su hiato. Las invento porque ninguna de las ya existentes demuestran el estado en el que me encuentro: ¿extasiada de felicidad? tal vez. Ahora se rìe la luna ... y me rìo yo, porque por fin vuelve a salir el sol, y aunque existen manos que quieren ocultarlo y dejarnos en penumbras... me rìo, porque cierro los ojos y aùn asì, sin ver...confìo.

- Confìo en tu sonrisa, en la silueta de tus labios, creo en tus abrazos y en lo lindo de mirarte. Te quiero asì, y me hacès bien y me hacès tan bien-

Te descubro sereno, entre los pliegues de mi boca que esconden miles de palabras que aùn no quieren salir, te descubro entre mi piel, decorando con tu perfume los rincones... te descubro asì, nàufrago de un sueño que nace al despertar - aunque aùn estemos dormidos - peregrino de los anhelos a cumplir...

Te descubro asì... entre mis pàrpados dormidos y tus manos acariciàndome.. te descubro...

La inexistencia de una explicación: Sucede porque sì, porque la naturaleza a veces no es tan sabia y porque el dios de los que creen no es tan justo.

Las palabras de la gente que no se da cuenta que me repugna tanto su ignorancia como el presente; “Es tan bueno que dios lo quiere cerquita de él”. Un momento, ¿QUÈ ME ESTÀS DICIENDO?. Mi primo es mìo y lo quiero acá, junto a mí... riendo, jugando, abrazándome, llenando mi piel con sus besos tibios.
A mi no me importa ni dios, ni buda, ni jah... y hasta creo que no me importa el sol; nadie siente este dolor que por las noches me hace llorar, nadie tiene este nudo en el pecho desde que sale el sol hasta que el mismo se esconde, ni siente las gotas como clavos caer sobre la piel y agujerearla hasta que sangra con desesperación. No viven esta agonía lenta y diaria, ese temor a verlo... esa sensación de que me arrancan la vida de a poco.
Llora cada parte de mi ser, cada hueso, cada uña, cada pedacito de carne... la angustia me come la sien. NADIE, NADIE, NADIE tiene idea què se siente. Nadie entiende, nadie escucha los pasos, nadie huele el perfume de la parca. Durante el dìa me acompañan voces, sonrisas, palabras de aliento y abrazos que reconfortan pero a la noche me espera mi conciencia, para dar batalla con la mente y su recuerdo, y no puedo escapar. No existe salida al enemigo de adentro. Y es ahì, que empiezo a sentirme pequeña como un ratòn y le temo al minúsculo àngulo que viste una sombra, percibo un sonido extraño y temo lo peor.
Con los golpes aprendo que resistir sin hundirse no es sencillo, que estoy frente a un abismo y puedo saltar, o caer. Los espejismos de colores en algún momento pierden su encanto y me asusto de la soledad.
Me acompañan Silvio e Ismael, me acompañan algunos mortales que elegí de amigos (y no me equivoquè, elegí a los mejores) pero nadie, ni ellos podrán comprenderlo. Hoy me siento vacìa, hoy estoy vacìa. Soy un corazón que no late, un libro sin sentido, un poema sin autor... hoy no soy nada...Hoy no encuentro ni mi propia sombra. No aguanto el dolor, no soporto las làgrimas, me aprieta el pecho.. desearìa arrancarlo. Hoy, Hoy, Hoy... hoy matarìa al cielo con mi pluma... hoy tomarìa un tren hacia la luna y te arroparìa mi ángel.. iluminame para no caer, acompañame... Ay mi negrito... ¿Còmo me dejaste asì.. tan llena de nada?¿Còmo me dejaste mi amor con las manos llenas de caricias que no voy a poder entregarte? Ay mi angelito... no encuentro respuesta, no encuentro màs làgrimas para derramar... Acercate en el viento, en la lluvia.. .no me dejes sola bebè...

Relatos frente al mar. Parte III

Los àngeles se vistieron de prisa y del nido cayò una flor.
Despertò una rosa entre los sollozos y ahì te encuentro. Tan fràgil mi niño, tan tenue tu pecho... ¡Tan torpe este cielo que hace distante su sonrisa!.
Te acuno con mi llanto de màrtires y guerrillas... esta pena es màs profunda aùn: no existe un hèroe idealista a quien hecharle flores, solo estàs tù... mi negrito, peleando... luchando... naufragando en la desidia de la muerte. Conociendo el final, inevitable. Siendo parte del teatro de hoy donde no existe mañana, ni futuro ni pròxima funciòn.
Las copas de los àrboles rechinan, galopan entre las nubes y me acercan tus manos pequeñas hacia las mìas para rozar la eternidad.
Guardo tantos recuerdos en mi pecho que a veces siento que mi alma explotarà. No existe anestecia que adormezca este dolor, ni sombra que eluda este adiòs.
Mis pupilas no encuentran consuelo alguno... quisiera poder retenerte en mis brazos y arroparte hasta que desaparezca el mundo y su asquerosa injusticia. Que se acaben las tardes grises y las noches sin lunas, que se acaben las làgrimas por la muerte.


Es la muerte diaria de imaginarlo lejos.


Relatos frente al mar. Parte IV

Escrito el 8 de febrero - Pinamar - (Dìa de lluvia- garùan acordeones y arrabales - diluvian espinas que se clavan en mi piel.)

Cae la nocha colando sus sombras febrilmente entre los pinos pintados con òleos color siena. Todo parece calmo en las cercanìas al mar... un poco de distancia a la confusiòn, un poco de aire fresco al remordimiento de dejarlo ir.
Las gotas caen, una a una... formando pequeñas comunidades de exiliados. Exiliados de la pena, de la nube y del corazòn. Huyen del cielo, caen desesperadas, caen y se estrellan, caen y se pierden en el cèsped, caen... caen, caen y me traen tu rostro hacia mì. Ay mi negro, mi negro chiquito... como me hace doler el corazòn esta maldita realidad. Llevate mi alma contigo si haz de marcharte, llevate mi luz y hacela tuya... como me sangran los ojos luego de contemplarte... como me sangran los pies cuando me marcho.
Me arrodillo ante la muerte y le ruego por tu ser. Pequeño brote de vida, tan grande es la cruz que cargas... dejame llevarla contigo...
Ay mi negro... mi negro chiquito....

Màs allà de este rìo, la calma embiste a las bestias con sus propios colmillos.
Màs allà de esta luna, la furia yace sobre las rocas confundièndose con moho de estaciòn y fusionàndose con el rencor y la apatìa de quienes la sienten.
Màs allà de este cielo, las risas dejan de ser plàsticas, y el simple hecho de ver salir el sol es motivo de dichosa celebraciòn.
Existen lugares donde aùn se acostumbra a luchar, a pelear por el pan dìa a dìa, a aprovechar las oportunidades sin dejarse vencer por la desazòn.
Existe un sitio al que pronte llegarè... con mi mochila, mi cuaderno y mis pinceles... con mis òleos, mis costumbres y mis mariposas. Un sitio que anhelo con vehemencia y clara pasiòn.
Un extraño porvenir me espera, una sombra sin sentido llevo conmigo... como un fantasma arraigado a su pena.
Un extraño porvenir alimenta una dulce ilusiòn.
Una silueta desprolija le canta a mi silencio, a mi bella soledad... y acompaña sus coplas con una suave guitarra.
¿Què màs? Ha de ser un sueño la distancia y esta extraña necesidad de dejar todo atràs...
Amanecer entre el susurro de un pàjaro que canta a lo lejos y los besos de mi tierra que jamàs he de dejar.

Tan llena mi noche y a la vez tan vacìa; tantas estrellas la habitan y sin embargo, ninguna brilla con la intensidad necesaria para deslumbrar a estos ojos descreìdos. Tanto tiempo que se hace polvo cuando las piedras golpean la superficie del rìo... tantos besos que se marchitan sin poder ser.

Hay que aprender a frenar antes de caer al precipicio.

Se vienen tiempos difìciles. Dicen, que pronto el sol dejarà de salir... y un àngel distraìdo se llevarà un pimpollo pequeño. No hay retorno en ese camino... no existe remedio alguno a tanto espanto. Esa estrellita brillarà en mi cielo, brillarà como ninguna otra... y desde allì ha de cuidarme... como yo la he cuidado estos años. Y si el sol deja de salir... mi noche se volverà màs oscura aùn. (¿es posible?). Tal vez, en la oscuridad impenetrable de los desvarìos... pierda la voz, mi pluma, mi pincel... tal vez pierda mi musa inspiradora, y hasta quizà pierda las ganas de amar. No son vanas mis palabras...hay que aprender a frenar antes de caer al precipicio.

[Tomo un respiro... y doy lugar a un mate.]

- Encontrar una nueva manera de pararse en la vida -

Deshacerse de todo aquello que no puede hacernos feliz, basta de promesas inconclusas... ir a lo concreto. La ciudad se rìe en nuestras caras y un cuarto de hotel avienta sus sàbanas despolijas. No, ya no. No hay tiempo para amores sin porvernir... Esas sonrisas superfluas no encantan a mi alma... ya no existen caricias càlidas en los romances de pocas horas. Romances que solo ofrecer besos que no son màs que nùmeros... 1,2,3... que no ascienda la cuenta... ya no me produce placer.

[Otro mate amargo, ¿de dònde creen que sale la fuerza?]

Aprender a pelear sola - A hacerme fuerte con mis propias garras.

¿Duele el pecho? Lo lamento... hay que luchar sin usar a nadie de bastòn. Debemos aprender a pegar los pies a esta tierra y arraigarnos con firmeza... para resistir el viento, para resistir las olas de un mar furioso... para resistir la marea. Nadie va a estar a nuestro lado para siempre... y cuando desaparezca ¿què? ¿vamos a hecharnos a llorar?. No... hay que enfrentarse a la realidad valièndose de las armas propias. ¿Acaso el cielo nos va a salvar? ¡JA!.

Esa risa sarcàstica me ayuda a pensar que esta epopeya no es màs que una escena barata de tele-teatro... ¿Bueno, ya? De ser asì, la funciòn podrìa acabar... no empieza a gustarme esto de andar derramando làgrimas por los rincones.

Duele verte - duele verla - duele verlo -

Tres dolores de distinta ìndole. Una poesìa - una pintura - una caricia... Un trovador sonando de fondo y un apretòn de manos imaginario. Un mate - otro mate - otro màs... Otra canciòn que suena, siempre del mismo autor y unas ganas de arrancarme el corazòn que da calambres.

¿Y què màs?

Una ruta que no llega a ningùn lado; una lluvia que no deja de golpear mi ventana... y esta estaca que se clava de lleno en mi corazòn.
Este cielo que no da tregua...
Te meten a la fuerza en el ring y aunque no quieras, tenès que boxear... Y la vida te deja tendido en el piso... y perdès por knockout.
Para adelante. Para adelante. Nunca hacia atràs... aunque llores tenès que aguantar.
Mi cuerpo experimenta una nueva sensaciòn. No es tristeza, no es soledad, no es angustia... es temor. Miedo que paraliza... miedo que hace llorar... miedo que no se comparte... que no se hace exterior: de esos que carcomen los huesos y nos hacen sentir dèbiles como un mosquito, fràgiles a los golpes del camino... fràgiles a la muerte.
Para adelante. Para adelante. Nunca hacia atràs... aunque llores tenès que aguantar.
Aprender a pelear solo, a hacerse fuerte sin dejarse vencer.
Basta. Necesito desaparecer. No puedo fingir una sonrisa... no puedo fingir ya màs.
¿Cuàndo volverà a salir el sol? - La mochila es pesada.. y de una buena vez ¡de una buena puta vez, quiero ser feliz!
Vacìos horribles... insaciables, irremediables... vacìos que no se colman con el abrazo de un amigo... vacìos de desilusiòn. Mierda que vivir cuesta.
Cansada de correr buscando un sol que cada vez màs lejos està - Cansada de correr, cansada de buscar... Cansada de querer vivir... y no encontrar la vuelta.
Para adelante. Para adelante. Nunca hacia atràs... aunque llores tenès que aguantar.
BASTA.

Silvio Rodriguez - Yo te quiero libre

Yo te quiero libre,
libre y con amor,
libre de la sombra,
pero no del sol.

Yo te quiero libre,
como te viví,
libre de otras penas
y libre de mi.

La libertad
tiene alma clara
y solo canta cuando va batiendo alas,
vuela y canta, libertad.

La libertad
nació sin dueño
y yo quien soy para colmarle cada sueño,
y yo quien soy para colmarle cada sueño.

Yo te quiero libre
y con buena fe
para que conduzcas
tu preciosa sed.

Yo te quiero libre,
libre de verdad,
libre como el sueño
de la libertad.

La libertad...
Yo te quiero libre
como te viví,
libre de otras penas,
libre de otras penas,
libre de otras penas
y libre de mi.

[Hasta siempre...]

---- Cuando creès que tu vida es un saco sin fondo... con paredes destilando tristeza y amargura... ¡zac! El cielo cae sobre tus hombros y no podès ponerte de pie.

Yo no le creì a aquel poeta cuando me dijo que llorar por amor es fantàstico... ahora lo comprendo. Eso es ìnfimo. La lluvia de verano es ìnfima, los truenos, los rayos... Todo. Esta angustia es indescriptible. Siento que el mundo entero reposa sobre mi espalda, siento que descuartizan mi alma segundo tras segundo. ----

Dibujitos animados en la televisiòn y dos cuerpos pequeñitos concentrados en cada movimiento de aquel àgil superhèroe. Otro cuerpo màs grande, intentando simular el mismo interès... [Èl, su hermano y yo; èl y yo; èl y la luna; èl....]

Èl [siempre èl, no puedo quitarle el protagonismo] posa su manito sobre la mìa... y la sujeta. Yo por mi parte hago lo mismo... lo tomo con fuerza... apreto los dientes para no llorar... - ¿Què pensarà? - Teme... Lo veo crecer, sin saber cuànto tiempo podrè acariciarlo... cuànto màs. Lo miro, no puedo dejar de hacerlo, no puedo pasar un minùto sin hacerlo... No me imagino un final, no imagino un desenlace... no imagino mi vida sin èl... no imagino su cuerpo sin vida. No. No. No puedo, no debo, no puedo. No quiero. No quiero. No. No.

- Un adiòs marcado con làgrimas... hasta el ùltimo dìa voy a hacerte feliz. Te amo. -

¿Còmo explicar este nudo en la garganta que a penas me deja respirar?

¿Còmo sacar esta pena que no tiene revancha?

Bronca, dolor, desconsuelo.

Dicen que ya nada puede hacerse... solo esperar.

Mi amor, no me sueltes la manito... no voy a dejarte ir.

Toda la luna serà tuya. Voy a bajar el cielo solo para tì.

No me resigno... no quiero creerlo, no puedo creerlo.

Habitaràs en mis brazos, porque sos un pequeño colibrì, lleno de vida... que no se deja vencer por una sombra que quiere marchitar su risa.

Creciste bajo mi ala y asì seguirà siendo. Nada va a cambiar.

Te lo prometo.

Te lo juro.

No voy a dejarte. No.

Toma mi mano, con fuerza.... sujeta mis dedos, para no caer... cierra tus ojos mi àngel... y soñemos que mañana todo acabarà... que es tan solo una horrible pesadilla.

Ama- necer.

Amar esa hermosa soledad acompañada, ese silencio que se transforma en paz, ese contacto Ùnico- Eterno - Especial - Irrepetible - Indescriptible.

Es por eso que acà, me siento morir en cada ocaso.

- 359 dìas -

[Escrito bajo los efectos espumantes de un desvelo que aùn conserva un sudor]

Otro año que se va.

Bajo la alfombra se esconden sombras que enorgullecen al pasado; bajo las sàbanas tibias mueren gemidos vacìos, carentes de todo sentido.

Sobre poetas no deseo hablar, aunque mi pluma lo deje ser la mejor musa inspiradora.

Sin carne muere el deseo aplastado por el pulgar de la nostalgia, sin cesos descubro al amor, pero con la locura necesaria para nacer entre la tierra muerta.

¡Rajo el cemento de esta càrcel marròn! Busco la presencia entre los suspiros de esta ausencia aterradora. Busco su voz entre esta lluvia de verano y tus ojos entre los versos de Josè Martì. Busco no necesitarte, olvidarte escribiendo y sobrevivir entre la lìnea del todo y la nada.

Como la marea furiosa, arrastro la pena que marchita mis flores, la llevo fuera de mi piel, la arranco y la hago trizas con placer. Pena con sabor amargo, nombre de varòn, aroma a sahumerio y restos del polvo màgico: ayer.

A sus manos. A sus pies. A sus corazones dolidos.

A mis niños latinoamericanos les regalo los versos que mi corazòn vomita.

Frutos del vientre de un continente desigual, de la arrogancia de los que viven màs arriba que endulzan sus bolsillos a cuesta del hambre ajena.

Sus piecitos descalzos rozan la tierra bañada con làgrimas y sus manitos acarician el dolor. Alguien les aplasta la cabeza y no los deja soñar... Alguien està oprimiendo el alma de mis hermanos.

¿Quièn puede creerse amo y señor de Amèrica y asì asesinar con la indiferencia dìa a dìa a estas criaturas?. Sì, ellos... el monstruo imperialista que maneja a su gusto y place la vida ajena. Ese gigante capitalista que con sus pies de barro hunde los sueños de estos pequeños retoños.

En sus ojos se esconde el dolor de no poder crecer en una sociedad justa, se esconde la desesperada realidad del hambre... despertar y sentir la panza crujir sin poder saciarla siquiera con un pedazo de pan. ¿Por què? porque sus padres trabajan por unas monedas que no alcanzan para el alimento de todos los dìas. Y ellos aùn asì, despiertan con ganas de pelear... y le dan batalla a esos asesinos de guante blanco.

Yo lucho por ellos. Fue la idea de mi Comandante y no la dejarè pudrir sobre el manto del olvido. Luchar dìa a dìa contra el hambre -

El silencio reinaba en la sala; no volaba una mariposa en aquel cuarto ni brillaban las luces de los autos por la ventana. Ya no se olìan los sahumerios de patchouly, ya no encendìan las velas de la nostalgia. Ya no. Un sol gris despuntaba a lo lejos y el silencio creaba abismos entre la razòn y la locura.

Un libro abierto sobre las sàbanas, una pluma con tinta reseca pendiendo de su lomo y un adiòs escrito con làgrimas.

Vida pecaminosa para algunos; dicen, los que poco (o mucho) saben, que los poetas son cìnicos y locos... ¡Locos por naturaleza! Artistas con vicios de explorar lo que existe màs allà de las palabras, los hechos y las historias.

La poetisa ha muerto al alba.

Sus dedos apretaban con fuerza una pena... atragantada en lo màs profundo de su corazòn. Otra vez se equivocò, puso en juego su alma y la perdio... en las manos de un tirano que le hablò de amor, como si se tratase de ofrecerle caramelos a un niño. La hizo llorar, un poco de rabia otro poco de dolor... tan difìcil es querer sin perder el equilibrio y caer...

Y ahora ya no le escribirà màs al maldito amor... ahora ya no hablarà de mariposas de colores... porque la poetisa ha muerto... ha muerto de dolor, la poetisa ha muerto y no quiere revivir, quiere dormir. Dormir y despertar lejos.

Lejos de èl y lejos de las penas que no la dejan respirar.

De poetas... de poetas muertos y poetas vivos

Lo que se ama nunca muere

Triste historia de amor de dos seres alados

Triste historia de amor de dos seres alados que no supieron darse màs que eternas poesìas.
Seres endemoniados por el furor de sentirse ágiles en el lecho de las palabras; seres de carne sin huesos, serès frágiles al eclipse del sol y susceptibles a la luz tenue de la mañana.
No es sencillo comprender el abismo que encanta y asesina a la vez: ayer fueron canción, melodía, prosa y hasta el suspiro enamorado de una gaviota pasajera; hoy no son màs que cenizas que se esparcen en colchones ajenos y que amargan las sonrisas a la hora de recordar.
Las espinas aùn estàn clavadas en el pecho de aquellos amantes cobardes y duele recordar lo que no fue. Sangra la herida cuando se recuerda, sangran las manos al acariciar la gloria que nunca alcanzaron.
Anida la mentira en los ojos desmaravillados de los fugitivos del corazón y ahora no queda màs que soñar con un pasado sin desencuentros. Ambos duermen en almohadas lejanas, besan labios con sabores deleitantes y embriagadores y juegan a enamorar caricias que no les pertenecen. Ahora la luna entera cabe en su pecho: aman otras costumbres, otros tiempos y hasta otra rutina... ahora añoran la felicidad en abrazos que no se marchitan.
Fueron materia de un solo cuerpo y ahora son cuatro mitades, que de vez en vez se hacen dos en un hermoso ritual de amor.
Ya no existe el desasosiego de creer que el amor es eterno en tiempo y forma. Ya no existe el aroma a la piel sedienta de comprender que la verdad es la mentira màs piadosa... Ya no existe lo que no debe ser.

Como el agua que se escurre hacia el infinito, debajo de una grieta ahuecada desaparecen las cenizas de un viejo amor...

Se esparcen entre los deseos incontenibles de volver atràs y su vez, de adelantar los relojes de la nostalgia miles de años hacia un futuro verde; oscuro tal vez... (verde oliva, aceituna, pero nunca... y oiganme bien ¡¡NUNCA!! militar).

Hoy mis manos no intentan tapar el hoyo, màs aùn... dejan de que el agua fluya y se escape. Dejan que las gotas salpiquen los ojos... salpiquen y caigan por el rostro y asì, solo asì sentirse làgrimas.

Mis dedos cazan mariposas, y se distraen... mis uñas capturan el aire y el polvo màgico del presente. Y aùn asì el agua se va... porque no se puede evitar.

Serà que a veces - a lo lejos - podemos percibir que una estrella vuelve a brillar. Una estrella que florecìa en cada primavera, y le quitaba espacio al silencio del eterno firmamento. Brilla con suavidad, intentando alumbrar claramente pero sin enceguecer a los ojos curiosos que se deleitan con el espectàculo... Tal vez ayer hubiese preferido cerrar el vidrio, mover la cortina y hacer como si nada sucediese... pero hoy no, no hay espacio para la nostalgia ni los sentimientos que en el pasado deben morir. Esta vez deseo profundamente que aquel astro llegue a su màximo esplendor, deseo que irradie la luz que me paralice y me devuelva la sonrisa perdida tras los rayos de aquel sol que alumbraba tan solo en invierno.

[...]

Cantor que canta al amor,
de tanto amor se confunde,
y se queda sin amor,
¡por esa puta costumbre!




Estrofa de "Cacho de Buenos Aires"
Letra y mùsica: Cacho Castaña

Bajo un cielo estrellado me recostarè, acunando mis suspiros en el pie de una montaña infinita. Le hablarè al silencio de mi pueblo natal, de mi madre, mi abuela...le contarè del Paraìso que nace entre los pastos cortos de mi morada y hasta puede que le recite alguna que otra poesìa.
Mis latidos no seràn màs que la respiraciòn de un ocaso, y sus colores abrillantados seràn la excusa perfecta para no volver.
Me encantarìa que respiraras ese instante conmigo, que ese aire seco envolviera tus sentidos hasta hacerlos perder la razòn... El tiempo se esfuma entre los dedos pegoteados por el sinsabor de la lejanìa. - Un año resta...-
Las montañas, el silencio, la paz, el cielo transparente, el aire puro, la independencia, la pintura, el ocaso, los amaneceres desvealada, los pies descalzos sobre el pasto hùmedo: mi destino.
-Un año -
Quizà mi destino se vuelva tuyo ,y esa tarde, partamos juntos hacia el horizonte,
o tal vez... ese instante te arraigues con firmeza a otros brazos, y miràndome a los ojos me digas que eres feliz... y me tocarà entender, que los sueños de niños, no siempre se pueden compartir.

Me di cuenta que si no estàs,
- las estrellas dejan de ser estrellas y se convierten en puntos insìpidos que decoran un telar oscuro.
No hay magia en las mañanas, ni arco iris coloreados en el cielo. No existe poeta capaz de llenar ese espacio vacìo entre la tinta y el arte, entre el paraìso y la simpleza carnal... Hasta Silvio lo supo cantar, y me hablò en su canciòn de los restos de humedad... Ahora encuentro la agonìa en cada gota de rocìo que adorna el pasto primaveral. El perfume de los tilos, la hermosa luz de la luna... el silencio en las calles desoladas y el candombe de sensaciones antagònicas; arrancarìa mi corazòn del pecho para que con sus latidos no entorpezca la hermosa sinfonìa de recuerdos
- Hoy me desvela la luna, y aunque intento no pensar, mi cabeza es un constante cascabeleo -
Necesito desaparecer. Por un tiempo, un largo tiempo. -

No creas que no te amè, que los versos escritos y recitados a los oìdos atemorizados fueron frases ocurrentes... Te amè y te amo, con mis mil defectos, te amè hasta que las dagas del error hurgaron en mis muñecas... Te amè hasta que las làgrimas se convirtieran en las olas de un mar furioso... Pero esta es mi manera de amar...
Te regalo hoy las ùltimas estrofas que puedo enseñarte... Ahora solo quiero descanzar sobre una roca, hasta que mis pàrpados caigan rendidos de cansancio. La batalla que disputan los sueños, tiene como recompensa el Siempre. Me voy hacia un horizonte sin fronteras... para liberarte asì de este amor que transita calles opuestas... y no quiere apagar sus cenizas en el vaivèn desprolijo de los humanos. - Perdòn por el dolor de ayer.