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Como las gotas que se desprenden de la ventana en una tarde de lluvia, caen de mí los pensamientos.
Aprender a estar solos y encontrar en el silencio la belleza de nuestra propia existencia.
Ausentarnos del entorno, sumergirnos en nuestro propio capullo.
Hoy me encuentro libre; de presencias, de ausencias, de compañías físicas y de afectos. Hoy, ahora... soy un punto que se expande sobre una tela infinita, y mancha con su sangre los pinceles de un artista imaginario.
Miro mis manos; son pequeñas abstracciones que estallan con un sonido ensordecedor, que estallan y se hacen inmensas... y ahora nadie puede alcanzarlas para tomarlas.
Acaricio mis pies, los veo semejantes, idénticos... ¿pero a qué? No puedo descubrirlo. Me resultan increíblemente idénticos ¿a qué? ¿a qué?... Sí, a mis huellas. Es que alguna vez yo tambié miré hacia atrás y me enceguecí con las luces del pasado.
Mi cuerpo cambia de forma: soy una mariposa, son una flor, una nube, un brote de luz que se cuela entre la espesa noche... cambia de forma y solo una mirada lo nota... solo alguien va a ver la metamorfosis de la mariposa. Porque cuando cae el sol, la luna está más selectiva y no embellece a todos con su encanto.
Pero todo ese embrollo será para el alba. Ahora estoy pintando sobre mi cuerpo, la brisa. La pinto sobre el mar y puedo sentir como mis extremidades se cubren con piel de gallina, y se sonrojan despacio.
Escucho los susurros de las olas, me traen nombres, y yo recuerdo... Y yo susurro, y el mar me susurra, y entre los dos armamos una poesìa que armónicamente combina silencios.
Me recuesto con la mente sobre la tierra, y dejo que mi corazón se nutra con el suelo. Lo dejo esparcirse sobre mis brazos, escaparse de mis manos. Así siento el latido de la tierra, y de los que bajo ella descanzan. Así me siento primitiva, con el instinto animal como coordenada, con mi cuerpo como único medio para vivir. Así siento, sin más. Desnuda de cuerpo y alma, no tengo penas que me oscurezcan, ni voces que griten destruyendo mi paz.
Solo me encontraré en un par de ojos púrpura, cuando sea mariposa, y en el que logre volar con mis alas.

De esta tristeza que no tiene raìz, sombra ni eco en las montañas, nacen estás palabras. Necias, sordas, mudas... amantes de la superflua sensaciòn se sufrimiento. Hoy me siento triste, sí... una tristeza infinita... de esas que no se calculan pues parecen no tener fin... De esas que arrancan las vértebras una por una, y las usan para hacer un collar o un xilofón. Tristeza que sangra, y desangra lentamente... Tristeza que no tiene origen, motivo... quizá creada por las ausencias que empiezan a notarse cuando las hojas de los paraísos tiñen las veredas. O tal vez creada por estar rodeada de gente, de risas... de abrazos... y no tener tiempo para la soledad desgarradora de encontrarnos solos frente a un precipicio. No lo sé, solo sé que estoy triste y que por momentos (como ahora) siento ganas de hundir mi rostro entre las manos blancas y frías, y echarme a llorar desconsoladamente, como si el tiempo no hubiese pasado y aún fuera una niña. También siento ganas de correr y abrazar a mi abuela, y acurrucarme entre los pliegues de su bluza... y aquí arraiga una pequeña punta del problema: ella no está, y no va a estar más; ni ella ni su perfume, ni su bluza de colores, ni sus manos grandes y suaves. Y ahora me siento aún más triste.
Y quiero llorar, quiero desatar los nudos que hice en mi garganta, pero no lo hago, porque sé que es pasajero... Y que mañana al despertar, quizá recuerde con sonrisas este pequeño estado depresivo, causado tal vez, porque un grillo no cantó.
Sí, bueno, pero eso será mañana. Ahora es hoy y tengo que solucionar esta bipolaridad que atraviesan mis sentimientos. ¿Será acaso la incertidumbre, el medio y la cobardía, los causantes de esto? ¿serán las alegrìas del hogar que no han florecido este verano? ¿será la luna que anoche se mostró desnuda y llena?¿Será el teleteatro que genera mi imaginaciòn para no pensar en que no tengo agallas para correrte, abrazarte y decirte que te quiero solo para mì?
Hoy estoy triste y no sè còmo calmar este naufragio de sonrisas en el mar de lo inexplicable.

..." El poema que no digo, el que no merezco. Miedo de ser dos, camino del espejo: alguien en mí dormido, me come y me bebe"...

Alejandra Pizarnik, "Àrbol de Diana"

Me resulta imposible (a esta altura del partido, de la vida, y tan entrada la madrugada) negar que has tomado posesiòn de gran parte de mí. Escribo ya sin pensar tu rostro... cerrando los ojos, nublando mi vista, lo veo dibujado a la perfección en la parte trasera de mis pupilas, sobre las orejas, en la sien, en la frente y encima del cuero cabelludo. Podría decirse, siendo franca y sincera que escribo ya por costumbre, porque me produce placer exteriorizar la dicha de haberte conocido... porque a pesar de desconocer el desenlace de estás palabras, encuentro esta historia tan facinante como tu sonrisa. Y ellas (las palabras) se amontonan en mi boca con ganas de salir a la luz, y siento una incontenible arcada y unas ganas de vomitar metáforas que exceden mi tolerancia y resistencia humana. Me levanto de la cama para curar mi enfermedad (la de los poetas y los locos... la de los locos poetas y la mía... ¡maldita poetisa des-equili-brada!) y las vuelco sobre este papel imaginario y tecnológico. ¿Qué culpa tendrán ustedes, los benditos lectores y compañeros de poemas, de que el arco iris sea más brillante estos días?, ¿què culpa tiene la luna de que hoy escriba sin sentido, y que haya perdido (de hecho) el raciocinio desde que lo conocì?. Creo que ambas respuestas son: Ninguna. Pero no hay opción: matar al amor o morir en el intento de ser feliz.

Belén

Cuán fríos están sus cuerpos. Qué calladas están sus voces. Que heladas sus sonrisas... ¿Qué tan lejos están sus restos? ¿Bajo que luna fueron torturados? ¿Quién olió su carne quemada, picaneada... ? ¿Quién vio sus rostros golpeados? ¿Quièn prestó atención a sus ojos tristes y asustados? ¿Quién oyó sus gritos? ¿Qué dios atendió sus súplicas? ¿Quién escuchó sus sollozos?

Los desaparecidos.

Cuántos hijos de puta asesinaron sus ideas. ¿Cuántas veces sumergieron sus cabezas en aquellos hediondos inodoros, para conseguir teléfonos y direcciones para seguir destruyendo vidas? ¿Cuántos malditos trogloditas creyeron que callarían a un pueblo entero? ¿Cuántas veces por minuto, las madres recriminan al dios de los que creen la vida de su hijo?

Los desaparecidos...

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Por ellos.

Por los que hoy no están...

Por los que fueron censurados de por vida.

Por los 30.000 desaparecidos durante la dictadura militar.

Por Jorge Julio López, desaparecido en plena "democracia"
Por los niños de esta era, que merecen un país mejor.

Por nuestros hijos que vendrán en el mañana.

Por los ocasos que ellos no pudieron ver.

Por las sonrisas que no pudieron regalar.

Por las palabras que no pudieron gritar.

Por nosotros mismos... Para no ser lacras o un pedazo de moho en la pared.

Para educar con el ejemplo.

Para poder aprender de la historia.

Para no tropezar con la misma piedra...

Para no dejarnos manejar como marionetas de feria.

Para ser seres pensantes.

Tenemos miles de razones para despertar... Para renacer de este desinterés político general y empezar a actuar con conciencia. Que los 30.001 desaparecidos revivan en nuestras acciones... que el olvido no le gane a nuestra memoria. Que los que nos gobiernan sepan que NO OLVIDAMOS.

Madres, madres del dolor... A la memoria de sus hijos.

Una vuelta más, tan solo una. Daale...

Me gusta que la vida me deje patas para arriba. Que tire todos los libros de mi estantería y me obligue a ordenarlos de otra forma, sin reglas, sin un modelo a seguir. Me gusta encarar la vida con una sonrisa, planeando el hoy y queriendo ver el sol.

Me encanta no querer pensarte, y sin embargo no poder hacer otra cosa. Me encanta... Saber que soy dueña de mis actos y de mi mísma, y a la vez descubrir que estoy perdiendo el monopolio de mi conciencia porque de a poco se lo apodera tu nombre.

Sentirme loca y a la vez tan cuerda. Sentirme libre y presa de mi propio cuerpo. Sentir que siento, sin más.

Aparece cuando menos lo espero.
Sensaciones cálidas al verlo. Como una eterna primavera, como un mate amargo bajo un sauce llorón, que nos envuelve...como la vida.
De a poco se impregna en mí. Desperté una mañana con su perfume sobre mi piel y sobre mis manos aún siento el suave razguño en su espalda.
Guardo en mi puño miles de caricias hechas y por hacer, miles de palabras alborotadas que algún día se harán poemas y algunos sueños que están por brillar...

No tengas miedo, que el tiempo resuelve lo que los hombres no podemos.
Que él decidirá lo que nosotros no sabemos... qué el sabrá si despertaremos bajo el pie de una montaña, juntos... O si dormiremos en crepúsculos separados en el proximo diluvio.


Ahora te miro.
Tu sonrisa deshace las gotas de la lluvia, y las convierte en pequeños retazos brillantes que quizá se desprendieron del vestido de una gran dama de la noche. O tal vez solo son el polvo de una Limíade que triste y avasallada se dejó vencer por el último hastío.
Pero te miro, todo el tiempo.
Tu risa es la prueba perfecta que necesitamos los hombres para saber que estamos vivos. Tu risa es la magia que necesitan mis manos para escribir eternamente.

Tu risa...

Una vez, alguien me preguntó por qué escribía. Y le dije: "Para vivir". Se quedó pensando unos instantes y luego agregó "¿y qué escribís?". Lo miré a los ojos (para asegurarme de que mi respuesta llegue a destino) y confesé: "Escribo odas a las sonrisas, al maravilloso estadío mental que es el amor, a los niños perdidos del nunca jamás, a las cosas ordinarias y corrientes que me hacen suspirar, a los pequeños detalles, a las mariposas, a la rosas sin espinas y a la luna. "
Satisfecho con mi respuesta, me abrazó, besó mi frente y se marchó.

Hay algo que es especial.

Puedo pasar un día entero y no abrazarte, no besarte... puedo pasar una noche entera y quizá no nos vayamos a dormir juntos... No porque no lo ameritemos: el cielo y la luna saben que más allá de todo somos hombre y mujer, sino porque no es lo primordial. Hay algo que te hace diferente, que me daría la pauta de que sos vos, entre millones de seres idénticos.

Puedo saber que querés todo y a la vez no querés nada. Pero aún así, aún sabiendo quizá viajes eternamente entre abrazos peregrinos y nunca busques un nido donde encallar, tenés ventaja.

Puedo mirarte y saber más de lo que creés. En tu risa hay algo que brilla más que muchas estrellas.

Es eso, ese algo. Esa incertidumbre que me desconcierta, ese misterio que quizá hasta vos desconozcas pero a mi ojo crítico no escapa.

Disfruto tu sonrisa inmensa, enamorada de la vida. Disfruto escuchándote decir que no se mezclan las cosas. Disfruto tu alegría porque la hacés contagiosa... Porque hoy escribiendo esto, y es uno de los días más tristes y grises del año... y sin embargo, estoy sonriendo.

Porque no importa que las cosas se den de un modo extraño, después de tantos desencuentros, después de horas y horas de escaparle a la incertidumbre y al miedo al error... Sos especial y esa es una gran virtud, digna de estás palabras y más.

Se siente la tierra latir. Pongo mis manos sobre su piel y puedo percibir un constante cosquilleo. Me tiemblan las manos, las rodillas, los pies... una efervecencia se cuela entre las grietas: Alboroto, como un volcán a punto de explotar; voces jóvenes, manos que se sacuden, pasos decididos y fuertes.

Con fuerza me apego al suelo... Despliego mis alas, miro a mi alrededor... Ahí están ellos, los mismos de siempre, los de ideales sobre la piel y bien adentro de la cabeza, los que queremos cambiar este mundo que está podrido, los que cerramos los ojos y vamos contra la corriente, y si alguna vez caemos nos volvemos a levantar (porque de eso se trata). Los miro y me miran. Ellos tambièn saben que algo va a estallar... ríen con sarcasmo, son còmplices de esta rebelión de los nadies.

No tenemos nombre ni apellido. No tenemos rostro. No tenemos cuerpo.

Tenemos miles de nombres con miles de apellidos, millones de rostros con diversos cuerpos. Somos Pocho Lepratti, somos Darío Santillán, somos Maxi kosteki, somos la madre teresa, somos el padre Mugica... Somos los niños que mueren de hambre, las madres que sacrifican su vida por la vida de sus hijos.

Somos la suma de todas las fuerzas, de todo el coraje...

Somos còmplices de esto que está por explotar, porque así debe ser. Nace de las entrañas de una tierra dolida por la desigualdad, nace de la combustión, de la bronca... Nace con paciencia el pequeño movimiento Pocho Lepratti

María Belèn

Gritos sordos, caricias mudas: Momentos de reflexión.

El tiempo me acribilló por la espalda recordándome que el idealismo asesina a los amantes que se besan sin poder tocarse.

No es momento de conjurar a los espectros de viejas èpocas. No es mi era ni la tuya.

Vos no sabés quién querés que duerma en tus brazos y das besos brujos que no llevan nombres en la piel. Vos te conformás. Hoy te sorprende la luna haciendo lo que siempre criticaste, ese conformismo vomitivo, cobarde... solo que disfrazás las mentiras con metáforas desalineadas.

Y yo me alejo.

Tu canivalismo debora tus propios huesos. Come tus palabras, tus ideales... ya no tenés sombra porque sos una gran mentira. Tu reflejo es solo una luz azul a lo lejos... y me alegra estar tan lejos para no ver tu autodestrucción. Te condenaste a la mediocridad y de eso no se sale jamás.

Revelè ante el mar mis verdades, me desnudé ante su furia y me sentí en libertad. Es necesario escupir las espinas para poder olvidar sin rencor, el pez por la boca muere y las palabras que no se dicen son el suicidio seguro del poeta.

¿Hasta dònde hemos llegado?
Canìvales hambrientos, odio, bronca, rencor... avaricia. Matamos por matar, por un rìo, por petròleo, por unas monedas... con excusas y sin excusas... Matamos porque nos creemos poderosos, porque queremos disputarnos en mando con los paìses vecinos ... porque queremos ser más, y terminamos siendo menos... Muchos menos, miles de miles menos...
¿Cuántas vidas más hemos de perder los hombres hasta que comprendamos que la violencia no nos lleva a ningún sitio?¿ Cuàntos niños inocentes tendrán que pagar por el egoísmo de unos pocos? ¿Còmo fue que nos dejamos alcanzar por el más primitivo instinto y nos convertimos en asesinos? Asesinos de vidas y de sueños. Asesinos de futuros.
Porque ¿qué tiene que ver esta niña de la foto que yace muerta a causa de algún bombardeo, con la deuda externa, las armas nucleares, el petròleo y el terrorismo? Los niños solo saben de juegos y diversión, somos los grandes los malditos trogloditas que nos pisamos los sesos entre nosotros.
¿Cuàndo vamos a aprender?
Este mundo está podrido de pies a cabeza... la guerra solo conlleva a otra guerra... y el cese de la violencia cada vez está mas lejano.
¿Cuàndo vamos a aprender a vivir en paz?
¿Cuàndo vamos a aprender que la primer barrera de segregaciòn son las nacionalidades y las fronteras... y que todos somos hermanos por el simple hecho de ser hombres.
¿cuando vamos a aprender a hacer el amor en vez de la violencia y la guerra?

¿Cuándo?


No a la guerra - Que se termine el conflicto en Gaza

Niño mapuche, parte I

Escrito el 22 de Julio de 2008 en Villa La Angostura.
Al llegar a la comunidad mapuche, me encontré el siguiente letrero:

Bienvenidos a LOF
Paichil- antriao
El pueblo Mapuche vive la lucha
Sigue y sigue
Petu mongueleyin (aún estamos vivos)

Niño Mapuche, parte I

En tus ojos veo la tristeza, mi niño, de saber que esta tierra fue regada con la sangre nativa de tu pueblo, con lágrimas hermanas que se derramaron sobre estos campos minados de recuerdos. De ellas hoy no queda más que el sol que decora con fuerza este cielo, hoy existen tranqueras, alambres y fierros.

Que alguien me explique señor, por favor, qué significan todos esos letreros, ¿còmo puede algún hombre ser dueño de los lagos, el aire y el suelo?.

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Busco los pastos que fueron mi hogar, busco, busco pero no encuentro. Solo hallo migajas de pan u " Prohibido pasar a este suelo". "Propiedad privada" leo en ese rincón, "Prohibido el paso a todo ajeno" Tendré que poner en venta el corazón para sentir que esto vuelve a ser nuestro.

Belèn

Las horas se esfuman como si fueran estrofas de una canciòn, las colillas de cigarrillo se acumulan en el cenicero y yo les hablo con ironía mientras enciendo un sahumerio.
Reìmos mucho, citamos frases cèlebres y conocidas por nosotras... jugamos al truco.
Los mates van y vienen, cuantas veces lo permita la pava... cuantas pavas como horas tiene la noche.
Entre todo ese alboroto me detengo a pensar y sonrío: sé que elegí las mejores.
La vida no es un camino estrecho, tiene subidas en las cuàles puede que nos cueste seguir... y en ella encontraremos distancias que nos alejen, discusiones, diferencias... Pero detrás de la subida está la bajada, al igual que después de la lluvia se encuentra el sereno. Y eso es lo más hermoso del mundo. Hablo con orgullo de mis amigas, porque llevó bien adentro todos los momentos que vivimos juntas...

Tenés luz propia; y con ella das claridad a la oscuridad que invade estos tiempos. Tenés una fuerza sobrenatural que nace de tus entrañas, una fuerza capaz de revolucionar todos los corazones y si es capaz de hacer eso ¡cómo no va a ser capaz de revolucionar el mundo!. Luchás contra el hambre, contra la desidia, luchás porque sabés que no está bien, que no es justo... Porque las diferencias hacen que este país esté podrido y caiga en el desinterés... y a pesar de los miles de millones de obstàculos no te rendís.
Tenés la palabra justa para el momento indicado. Hablàs solo lo que somos capaces de soportar, y el resto se verá más adelante...
Me abrazaste en silencio cuando te necesité, me apretaste tan fuerte y me diste tanta calma que por un instante sentí que mi primo aún me acariciaba, aún estaba a mi lado. Me hablaste de eso de seguir adelante, que en ese entonces me parecía imposible... y ahora estoy acà, y tengo la obligaciòn moral de agradecerte toda la energìa que me brindaste para que así sea.

Muchas veces hemos discutido, vos sabès, yo no quiero dar el brazo a torcer y vos sos de sentencia firme. Pero siempre con respeto y demostrando dos posturas diferentes...

- - -

Empiezo a sentir la melancolía de que estás lejos, y te extraño tanto.
Me queda por decirte que te admiro muchísimo y que agradezco al sol que seas mi amiga. Te amo con todo mi corazòn Shangui.

Quiero romper mi alcancìa, quiero viajar y volar.
Quiero dormir esta noche en tus brazos, quiero abrazarte fuerte y sentirme atrapada en tu espacio azul.
Quiero que mi familia sea feliz.
Quiero que se termine en hambre en mi gente y que todos podamos dormir sobre un colchón.
Quiero morir y nacer miles de veces en todos los latidos de mi madre tierra.
Quiero correr descalza por el pasto húmedo de la mañana.
Quiero que me llegue tu mirada y te alcance la mía.
Quiero llegar a la luna con una sola poesìa y fundirme en ella.
Quiero subir al cielo y comprobar si el dios de los que creen existe, y de ser asì... preguntarle si es ciego que no ve tanta miseria.
Quiero subir al cielo tambièn para abrazar a mi primo y decirle cuánto lo echo de menos.
Quiero contarle un cuento al irse a dormir, en su sueño eterno y acurrucarme a su lado, sin que nadie me lo impida.
Quiero besar labios càlidos y sinceros.
Quiero conservar a mis amigas toda la vida porque son lo más hermoso.
Quiero que respetemos a los ancianos como se merecen.
Quiero tener muchos hijos.
Quiero que nos olvidemos de las razas y de las distinciones y asì vivir como verdaderos hermanos.
Quiero que hagamos el amor y no la guerra.
Quiero ser feliz.
Quiero que mi corazòn siempre se sienta enamorado.


Ya ven, tengo mucho por hacer... mañana me levantaré al alba.

Lleno mi mate.
hasta la punta, hasta la orilla.
Una gota más,
y lo hubiera rebalsado y arruinado el momento.
Una menos, y hubiese tenido ganas de un poco más.
Hasta el límite,
siempre arriesgando todo:
hasta mi mate.
Siempre apostando la cabeza,
las costillas y el corazón.
Poniendo de lleno mi frente y esperando el fusil
antes que perder los ideales.
Poniendo las manos,
pero sin querer detener la pared:
Prefiero arrancar mis dientes... a pensar qué hubiera sido si lo hubiera intentado.

Anacronismo

Los nadies que de vez en vez nos hacemos alguien. Los otros, los de ayer que seremos de mañana... los sin tiempo. Los anacrónicos.

Las luces se encienden y el espectáculo comienza. Se oyen los susurros, los viejos amigos...

De pronto: la oscuridad.

La mente se vuelve blanca como un papel mientras que los sentidos se vuelven bobos, torpes... no hay música, no hay voces, no hay gente. Solo el elemento y el acróbata.

El olvido se hace presente y se lleva las tristezas, los problemas y las penas que nos atañen.

No pensamos en nada más que disfrutar de la felicidad que nos produce. La adrenalina que se desprende de nosotros... el vértigo, el vacìo y por momentos la explosiòn.

Un grupo de locos que buscamos ser felices. Los locos cuerdos de la otra vez.

Estamos arriba.

Por encima de las cabezas, tomados de las cuerdas. Estamos quizá de cabeza, hay quién piensa que terminaremos sin cabeza, y otros tantos que la hemos perdido (y a ellos les repito: ¡¡el grupo de los locos cuerdos!!); pero aún así vemos que por encima de las del resto. Busco las miradas cómplices de la gente.

Tinmarincorvaenunapierna y ahora estamos apuntando al suelo con la nariz, acariciando la tierra con la puntita, a punto de estornudar.

Las miradas se hacen aplausos.

Nosotros nos abrazamos con los ojos también y esbozamos una discreta sonrisa, porque la satisfacción de sentir la calidez de quién disfruta es digno de una gran alegría.

Nosotros, los que nos juntamos a piruetear de vez en cuando. Nosotros como ustedes, porque la función más grande es la vida, y en nuestro país solo los acróbatas y malavaristas sobreviven... en este paìs.. de los cuerdos locos.

El olvido se recuesta a mi lado y hace silencio. No me quedó otra opción mas que abrirle la puerta y rogarle consuelo.
Drástico tu método de amor propio, tonto, cínico, infantil.
Ya no estamos para las corridas ni para los sarcasmos. O por lo menos no lo estoy. ¿Por qué dijiste en silencio lo que pudiste decirme al oído?

Ahora es tiempo de callar. No es sencillo encontrar palabras, y las que nacen de mí, lo hacen sin fuerza y se las lleva el viento.

Se ha ido el tren que nos llevaba a destino, a los dos.
Te despido en la estación, y te deseo un lindo viaje. Hacia otros brazos, otros besos... hacia otras lunas y madrugadas...
Te abrazo con la mirada porque la ilusión que me invadió e inspiró este tiempo fue gloria de tu nombre, y hoy es el suspiro de una gaviota que migra.
Te despido con cierta nostalgia pero sonriendo. Era hora de cortar este cordòn casi umbilical que me enlazaba a tu eco.

Subiste al tren y te alejás. Tu sombra se va desdibujando lentamente dejando un suave ocaso de verano tras tus pasos...
En la plataforma siguiente espero el mío. Llevo mi mochila y mis libros, llevo a la trova y la guerrilla en canción, la pluma y el sabor dulce de los besos que me esperan.

Se hace de noche con calma y la claridad se va convirtiendo en la risa sarcástica de la noche. Todo lo que un día fuimos, se convierte en lo que no volverá a hacer...

Es tiempo de buscar nuevos aires.
Recorrer exóticos caminos quizá me lleve a encontrar viejos recuerdos.
O no.
Focalizar hacia otro lado la vida...
Necesito agarrar mi mochila y emprender vuelo;
hacia el todo o hacia la nada.
Necesito desplegar mis alas y echarme a volar
para despegar del suelo los recuerdos,
para vivir lejos de esta confusión
eterna.
Para vivir en libertad.

Silencio.
Mi cuarto está calmo y claro... mis dedos no tiemblan al escribir, como ayer, como siempre.
Hoy prefiero callar y obrar con cautela. Aprender a pensar con la cabeza.
De tiempo somos, dice Galeano; sus bocas, sus pies.
Y aunque yo no entiendo el cìrculo vicioso del juego, no pienso sumergirme en el espiral. No pienso pensarte, una vez más... al concluír estas letras. Despido tu presencia hasta quièn sabe cuando.
Sabrá la luna si algún día regresas... sabrá la noche si mis brazos estarán contentos de abrazarte.
Sabremos el silencio y yo que nos equivocamos, tantas veces como apostamos un nuevo comienzo.
Prefieres jugar, y yo no tengo una cabeza que apostar.

-

Decidida a arriesgarlo todo, te esperé en un bar, y corriendo con torpeza corriste a buscar la sombra del ayer... Fuiste la causa y consecuencia de mis lágrimas recurrentes e insistentes... me hiciste llorar. Clavaste una daga de lleno en mi amor propio... asesinaste con brutalidad la gota de respeto que me acariciaba, y al irte me dejaste ir.
¿Y que culpa tengo, si por orgullo no puedo olvidar?.
Mi amor, como dice Silvio, es un sol encendido por quién merece amor... No se convertirá jamás en la sombra de un amor llano... mis besos jamás serán escudo de un recuerdo... No te equivoques que no manejarás mi tiempo
-

Ahora escribo al compás de una canción de Ismael, esa que sugiere que le cante una de Silvio... y con la melodìa dulce despido los restos de un naufragio.

Hasta acà he llegado, mi capitán.. ahora esperaré otro barco.