Una ruta que no llega a ningùn lado; una lluvia que no deja de golpear mi ventana... y esta estaca que se clava de lleno en mi corazòn.
Este cielo que no da tregua...
Te meten a la fuerza en el ring y aunque no quieras, tenès que boxear... Y la vida te deja tendido en el piso... y perdès por knockout.
Para adelante. Para adelante. Nunca hacia atràs... aunque llores tenès que aguantar.
Mi cuerpo experimenta una nueva sensaciòn. No es tristeza, no es soledad, no es angustia... es temor. Miedo que paraliza... miedo que hace llorar... miedo que no se comparte... que no se hace exterior: de esos que carcomen los huesos y nos hacen sentir dèbiles como un mosquito, fràgiles a los golpes del camino... fràgiles a la muerte.
Para adelante. Para adelante. Nunca hacia atràs... aunque llores tenès que aguantar.
Aprender a pelear solo, a hacerse fuerte sin dejarse vencer.
Basta. Necesito desaparecer. No puedo fingir una sonrisa... no puedo fingir ya màs.
¿Cuàndo volverà a salir el sol? - La mochila es pesada.. y de una buena vez ¡de una buena puta vez, quiero ser feliz!
Vacìos horribles... insaciables, irremediables... vacìos que no se colman con el abrazo de un amigo... vacìos de desilusiòn. Mierda que vivir cuesta.
Cansada de correr buscando un sol que cada vez màs lejos està - Cansada de correr, cansada de buscar... Cansada de querer vivir... y no encontrar la vuelta.
Para adelante. Para adelante. Nunca hacia atràs... aunque llores tenès que aguantar.
BASTA.

Silvio Rodriguez - Yo te quiero libre

Yo te quiero libre,
libre y con amor,
libre de la sombra,
pero no del sol.

Yo te quiero libre,
como te viví,
libre de otras penas
y libre de mi.

La libertad
tiene alma clara
y solo canta cuando va batiendo alas,
vuela y canta, libertad.

La libertad
nació sin dueño
y yo quien soy para colmarle cada sueño,
y yo quien soy para colmarle cada sueño.

Yo te quiero libre
y con buena fe
para que conduzcas
tu preciosa sed.

Yo te quiero libre,
libre de verdad,
libre como el sueño
de la libertad.

La libertad...
Yo te quiero libre
como te viví,
libre de otras penas,
libre de otras penas,
libre de otras penas
y libre de mi.

[Hasta siempre...]

---- Cuando creès que tu vida es un saco sin fondo... con paredes destilando tristeza y amargura... ¡zac! El cielo cae sobre tus hombros y no podès ponerte de pie.

Yo no le creì a aquel poeta cuando me dijo que llorar por amor es fantàstico... ahora lo comprendo. Eso es ìnfimo. La lluvia de verano es ìnfima, los truenos, los rayos... Todo. Esta angustia es indescriptible. Siento que el mundo entero reposa sobre mi espalda, siento que descuartizan mi alma segundo tras segundo. ----

Dibujitos animados en la televisiòn y dos cuerpos pequeñitos concentrados en cada movimiento de aquel àgil superhèroe. Otro cuerpo màs grande, intentando simular el mismo interès... [Èl, su hermano y yo; èl y yo; èl y la luna; èl....]

Èl [siempre èl, no puedo quitarle el protagonismo] posa su manito sobre la mìa... y la sujeta. Yo por mi parte hago lo mismo... lo tomo con fuerza... apreto los dientes para no llorar... - ¿Què pensarà? - Teme... Lo veo crecer, sin saber cuànto tiempo podrè acariciarlo... cuànto màs. Lo miro, no puedo dejar de hacerlo, no puedo pasar un minùto sin hacerlo... No me imagino un final, no imagino un desenlace... no imagino mi vida sin èl... no imagino su cuerpo sin vida. No. No. No puedo, no debo, no puedo. No quiero. No quiero. No. No.

- Un adiòs marcado con làgrimas... hasta el ùltimo dìa voy a hacerte feliz. Te amo. -

¿Còmo explicar este nudo en la garganta que a penas me deja respirar?

¿Còmo sacar esta pena que no tiene revancha?

Bronca, dolor, desconsuelo.

Dicen que ya nada puede hacerse... solo esperar.

Mi amor, no me sueltes la manito... no voy a dejarte ir.

Toda la luna serà tuya. Voy a bajar el cielo solo para tì.

No me resigno... no quiero creerlo, no puedo creerlo.

Habitaràs en mis brazos, porque sos un pequeño colibrì, lleno de vida... que no se deja vencer por una sombra que quiere marchitar su risa.

Creciste bajo mi ala y asì seguirà siendo. Nada va a cambiar.

Te lo prometo.

Te lo juro.

No voy a dejarte. No.

Toma mi mano, con fuerza.... sujeta mis dedos, para no caer... cierra tus ojos mi àngel... y soñemos que mañana todo acabarà... que es tan solo una horrible pesadilla.

Ama- necer.

Amar esa hermosa soledad acompañada, ese silencio que se transforma en paz, ese contacto Ùnico- Eterno - Especial - Irrepetible - Indescriptible.

Es por eso que acà, me siento morir en cada ocaso.

- 359 dìas -

[Escrito bajo los efectos espumantes de un desvelo que aùn conserva un sudor]

Otro año que se va.

Bajo la alfombra se esconden sombras que enorgullecen al pasado; bajo las sàbanas tibias mueren gemidos vacìos, carentes de todo sentido.

Sobre poetas no deseo hablar, aunque mi pluma lo deje ser la mejor musa inspiradora.

Sin carne muere el deseo aplastado por el pulgar de la nostalgia, sin cesos descubro al amor, pero con la locura necesaria para nacer entre la tierra muerta.

¡Rajo el cemento de esta càrcel marròn! Busco la presencia entre los suspiros de esta ausencia aterradora. Busco su voz entre esta lluvia de verano y tus ojos entre los versos de Josè Martì. Busco no necesitarte, olvidarte escribiendo y sobrevivir entre la lìnea del todo y la nada.

Como la marea furiosa, arrastro la pena que marchita mis flores, la llevo fuera de mi piel, la arranco y la hago trizas con placer. Pena con sabor amargo, nombre de varòn, aroma a sahumerio y restos del polvo màgico: ayer.

A sus manos. A sus pies. A sus corazones dolidos.

A mis niños latinoamericanos les regalo los versos que mi corazòn vomita.

Frutos del vientre de un continente desigual, de la arrogancia de los que viven màs arriba que endulzan sus bolsillos a cuesta del hambre ajena.

Sus piecitos descalzos rozan la tierra bañada con làgrimas y sus manitos acarician el dolor. Alguien les aplasta la cabeza y no los deja soñar... Alguien està oprimiendo el alma de mis hermanos.

¿Quièn puede creerse amo y señor de Amèrica y asì asesinar con la indiferencia dìa a dìa a estas criaturas?. Sì, ellos... el monstruo imperialista que maneja a su gusto y place la vida ajena. Ese gigante capitalista que con sus pies de barro hunde los sueños de estos pequeños retoños.

En sus ojos se esconde el dolor de no poder crecer en una sociedad justa, se esconde la desesperada realidad del hambre... despertar y sentir la panza crujir sin poder saciarla siquiera con un pedazo de pan. ¿Por què? porque sus padres trabajan por unas monedas que no alcanzan para el alimento de todos los dìas. Y ellos aùn asì, despiertan con ganas de pelear... y le dan batalla a esos asesinos de guante blanco.

Yo lucho por ellos. Fue la idea de mi Comandante y no la dejarè pudrir sobre el manto del olvido. Luchar dìa a dìa contra el hambre -

El silencio reinaba en la sala; no volaba una mariposa en aquel cuarto ni brillaban las luces de los autos por la ventana. Ya no se olìan los sahumerios de patchouly, ya no encendìan las velas de la nostalgia. Ya no. Un sol gris despuntaba a lo lejos y el silencio creaba abismos entre la razòn y la locura.

Un libro abierto sobre las sàbanas, una pluma con tinta reseca pendiendo de su lomo y un adiòs escrito con làgrimas.

Vida pecaminosa para algunos; dicen, los que poco (o mucho) saben, que los poetas son cìnicos y locos... ¡Locos por naturaleza! Artistas con vicios de explorar lo que existe màs allà de las palabras, los hechos y las historias.

La poetisa ha muerto al alba.

Sus dedos apretaban con fuerza una pena... atragantada en lo màs profundo de su corazòn. Otra vez se equivocò, puso en juego su alma y la perdio... en las manos de un tirano que le hablò de amor, como si se tratase de ofrecerle caramelos a un niño. La hizo llorar, un poco de rabia otro poco de dolor... tan difìcil es querer sin perder el equilibrio y caer...

Y ahora ya no le escribirà màs al maldito amor... ahora ya no hablarà de mariposas de colores... porque la poetisa ha muerto... ha muerto de dolor, la poetisa ha muerto y no quiere revivir, quiere dormir. Dormir y despertar lejos.

Lejos de èl y lejos de las penas que no la dejan respirar.

De poetas... de poetas muertos y poetas vivos

Lo que se ama nunca muere

Triste historia de amor de dos seres alados

Triste historia de amor de dos seres alados que no supieron darse màs que eternas poesìas.
Seres endemoniados por el furor de sentirse ágiles en el lecho de las palabras; seres de carne sin huesos, serès frágiles al eclipse del sol y susceptibles a la luz tenue de la mañana.
No es sencillo comprender el abismo que encanta y asesina a la vez: ayer fueron canción, melodía, prosa y hasta el suspiro enamorado de una gaviota pasajera; hoy no son màs que cenizas que se esparcen en colchones ajenos y que amargan las sonrisas a la hora de recordar.
Las espinas aùn estàn clavadas en el pecho de aquellos amantes cobardes y duele recordar lo que no fue. Sangra la herida cuando se recuerda, sangran las manos al acariciar la gloria que nunca alcanzaron.
Anida la mentira en los ojos desmaravillados de los fugitivos del corazón y ahora no queda màs que soñar con un pasado sin desencuentros. Ambos duermen en almohadas lejanas, besan labios con sabores deleitantes y embriagadores y juegan a enamorar caricias que no les pertenecen. Ahora la luna entera cabe en su pecho: aman otras costumbres, otros tiempos y hasta otra rutina... ahora añoran la felicidad en abrazos que no se marchitan.
Fueron materia de un solo cuerpo y ahora son cuatro mitades, que de vez en vez se hacen dos en un hermoso ritual de amor.
Ya no existe el desasosiego de creer que el amor es eterno en tiempo y forma. Ya no existe el aroma a la piel sedienta de comprender que la verdad es la mentira màs piadosa... Ya no existe lo que no debe ser.

Como el agua que se escurre hacia el infinito, debajo de una grieta ahuecada desaparecen las cenizas de un viejo amor...

Se esparcen entre los deseos incontenibles de volver atràs y su vez, de adelantar los relojes de la nostalgia miles de años hacia un futuro verde; oscuro tal vez... (verde oliva, aceituna, pero nunca... y oiganme bien ¡¡NUNCA!! militar).

Hoy mis manos no intentan tapar el hoyo, màs aùn... dejan de que el agua fluya y se escape. Dejan que las gotas salpiquen los ojos... salpiquen y caigan por el rostro y asì, solo asì sentirse làgrimas.

Mis dedos cazan mariposas, y se distraen... mis uñas capturan el aire y el polvo màgico del presente. Y aùn asì el agua se va... porque no se puede evitar.

Serà que a veces - a lo lejos - podemos percibir que una estrella vuelve a brillar. Una estrella que florecìa en cada primavera, y le quitaba espacio al silencio del eterno firmamento. Brilla con suavidad, intentando alumbrar claramente pero sin enceguecer a los ojos curiosos que se deleitan con el espectàculo... Tal vez ayer hubiese preferido cerrar el vidrio, mover la cortina y hacer como si nada sucediese... pero hoy no, no hay espacio para la nostalgia ni los sentimientos que en el pasado deben morir. Esta vez deseo profundamente que aquel astro llegue a su màximo esplendor, deseo que irradie la luz que me paralice y me devuelva la sonrisa perdida tras los rayos de aquel sol que alumbraba tan solo en invierno.

[...]

Cantor que canta al amor,
de tanto amor se confunde,
y se queda sin amor,
¡por esa puta costumbre!




Estrofa de "Cacho de Buenos Aires"
Letra y mùsica: Cacho Castaña

Bajo un cielo estrellado me recostarè, acunando mis suspiros en el pie de una montaña infinita. Le hablarè al silencio de mi pueblo natal, de mi madre, mi abuela...le contarè del Paraìso que nace entre los pastos cortos de mi morada y hasta puede que le recite alguna que otra poesìa.
Mis latidos no seràn màs que la respiraciòn de un ocaso, y sus colores abrillantados seràn la excusa perfecta para no volver.
Me encantarìa que respiraras ese instante conmigo, que ese aire seco envolviera tus sentidos hasta hacerlos perder la razòn... El tiempo se esfuma entre los dedos pegoteados por el sinsabor de la lejanìa. - Un año resta...-
Las montañas, el silencio, la paz, el cielo transparente, el aire puro, la independencia, la pintura, el ocaso, los amaneceres desvealada, los pies descalzos sobre el pasto hùmedo: mi destino.
-Un año -
Quizà mi destino se vuelva tuyo ,y esa tarde, partamos juntos hacia el horizonte,
o tal vez... ese instante te arraigues con firmeza a otros brazos, y miràndome a los ojos me digas que eres feliz... y me tocarà entender, que los sueños de niños, no siempre se pueden compartir.

Me di cuenta que si no estàs,
- las estrellas dejan de ser estrellas y se convierten en puntos insìpidos que decoran un telar oscuro.
No hay magia en las mañanas, ni arco iris coloreados en el cielo. No existe poeta capaz de llenar ese espacio vacìo entre la tinta y el arte, entre el paraìso y la simpleza carnal... Hasta Silvio lo supo cantar, y me hablò en su canciòn de los restos de humedad... Ahora encuentro la agonìa en cada gota de rocìo que adorna el pasto primaveral. El perfume de los tilos, la hermosa luz de la luna... el silencio en las calles desoladas y el candombe de sensaciones antagònicas; arrancarìa mi corazòn del pecho para que con sus latidos no entorpezca la hermosa sinfonìa de recuerdos
- Hoy me desvela la luna, y aunque intento no pensar, mi cabeza es un constante cascabeleo -
Necesito desaparecer. Por un tiempo, un largo tiempo. -

No creas que no te amè, que los versos escritos y recitados a los oìdos atemorizados fueron frases ocurrentes... Te amè y te amo, con mis mil defectos, te amè hasta que las dagas del error hurgaron en mis muñecas... Te amè hasta que las làgrimas se convirtieran en las olas de un mar furioso... Pero esta es mi manera de amar...
Te regalo hoy las ùltimas estrofas que puedo enseñarte... Ahora solo quiero descanzar sobre una roca, hasta que mis pàrpados caigan rendidos de cansancio. La batalla que disputan los sueños, tiene como recompensa el Siempre. Me voy hacia un horizonte sin fronteras... para liberarte asì de este amor que transita calles opuestas... y no quiere apagar sus cenizas en el vaivèn desprolijo de los humanos. - Perdòn por el dolor de ayer.

Cuando el cielo se rìe de las sombras y dibuja garabatos de colores para entretener a los ojos curiosos que lo observan, me alegra estar viva.

Cada ocaso toma una forma diferente: algunas veces es una pluma, otras un ave, un pez, una P, un papel, una estrella, una vela...

Lo extraño es que tome la forma que escoja, siempre me recuerda a tì. Siempre tiene el brillo de tus ojos, siempre tiene el calor de tus manos.

Cada ocaso rebelde es el susurro de tu parpadeo. Tal vez por eso me alegre estar viva, y disfrute el instante en que el firmamento se transforma en la paleta de un artista... porque en cada ocaso te descubro... tan cambiante e inestable como mi piel, tan presente como ausente... tan hermoso como de costumbre y màs aùn.

- Hoy nos volveremos a encontrar, en MI ocaso, TU ocaso, el ocaso que nos mantiene VIVOS... y no nos deja caer en el ahuecado instinto sin razòn -

Ven pequeño, corre hasta aquì, que te acobijarè en mis brazos y te arroparè hasta que el sueño venga por tì. Duerme hasta que el alba despunte con su brillo, duerme... que nada malo te sucederà; mis brazos son suaves gigantes que te protegeràn de todo lo que no deseas ver.

Te has dormido ahora y suspiras apretujàndo tu rostro contra el calor de mi pecho. Es que la ciudad de noche es frìa, y el gobierno es el invierno màs crudo que nos toca soportar. Creo que sueñas algo bello, sonrìes sin abrir tus ojitos. Me detengo a mirarte: eres tan ìnfimo y pequeño que hasta siento, caberìas en la palma de mi mano. Anhelo que vivas asì, en mi palma... durmiendo y jugando sin pensar que debes salir a trabajar.

Los niños son niños, y su lugar es la escuela.

Caminar entre las olas inmensas de este mar, resistiendo la marea furiosa que intenta envolvernos y arrastrar nuestros cuerpos mar adentro; hacia la nada, hacia el todo, hacia el pasado...

La canciòn te arrancò de mi pecho, llorando un adiòs que no esconde un "hasta luego", apunando mis oìdos que no escuchan màs que los gritos del silencio en soledad.

¿Cuànto màs?

Puedo sonreir y amar, amar con sinceridad, entregando mis latidos en cada instante... pero cargo sobre mì un dolor que es inmenso... un hueco que se hace cada vez màs grande con el paso del tiempo. Anida en mis pensamientos, los habita constantemente... siempre vuelve a mi pensar, porque allì vive, en el recuerdo.

Serà que nada es màs terrible que no llegar a comprender, no encontrar consuelo en la lògica.

Es que la lògica no existe.

Y aunque parezca raro, el bicho necesita tiempo para brillar y ser una mariposa.

Poder seguir adelante tambièn lleva tiempo, aunque no vayamos a convertirnos en mariposa, solo volver a ser felices por completo.

Còmo duele descreer

en la vida, en la justicia

y en el àngel protector de los niños.

Còmo cuesta vivir.

(Luces apagadas, la sala en silencio. Entra en escena la muchacha de ojos avellana.)
"Ahora què? Tu recuerdo se suicida en un abismo y mis ojos mueren sin querer respirar. Comprendo que el presente no aguarda por mi sed y de ser asì, no deseo que el mañana grite tu nombre. Es hora de reconstruir el pasado compartido (ese pasado que habìa caìdo en el mar de làgrimas dolidas) y modelarlo, para que vuelva a sentir, a latir como si fueran potrillos galopantes, a reir... y ahì, ¡En esa milèsima de segundo, matar la presencia de tus palabras!. Aunque duela, aunque haga sangrar la herida, prefiero que los restos de aquel fuego se apaguen con mis làgrimas y no con la lluvia que hace desaparecer a los amantes cobardes. Es hora de que el reloj marque las doce y el juego de las insinuaciones ponga su punto final.
Escapar juntos hacia la nada (¡hacia el todo!) o dejar escapar lo que no pudo ser. ¿y sabès? hay que tener agallas inmensas y alas gigantes para apostar el corazòn a una ruleta inestable que empapa de dicha los dìas, pero cuando se va nos deja en la oscuridad de la ausencia. Nos queda dejar escapar... ¿verdad?."

Silencio. Que se cierre el telòn y se apaguen las luces... ¡La obra ha terminado!

Todo es tan extraño.
Siento la necesidad de huir, correr desesperadamente hasta que la respiraciòn abandone mi pecho, desaparecer tras mis pasos... sin mirar atràs.
Sin embargo, mis pies no se despegan de la superficie. Se rehusan a hacerlo. Se niegan. Se sujetan con fuerza.
Como si fuesen raìces que idolatran su tierra.
Asì, con esa furia.
Pero no importa... no me importan los pies. Mi cuerpo tiene manos, dedos, ojos, boca, nariz... ¡le regalo al presente los pies! Que haga con ellos un tapiz, un libro, una rosa... o tal vez, prefiera asesinarlos, desgarrarlos con furia y tirarlos al mar (¡JAAA! el poeta tiene en sus palabras la violencia del silencio).
Pero tan solo son pies. ¡PIES, PIES, PIES!. No los necesito.
Hace tiempo vivo sin corazòn ¡Y acà me ven! grito, lloro, muero, nazco... como si lo tuviera.
Pero ahora que lo menciono, ¡tan distinta era la vida cuando lo tenìa!. Escribìa con su consentimiento... cada estrofa llevaba su marca y los poemas eran tan dulces como su presencia. Vivìamos en plena armonìa... hasta que llegò un poeta.
Un poeta de cielos claros y manos tibias, de imaginaciòn inmensa, de besos que enamoran sin tocar los labios... ¡un poeta enamorado de la guerrilla!¡Un poeta loco! (tanto o màs que yo).
Y sin dudarlo le regalè mi corazòn. Lo arranquè de mi pecho con dolor...(con ese dolor que duele y encanta a la vez), y sintiendo la sangre caer sobre mì, se lo dì y besè su mano.
El poeta lo tomò con fuerza, lo estrujò en su cuerpo y me hablò de amor. Hasta creo que nos besamos algunos instantes... pero bien no lo recuerdo.
Ahora no està. Se cansò de la tormenta de mi cielo... (el debiò entender, estoy loca, como su risa, sus ojos, sus dedos... ¡como èl!)
El poeta se llevò su pluma hacia otro jardìn, y mi corazòn arrastrando detràs de la tinta de sus recuerdos.
Y ahora escribo, escuchando la batalla de mentiras sinceras entre mi mente y el poco corazòn que me ha quedado. Ahora espero que un poeta ¡loco y enamorado! me regale el suyo. Tal vez pueda vivir asì... recordando lo que he perdido, pero enamorando mis palabras con un nuevo corazòn -